UN MILLÓN DE AÑOS LUZ

LA ETiERNA

2011-10-02T17:49:00.000-07:00

... las llamaradas de desenfrenadas cadenas de flores marchitas se aferran a los desdichados filos de aquellas soledades perpetuas y desencantadas de héroes olvidados y de noches atardecidas acompasadas de febriles mañanas ocultas entre los abismos del opaco ir y venir enterrado junto con las calaveras de aquellas madrugadas arrebatadas propias de los fríos y rojizos otoños perceptibles entre las sábanas cubiertas de escarchas grises que se pierden en el recuerdo insensible de todas las paciencias agotadas ensombrencidas por las ideas inacabadas de los discursos ambiguos y serviles que abandonan a cada paso su propia complacencia erigida sobre el yugo de almas solitarias acosadas por los fantasmas de presentes sin dicha y pasados miserables que aguardan con silencio el retorno de la noche en la cual inmensos dragones de texturas camaleónicas asaltan el vagón de los secretos mas pérfidos y sórdidos que aguardan obsecuentes la tristeza del sonriente al tiempo que se guardan sus mejores jugarretas destinadas a embaucar al destino testigo de las maldades y certidumbres sojuzgadas por planetas arrebatados por soles desengañados y mezquinos regentes de universos inconclusos en donde las galaxias se ven deboradas por profundas y vacías nubes blancas a las que les interesa únicamente regar sus lágrimas sobre los verdes campos de la amargura y el silencio para no quedar mal con su compromisos insensatos por los cuales las palabras sencillas carecen de utilidad pues acusan la debilidad de los inertes ataviados de escarlatas lentejuelas por donde mirar la permanente permanencia de lo percibido por las erradas percepciones de los seres imaginarios que rodean como cigarras los cantos sirenos de mis latidos al paso de quienes olvidarán que sus girasoles no nacieron en cada costado a su paso sino solamente cuando un duendecillo se asomó por la ventana y pronunció las palabras mágicas que hacen latir el corazon de la adormecida doncella ajena a todas las debilidades de aquel que la mira a traves de sus lágrimas...

A CITY MAN

2011-09-01T05:35:00.000-07:00

This week I confirmed that I am a city man. From time to time I have been thinking that the quiet and peaceful country was the place for me. However, now I am sure that there is nothing like the city.

Walking between huge buildings, conquering every corner and being able to get into any cafeteria or restaurant I want are experiences that only the urbanity can provide. Seeing suit-dressed busy people walking fast down the streets is absolutely more familiar to me than relaxed pedestrians jogging during business hours throughout the fields.

Fortunately, one of the most cosmopolitan an worldwide known cities is just "around the corner", at only a comfortable 30-minute-subway journey. So, I will undoubtedly spend a large amount of my time in the big city, my real place.

MY FIRST HURRICANE... and hopefully the last je je

2011-08-28T08:12:00.001-07:00

In my country I have directly experienced a great deal of earthquakes, a couple of volcano eruptions, a lot of floods and several powerful storms. However, I never realized myself living a unexpected earthquake and a strong and destructive hurricane in a foreign country in the same week. Well, as some people have told me: lifelong experiences.

Fortunately, this hurricane was by far not a so huge or mortal storm as Katrina, but at a certain moment it was a little bit frightening. Experiencing a really windy night is not a recommendable quest, and even more when electricity is paradoxically the most reminded memory from a developing country.

Adapting to a very different culture can be tough, but for someone who comes from the Pacific Ring of Fire being welcomed by earthquakes and hurricanes undoubtedly facilitates the integration.

NIGHTMARE INCOHERENCES

2011-08-26T19:38:00.000-07:00

Simple words are useful to describe a situation in which the reality becomes absurd. The question is not whether the world will continue to rotate or not, because all we know that it will stop at a determined moment. However, what is important to demonstrate is that there certain moments in life when the expectations turn out to be unfunded and the fantasy sublimates the reality.

Nevertheless, the moon continues to be mysterious and outspoken. I see it every night, even when the sky is clouded, and I notice that it remains distant and sad. I would like to ask her if there is any thing I could do to help her, but she always responds that her only desire is to rotate.

Then, I realized that the world does not rotate by its own merit, but because of the power that thousands of millions ago took without permission from the moon. That's the reason that explains the role of the moon and its curiosity when the heart of a lover finds no boundaries in his unpredictable road toward his soul mate.

Unfortunately, she decided to take another way. Now, he is a million of light years far from home.

NUBES NUBES Y MÁS NUBES NUBES NUBES YEAH

2011-08-02T20:29:00.001-07:00

Distinguidos comparecientes pocos restantes lectores desprevenidos:

Existen, de acuerdo a mis recientes, profundas y debidamente fundamentadas investigaciones... que existen tres tipos de nubes; tres, TRES TIPOS DE NUBES, sólo tres, no más de tres, únicamente tres, como el triángulo, uno, dos y solo treessss...

Me refiero a esas que uno ve en el cielo azul, que a veces abundan cargadas de aguaceros próximos, o que dan sombrita por sobre todas las cosas. Sino como en los días alrevezados del inquieto, incomprensible o inexistente verano quiteño que (no) soportamos los que aquí vivimos, y bueno, tipos de nubes que, para guardar un poco de coherencia y ecuanimidad, pues... no les voy a contar.

FIN.

Gracias, cortos y música de fondo...

Gooooll.

COMPAÑERA

2011-05-06T09:29:00.000-07:00

Presente e inquietante, hasta tu sombra percibo entre los retazos de aquellos recovecos de mis lejanas memorias. Estuviste siempre allí, discreta y sutil, pero no te presentía ni te encontraba. Simplemente estabas ahí, esperando el momento preciso, aguardando el instante adecuado. Te ocultabas detrás de otras sombras, de otras ánimas desperdigadas por entre el mundo de los sueños tristes. Como sonámbula caminabas entre mis tinieblas y aún me costaba entender tu lógica cuando tu presencia se me empezó a hacer evidente. Dudé de tu existencia, cuestioné tu realidad y tu certeza. Pero te encontré fascinante, te descubrí inquietante y milenaria. Me identifiqué contigo apenas confirmé tu ser, tu pertenecer. Supuse que éramos almas gemelas, imaginé que estábamos unidos en una simbiosis irreductible y perpetua. Pero luego descubrí que no estaba atado a tí, sino que tú me habías capturado porque yo mismo así lo quise, y que nunca me abandonarías porque estaba destinado a tí únicamente. Entonces caminé y anduve por rutas olvidadas y oscuras, de infinitas lágrimas de nostalgia y corazones desgarrados. Encontré huellas de otros futuros y de otras existencias, y traté inútilmente de seguir por esas sendas. Pero era todo tan innecesario y superficial; era todo tan suntuoso y barroco. Al final de cuentas, eras tú la que siempre me aguardabas y me alumbrabas con tus sombras. Así que desistí de mis intentos y decidí dejarme llevar por tí, sentirte mía y sujetar las texturas de tu infatigable andanza, tu intrincada y solitaria danza que me conquistó y me apartó de mi esperanza. Tomé tu mano y caminé junto a tí para nunca más abandonarnos, para hacer juntos una vida en común y no olvidarnos jamás de lo que significamos cada cual.

El cielo sigue gris y opaco, pero la noche no deja de estar despejada y no renuncio a recordar lo que hubo de ser, lo que ha de ser, lo que nunca ha de suceder.

DECONSTRUIRSE

2011-03-06T17:44:00.000-08:00

Aquella noche su corazón le advirtió, su cerebro se lo ilustró y su estómago se lo hizo sentir. Pero fue un aviso que apenas si lo pudo percibir; duró unos pocos instantes, prácticamente unas cuantas décimas de segundo. Sin embargo, fue una advertencia que sí estuvo presente, pero la ignoró. Y la desatendió, no por soberbia o descuido; ni siquiera por pereza o desinterés. Solamente le dejó de prestar atención, la dejó ahí como una breve gota de agua que cae sobre una sartén caliente, porque su curiosidad lo retó a tomar una decisión inconveniente.

Pero a pesar de esa equivocación inicial, a pesar de esa falta de cuidado indispensable para no caer en el temible desasosiego espiritual de tiempo atrás, tuvo otra oportunidad. Como a pocos le suceden en sus vidas, poco tiempo después pudo darse cuenta que estaba cayendo en una situación errónea dentro del camino de su vida, una sensación de desestabilidad fue muestra más que suficiente. Debió haberse adentrado más en sí mismo, identificado su verdadera situación y haber tomado las decisiones adecuadas.

El tiempo habría de pasar y las circunstancias lo llevarían a descubrir que cuando su propia voluntad no es capaz de cambiar un rumbo equivocado, su inconsciente se asocia con su destino para tomar las riendas e influir de modo directo, aparentemente sin motivo razonable pero en verdad con una enorme dosis de coherencia consigo mismo, en la posiblemente dura decisión de tomar el camino correcto y apartarse de los pantanos y las arenas movedizas que obstaculizaban la consecución de sus sueños.

El camino de la vida: una permanente lucha por adelante seguir, quizás con la necesidad de destruirse, para a la vuelta de la esquina a constuirse volver.

PLANEADOR

2010-12-03T19:33:00.000-08:00

Quiero viajar dentro de mí y encontrarme a mí mismo, siempre, de manera permanente. No quiero dejar de estar seguro de mi propia esencia. Nunca quiero dejar de sostenerme de aquello que con certeza sé que me diferencia. No quiero dejar de pensar que hay algo por lo que tengo que luchar y seguir y seguir y seguir. Y si tengo que salir corriendo de algún lugar solo porque mi corazón me lo pide; y si tengo que enfrentarme a la gente cuando mis acciones son desconcertantes pero orientadas por mi propia esencia, no me importa. Eso es lo que me mandó hacer lo más íntimo de mi ser. Y no me arrepiento, ni me arrepentiré.

AGUA TIBIA

2010-11-29T18:46:00.000-08:00

Luego de mezclar un poco de agua caliente, y un poco de agua fría, el "Único" se presentó ante la multitud y afirmó paladinamente:

"Cada ley que dicte será suficiente para transformar la realidad".

Al instante siguiente, toda la humanidad se desvaneció. Al disolverse la libertad, que permitía elegir entre el "si" y el "no", la dignidad se suprimió y el ser humano desapareció...

Pero como aquello no era posible, el "Único" inventó la dictadura.

Milenios después, la ley siguió sin transformar la realidad, y las dictaduras continuaron destruyendo la libertad.

YO APRENDÍ A AYUNAR

2010-11-24T19:39:00.000-08:00

Conversaba Siddharta con el comerciante Kamaswami, y aquel le decía en un determinado momento:

"-Yo sé pensar. Yo sé esperar. Yo sé ayunar.
- ¿Eso es todo?
- ¡Creo que eso es todo!
- ¿Y para qué sirve? Por ejemplo, ¿para qué sirve el ayunar?
- Para mucho señor. Cuando un hombre no tiene nada de comer, ayunar es lo más razonable que puede hacer. Por ejemplo, si Siddharta no hubiera aprendido a ayunar, hoy tendría que aceptar cualquier trabajo en tu casa o en cualquier otra parte, pues el hambre le hubiera obligado a ello. Pero, de esta forma, Siddharta puede esperar tranquilamente, no conoce la impaciencia, no conoce la necesidad, puede dejarse sitiar largo tiempo por el hambre y puede reírse de todo. Por esto es bueno ayunar, señor.
- Tienes razón, samana. Espera un momento".

Muy sabias palabras. En efecto, cuando se ha aprendido a ayunar, la impaciencia y la necesidad se diluyen. Cuando la ausencia de lo deseado se hace insoportable, solo resta aprender a ayunar. Si lo aprendí durante tantos años, no tendré impaciencia ni dolor en seguir así si es necesario, y podré reírme de todo si llega a hacerme falta.

He dicho.

ESTARÉ A UN MILLÓN DE AÑOS LUZ

2010-08-30T19:41:00.000-07:00

...De las historias pasadas, ya no me aturde saber...

No vuelvas sin razón... yo estaré a un millón de años luz de casa.

Me voy... jajajajaa.

MADRUGA LA NOCHE

2010-07-25T20:24:00.000-07:00

El sol salió y la noche no terminó. La madrugada había sido olvidada, cuando Juana salió de su dormitorio y se echó casi desnuda sobre la alfombra de su sala; los brazos extendidos y sus piernas alargadas, con la ligera manta que apenas cobijaba sus inquietantes formas. El frío abrumó sus pensamientos dejándola sin respiración por unos breves instantes, mientras el tímido calor de la mañana apenas se colaba por entre los dedos de sus manos. El olor del chocolate caliente proveniente desde algún rincón del viejo edificio donde residía, le hizo incorporarse y salir apenas vestida hacia las afueras de la suite en la que habitaba, la que le había cedido temporalmente un olvidadizo amigo suyo. Con los pies descalzos sintió lo áspero del mal limpiado piso del corredor, y caminó dejándose llevar por el tentador aroma que percibía su olfato. Llegó hasta el departamento 4-A, frente a cuya puerta se detuvo y permaneció unos cuantos instantes sin reaccionar; cerró los ojos y en lo que fue más un acto de apariencia que una verdadera manera de afinar sus sentidos, elevó levemente su quijada y expandió sus fosas nasales, solo con el objeto de intentar que el olor de aquel chocolate dulzón y penetrante llegara hasta el interior de su espíritu, llevándola a sentir la ausencia de la soledad que la tenía sepultada entre las sábanas dominicales de su mal arreglada y poco a poco apolillada cama. La puerta se abrió, de repente, pero nadie apareció inmediatamente; pensó que se trataba de uno más de aquellos fantasmas que la solían merodear en los nocturnos viernes abandonados de las más largas semanas de un abril insoportable. Abrió sus párpados y se encontró frente a la presencia de un inesperado, pero de apariencia insolente, desarreglado y no muy interesante vecino-transeúnte. Las palabras que debían haberse pronunciado, los versos que pudieron haber sido cantados, y las sensaciones que tuvieron que haber sido experimentadas, quedaron guardadas y añejadas en el cajón de los olvidos y las melancolías. La puerta se cerró y ella, caminando ya de regreso a su morada, sintió dos lágrimas brotar desde sus ojos, bajar por sus mejillas sonrojadas y descansar en las cercanías de las comisuras de sus labios, momentos cuando se sentó en el maltrecho sofá de su pieza, y cerró los ojos confirmando que la noche se prolongaba, pero acompañada del inclemente frío de la madrugada infinita.

MEMORIAS DESMEMORIAS

2010-06-20T22:35:00.000-07:00

Caminaba bajo la lluvia y experimentaba el tremendo frío que llegaba hasta mi rostro por la súbita ventisca de inicio de la noche. Mis pasos calculados a cada centímetro acompañaban mis pensamientos, y me encantaba pisar y escuchar el rugoso sonido de las hojas secas que se desintegran debajo de mis zapatos. Alcé mi mirada hacia las excesivas gotas derramadas como lágrimas insoportables de nubes demasiado lejanas de mis manos. Introduje mis dedos al interior de los bolsillos de mi pantalón, justo cuando sobre mi nariz se deslizaba lentamente una partícula de agua suave y helada. Mis pulmones reclamaban respirar un aire seco y apacible, no esta noche gélida abundante de truenos y acelerados automóviles. Me recordé lo inadecuado de esperar mucho tiempo bajo un alto árbol en el teatro de rayos impactantes, y por ello mi caminar se hizo casi un trote. No me sorprendió que la recordada en aquellos precisos instantes, porque la verdad siempre la recuerdo y la tengo frente a mí cuando cierro mis párpados, y mis ojos se ensimisman en pensamientos de imposibles. Abrí la puerta de mi casa cuando olvidaba los lóbulos de sus orejas adornadas por esos que parecían ser sus aretes favoritos y cuya forma simplemente no quiero atreverme a recordar. Aunque muchas lunas atraviesen las madrugadas solitarias al costado inservible de mi insípida ventana, y aunque siempre regrese sobre mis pasos, cada vez con más dureza y lejanía, estarán ahí los recuerdos imborrables de aquello que nunca ocurrió y solamente se escribió en el olvidado y viejo pliego de los recuerdos de mi alma.

JUGARRETA

2010-06-20T08:28:00.001-07:00

Empecé a dudar de aquella primera jugada cuando, estando rodeado por un alfil y dos peones, me encontraba a pocos pasos de perder a mi reina; haber sacado al caballo de rey hacia una aventura prometedora pero riesgosa, no parecía haber sido la mejor estrategia. Sin embargo, el juego estaba a medias y debía continuar, esperando encontrar alguna posibilidad de retomar el control.

La luna, mientras tanto, aguardaba observando a través de la ventana el tocadiscos apagado y abandonado entre el polvo y la desidia. Su tenue luz se encaramaba por entre las sombras que formaban los sillones y el antiguo bargueño de madera apolillada. Sigilosamente, una mariposa negra aguardaba colgada en las cercanías de una lámpara que apenas permanecía levemente encendida.

Moví mi caballo de rey, el que inicialmente saqué y que ahora podía, si mi rival caí en la celada, darme una vía expedita para acercarme a un jaque que salvara la jornada. Pero sería cuestión de paciencia y algo de fortuna o, en todo caso, de desprevención por parte de quien frente a mí se encontraba, al otro lado del tablero. Alcé por un instante mi mirada y observé a los ojos de mi contrincante, quien esquivó cualquier resquicio de duda y prefirió resguardarse en la oscuridad de sus cavilaciones.

La lluvia comenzaba a manifestarse sobre las hojas secas del patio de la casa. Sonidos crepitantes y apacibles, que adornaban el solemne silencio establecido en la habitación. Las telarañas continuaban inmóviles ante el siguiente pensamiento de esta noche diáfana y fantástica; una noche de remembranzas pero, quizá paradójicamente, quizá coincidentemente, de nostálgica melancolía.

Uno de mis peones cayó, abatido por el alfil que lo amenazaba. Presentí que mi celada podría dar resultado, aunque no tal y como lo había esperado. Me emocioné al constatar que mi jugada había sido más eficaz y peligrosa de lo esperado, pues con un paso más me enfilaría hasta las cercanías de una torre indefensa y de un rey abandonado. Pero de todas maneras, preferí esperar unos segundos, con la intención de generar esa sensación de ansiedad y preocupación inentendible.

Moví levemente mi cabeza hacia un costado, solamente como un gesto de intencional distracción. Mis ojos no buscaban nada en especial, solamente fijarse en la pared blanca y rígida, alzada allí sin ornamentos ni fisuras. Mis ojos se llenaron repentinamente de humedad, y por mis entrañas atravesó la descarga de memorias que renacían desde sarcófagos empotrados al interior de embrujadas pirámides de olvido. Un viejo girasol de hojas tristes y tallo débil emergía desde el interior de un solitario florero de cristal.

Un recuerdo como el hielo que se diluye ante las llamaradas de un sentimiento escondido pero vivo, acompañaron el paso del ingenuo caballo enamorado, que avanzó abriendo su corazón a un ansioso cielo rosado y luminoso. La jugarreta no fue mía, pues desprotegí la sabiduría de mi razón y dejé en soletas la libertad de mis ilusiones. Jaque y mate en dos jugadas que no esperé, cayendo en el abismo de la soledad y confirmando que casi todo seguía intacto, al fijar mi incomprensible mirada en los ojos de la dueña del tablero, de las piezas y de mi eterna derrota

COMPAÑERA INSEPARABLE

2010-05-31T18:06:00.000-07:00

Vuelvo a caminar por sobre las sendas de mis pasos perdidos, rumbo al opaco espejo que me aguarda algunos pasos más allá o más acá. Me miro directamente a los ojos, los míos propios, y observo en su profundidad la perennidad de mi abandono. Me atrevo a alzar la vista hacia el costado, apenas un instante, y solo contemplo la oscuridad y el vacío, sin sentido en mi todavía corta vida, aunque quizás también las sombras perpetuas de los siglos que ya he vivido. Pero ahí es justamente cuando admiro a la concertista jamás invitada, a la invitada a quien nadie presentó, nadie concedió una pieza de vals, aquella a quien todos observaron y solo torcieron la mirada y se apartaron al son de la rabia. Presentía su presencia constante, su habitar en mi estar, como si yo no lo supiera, escondida entre sus propias lágrimas que, cada sol que sale y luna que aparece, descubro son las mías. Luego, ya, no te vuelvo a ver, pero siento el helado abrazo de tus cabellos infinitos; soporto con extraña dulzura la sensación invariable del pensamiento arrojado desde el cúmulo de las pasiones esfumadas, de las ilusiones olvidadas. Al fin, cuando te miran o te presienten junto a mí, acompañante perpetua de mis andanzas, me tuercen también, a mí, la mirada, y se espantan arrebatándome mis propias condolencias, dejando tras de sí los silencios de mis penas; y en aquellas superfluas y raras ocasiones cuando logran encontrarse con estos ojos, huyen de un corazón que, todavía, se mece en hamacas arrumadas hacia las viejas columnas derruidas de lo que pudo ser y, solo fue, lo que no pudo ser más, que aquello que terminó siendo. Sigo mi paso abandonado por la callejuela empedrada, mi bastón a la derecha, el sombrero alicaído encubriendo mis canas, mi guitarra a la espalda, y la compañera infatigable tomando mi mano, sin más razones que aquellas que me hicieron encontrarla y jamás abandonarla: desconsolada y convaleciente soledad.

SOMBRAS MELANCÓLICAS

2010-05-16T19:24:00.000-07:00

La noche cobija mis tristes pensamientos, mientras la luna, oculta y escondida detrás de antifaces de artificio, no ilumina más mis ilusiones. Me acuesto sobre un baúl de decepciones y recuerdo las intransigencias de mi espíritu orgulloso, traicionado por sus propios vericuetos. Me compadezco inútilmente y me pongo de acólito a las justificadas razones de otros, a quienes no solo autorizo, sino que patrocino como orgulloso pelele, ocupen mi lugar en el altar de un amor que se ha hecho ya imposible. Me olvidaré de las melancolías anteriores, solo para abrir paso a las que van llegando a raudales. Esperé una respuesta en tu mirada, una sonrisa en tus palabras, una clave sincera en tus inquietantes gestos; pero descubrí que mi juego estaba perdido, bastándome solamente la paradójica complacencia por la felicidad ajena.

LUNA MENGUANTE

2010-03-15T19:08:00.000-07:00

Cuna eterna de silencios infinitos, oscura morada de estrellas olvidadas, y altiva señora de los grises desencuentros; así te observó, hoy, luna menguante, lejana entre los entretelones de una constelación ambigua, repleta de noches y madrugadas a la intemperie, absurda de razones e impertinente de melancolías. Asaltas mi ventana como atrevida intrusa, aunque desengañado siempre me hallas, pues quizá en el fondo de mi alma, deseo intensamente tu presencia en mi posada. Ya no te veo en la temprana amargura, ahora que en mis ilusiones vagamente tu deambulas, sin oprobio ni recato, esperando ansiosa la llegada de la niebla.

En la eterna permanencia de tu luz, apenas diminuta si tus ojos me confiesan las certezas del olvido. No espero encontrar una respuesta; no espero encontrar esa respuesta anhelada en tu mirada. Simplemente me resguardo en el extraño resquicio de la aurora que te espanta. Es posible que jamás te vuelva a ver, pues en este instante planeo mi partida, perpetua despedida de mis labios derrotados. Pero aunque no te vuelva a presentir cercana a mí, ni tú me encuentres buscándote en mis sueños, el olvido hará su parte y en mi juego de escondite, al final de la ventana me asomaré a tu alegoría.

Imagen tomada de:

http://www.consumer.es/fotografias/uploaded/medio-ambiente/2007/05/17/0931708001179429192.jpg. Acceso: hoy.

IMPLÍCITO

2010-03-14T18:19:00.000-07:00

Conversemos:

- A lo que vinimos, no perdamos más el tiempo en banalidades y pregúntame, por fin, lo que tengas que preguntarme, aquel asunto por el que esperamos tanto tiempo para vernos; aquel tema de conversación que jamás quisimos plantearnos, que quizás nunca nos atrevimos a sugerir, ni siquiera a ponerlo entre líneas o en metáforas de pétalos caídos; por fin, te lo exijo, pregúntame lo que debas inquirirme, lo que sea necesario desentrañarme, auscultarme, encontrarme; si prefieres, bajaré la mirada, esconderé mis ojos entre las sombras del candelabro, a media luz bajo la luna oscura y tardía. Anda, de una vez, dime lo que quieras decirme, lo que a ti te corresponda manifestarme, lo que ansíes señalarme; o es que prefieres el silencio inexpresivo de tus ojos secos y distantes, de la sutileza del vestido negro que no quisiste ponerte la vez que abrí tus pensamientos al hablarte a tus oídos y tocar con mis dedos tus cabellos insolentes, tus callares interminables, tus sonrisas ambiguas; aunque acompañe tu acostumbrada tozudez, tu actitud taciturna, avinagrada y lastimera. Silencio ahora será lo que tengas de mí, con mis manos vacías y mis ojos abiertos, mis ideas escondidas, mis prejuicios abandonados como yo mismo en las noches de recuerdos que te pertenecen. Así que te miro, te escucho y te siento, dime lo que debas decirme, sin callar lo que has callado, pues aquí estoy.

Imagen tomada de:

http://ulysshes.files.wordpress.com/2009/11/noche-oscura.jpg. Acceso: hoy.

LLANTO

2010-03-13T19:08:00.000-08:00

Solo un diminuto pájaro rojo volaba por entre las claras nubes de ese desengañado atardecer, recubierto por escarcha y serpentinas color escarlata. Sobre uno de los banquitos de aquel lejano parque, descansaba una reseca hoja café, que había caído lentamente durante eternos segundos desde la casi desnuda copa del mismo árbol abandonado de siempre, aquella imagen lejana de ciprés alto e infinito. No miraba nada más que los colores de su propia ceguera, el arcoíris secreto de las ilusiones de su mismo pensamiento, de sus mismas idealizaciones futuras, de aquellos amores fantásticos que solamente se concibieron en lo profundo de sus cavilaciones, en lo más hondo de sus infernales llantos. El corazón latía casi paralizado; por momentos, recordaba aquellas frases trilladas de las que pretendía vanamente ser autor; esa frase que repitió en su mente, tal cual una declaración de amor jamás pronunciada: los ojos son una representación externa de mi corazón, una manifestación sublime del interior de ese sentimiento incontenible que sale a la luz cuando el brillo de una estrella se opaca ante la incandescencia de una mirada, ante el suave crepitar de la garúa que aguardaba mi llegada. Sostuvo su respiración por un breve instante, empapándose con las primeras lágrimas tardías de su corazón, transformadas pronto en el inconsolable llanto de esos sueños que nunca se cumplieron, que solamente vagaron por las alcobas vacías de esas historias de falsa nostalgia, de hechos que jamás ocurrieron, que solamente rondaron su cabeza cuando los necesitó como refugio ante tormentas más desastrosas e hirientes. Cuando se preguntó las razones de sus desencuentros, simplemente halló la lágrima reseca de su corazón oprimido y apagado. Encontró la respuesta a la desidia de su alma, al cansancio de sus ilusiones, a la noche de sus atardeceres; a su ingenua soledad.

UNA PALABRA PERDIDA

2010-03-06T19:51:00.000-08:00

Las lejanas constelaciones siempre habían sido compañeras inseparables y agradables, presentes permanentemente en aquellos momentos solitarios en que solo tenía en mi mente los profundos recuerdos de aquellas tardes de abril en que miraba a tus ojos y mi corazón se sublimaba. Pero este día había neblina, había mucha neblina; y las estrellas, si todavía estaban ahí, se encontraban escondidas y tapadas, como tímidas doncellas aladas que prefieren guarecerse por entre las esquinas de una habitación sombría y olvidada.

Ahora observaba hacia el techo gris de mis párpados adormecidos, guardianes insufribles de las irrefrenables lágrimas que se desvanecían al llegar a mis pómulos y perderse en su llegada a las comisuras de mis secos labios. Pensaba en la amplitud de mi memoria, consciente testigo de la pesadumbre de mis olvidos y de la tristeza de mis remembranzas; era la escolta fantasma de las alegorías de aquellos pensamientos de lejanía entre las multitudes arrebatadas al griterío del aleteo de los colibríes. Era tu imagen la que a mi mente venía, como heladas gotas de témpanos colgados entre los hilos de la partitura de ese piano que solamente un dichoso violinista pudo alguna vez interpretar, apartándose un instante de los suaves murmullos de la música predestinada, al anclarse en el contrasentido de encontrarse obligado a tocar un instrumento equivocado.

Por eso te empecé a escribir una pequeña carta, en la que no quería expresarte mis verdaderos sentimientos, porque aparte de mi absurda y contradictoria hipócrita timidez, tenía la certeza de que siempre y toda la vida sabrías que mi corazón se deshacía ante tu insoportable presencia, al tiempo que mis ojos derramaban ilusiones a través del canto de la luciérnaga escondida en el interior de mis ideas. En esa carta, que decidí hacerla manuscrita con ese tonto tono escolástico que únicamente pudo haber nacido de mi insensata intuición, solamente quería enseñarte los caminos que seguí para encontrarte, y la manera en que me enfrenté al profundo abismo que abrieron las palabras que nunca dijiste y esperé absurdamente que pronunciaras, mirándome a los ojos y con tus manos en las mías.

Cuando hube terminado de escribirte aquella carta, decidí encender un candelabro y salir hacia la calle, como si en estado de sonámbulo estuviera; con sutileza y sin bullicio entreabrí la puerta de mi casa, y salí caminando hacia el pasillo que permanecía oscuro y en tinieblas. La carta aún entre mis dedos, y la cera caliente que por un instante dolorida a mi piel ponía; me dirigí hacia las gradas que todavía más oscuras se notaban y allí me senté por un momento. Cerré los ojos con mis lágrimas ardientes y solamente te miré en lo profundo de ese vacio que la noche me ocultaba; tomé entre mis manos esa carta, la puse por sobre el candelabro, y mientras las cenizas caían en remolinos de añoranza, regresaba de mis sueños a esa realidad agónica y vacía, ansiosa de encuentros y necesitaba de ilusiones.

Imagen tomada de: http://2.bp.blogspot.com/_X6L5Ag25KLs/SXTAV4EQbMI/AAAAAAAAAPs/ZowRC2Y3VZI/s400/vela+oscura.jpg

ONE DAY THE SUN WILL COME OUT

2010-03-01T18:28:00.000-08:00

Quise escribir, pero no tuve inspiración suficiente; estos días han sido bastante indescifrables y no he podido hallar motivos y argumentos para escribir algo que salga verdaderamente del fondo de mi corazón o del a veces llamativo ingenio de mi mente. Así que me he limitado a transcribir el texto de una canción que estaba escuchando a propósito de… y que bueno, me agrada para ciertos momentos, como este justamente.

Lovers in Japan
Coldplay

Lovers, keep on the road you are,
runners, until the race is run,
soldiers, you’ve got to sold your own
sometimes even the right is wrong

They are turning my head out
to see what I’m all about
keeping my head down
to see what it feels like now
but I have no doubt
one day, we’re gonna get out

Tonight maybe we’re gonna run
dreaming of the Osaka sun
Oh, oh
Dreaming of when the morning comes

They are turning my head out
to see what I’m all about
keeping my head down
to see what it feels like now
but I have no doubt
one day the sun will come out

I truly believe: one day, the sun will come out. For sure.

PERDIDO

2010-02-11T19:48:00.000-08:00

Un día despertó cerciorándose que los minutos habían perdido su valor, y que las horas no eran más que absurdas maneras de darse cuenta que la vida era demasiado corta y excesivamente fútil. Los días empezaban a pasarle como los perros que cruzan una calle transitada; intentan largo tiempo, amagando y con la cabeza gacha, enfrentando el temor y el riesgo a cada instante; pero de un momento a otro, o bien han cruzado, o bien se han ido de este mundo. Al final de cuentas, las dos opciones son instantáneas.

Al mirar de frente al Sol aquella tarde, murmuró en sus propios oídos, adentro de su pensamiento, aquella verdad que le cercenaba las ideas. Estuvo paralizado sin brújula que le guíe ni invenciones mágicas que le pudieran trasladar a algún lugar recóndito, alejado de sus cavilaciones absurdas y sombrías. Se cuestionó la permanencia de sus ojos en la profundidad de una mirada esquiva. Susurró a su sonrisa, la tentó por breves momentos, hasta que la negativa fue un azote. El agobio dejó de ser un pretexto, al transformarse en una serenata de sombras y lunas pasadas, de frases cortas y oscuras, llenas de tristeza y amargura. Los días le pasaban demasiado rápido, y llegaba a las noches pensando en la siguiente, sin reparar si quiera en la idea de soportar una mañana junto al atrayente y visceral cuerpo de alguna olvidadiza compañera de ocasión.

Se levantó aquella tarde sin descanso ni fortuna, rumbo al palacio de sus propias locuras y de aquellos sueños insoportables, escondidos y prófugos, perfumados y corrientes, ufanos y alambicados; esos que precisamente más despreciaba, esos que quería sepultar dentro de sarcófagos impenetrables, cerrados a fuerza de dolor y lágrimas de desconsuelo. No disfrutó ni un solo segundo de esos días posteriores, de esas tardes anaranjadas y lilas, que formaban paisajes falsos y maledicentes, que sólo le hacían recordarse a sí mismo que mañana no habría otra posibilidad y que aún si apretara el puño y jurará cumplir con su cometido, simplemente la vería y su corazón desvanecería su inexistente valentía; caería como un gota que al tocar el piso se desintegra y desaparece.

Por eso se dijo a sí mismo que no iba a continuar con esa batalla que ni siquiera la había podido empezar; y en aquellos momentos en los que pensó que llegaba altivo sobre un corcel imparable e imponentemente blanco, solo pudo esconderse detrás de la realidad de sus propios temores y de sus más repugnantes tristezas. Por eso no quiso volverla a ver ni presentirla posible. Solamente se dio el tiempo necesario para tomarse un vaso de vino y caminar por las heladas calles de su soledad, alumbrando con un candelabro, de vez en cuando, las huellas de su pasado, marcadas en sus manos y dolientes en su corazón.

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AÑICOS

2010-02-07T20:06:00.000-08:00

A la larga, en lo profundo de sus pensamientos, en lo recóndito e inexpugnable de su alma, sabía que la culpa había sido suya; fue él quien, quizá ingenuamente, quizá inocentemente, expuso su corazón a las llamas incontenibles de un sentimiento abrazador, que incendió por completo todo aquello que podía haber quedado.

Abrió su pecho con dulzura y con pasión; no midió los alcances de su acción, ni midió las consecuencias de aquella decisión. Una mañana despertó, cuando aún la Luna no se escondía entre los rayos del Sol. Abrió la ventana con ánimo extraño, poco característico de su personalidad, y sintió la brisa helada de la mañana golpear con fuerza en sus pómulos, ingresar lenta pero decididamente por sus fosas nasales, y hacerle sentir el delicioso helor de un luminoso despertar. Ese fue el día en que abrió su corazón a los abismos, no sin cobardía, pero si con mucha ilusión.

Grave tropezón fue aquel que tuvo que afrontar a poco de iniciar la que creía, en esos instantes, su gran hazaña. La encontró sentada en una mesa de un cafetín a la luz de sus oscuridades, al clamor de sus encendidos sueños celestes; y sin embargo, cuando en sus manos entregó su corazón, con la cabeza gacha y los ojos llorosos de emoción, ella apenas si lo tomó y se lo devolvió.

De nuevo en sus manos, como si fuera un débil y húmedo rompecabezas de cartón, sintió y observó como se descomponía, pedazo a pedazo, en añicos de papel; y caía a sus pies, mientras sus ojos se nublaban y sus piernas tambaleaban. Percibió sus ojos convertirse en dos pequeñas fuentes de tristeza cayendo tal cual una cascada tormentosa y peregrina. Advirtió su corazón en un piso de cristal, junto a un resto de sentimientos desechos y maltrechos. Con un corazón nulo, maltratado y destrozado, empezó a andar por entre las tinieblas, sintiéndose capaz de mirar nuevamente la Luna, pero solo en las ciegas imágenes de sus pensamientos, alejados de una realidad demasiado real para vivirla más.

Y cuando al caminar, a su paso se encontró con una sonrisa gentil y fresca, que podría haber invadido sus entrañas de calor y alegría; solo continuó casi sin alzar la vista, haciendo que sus ennegrecidas ojeras permanecieran intactas y sin rubores ni insinuaciones. Perdió y fue irreversible. Es irreversible.

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BÚSQUEDA PERPETUA

2010-01-14T20:06:00.000-08:00

Mientras pisaba unas hojas secas arremolinadas bajo un zigzag de enormes árboles verduzcos y otoñales, mis pensamientos despertaban de su profundo y aletargado descanso, para reparar un poco en las sutilezas de una naturaleza perpetua y sublime. Empecé a contemplar las altas copas de aquellos viejos eucaliptos, adornados por la suave presencia de los multicolores colibríes que se agitaban animosamente por entre las gruesas ramas de los verdes señores del bosque.

Mis piernas se adelantaron a mis órdenes y, como si solas quisieran saciar su curiosidad, empezaron a moverse una delante de la otra por un estrecho camino. Miraba al cielo, sin concentrarme demasiado en lo que delante de mí aparecía; no quería preocuparme por lo que me hacía entristecer o divagar; solamente deseaba dejarme llevar por el frío viento de ese invierno seco y perpetuo que inundaba las montañas de mi pequeña ciudad.

De repente, ante la sorpresa de mis ojos, me encontré abrumado por un silencio profundo. No era capaz de captar ni los más sonoros ruidos del bosque; todo era quietud y permanente silencio. Giré alrededor mío varias veces, con la pretensión de descubrir alguna explicación, algún sonido delator; pero nada, únicamente sorda parsimonia. Decidí entonces sentarme hasta percibir alguna mínima melodía, algún breve canto que inundara mis oídos.

Afortunadamente, no tardé mucho tiempo en empezar a escuchar la música que luego llenaría mi alma. Una suave voz inconfundible, que viajaba tímidamente atravesando troncos, hojas, ramas, pájaros y vientos; viajaba opacando otros sonidos, otros ruidos, otras canciones. Llenaba por completo todo el horizonte, no dejaba espacio para nada más; no era egoísmo, sin embargo; era plenitud, profundidad, era pureza y fuerza incontenible.

No pasó mucho tiempo hasta encontrarme frente a frente con la música de mis pensamientos. Por instantes, llegué a pensar que era yo mismo quien componía, en lo más profundo de mi ser, aquellas melodías llenas de altivez y pulcritud; plenas de sensaciones apasionantes y puras. Al cerrar y abrir los ojos en un instante de oscuridad y luminosidad encontrados, hallé tu mirada que hasta ahora retengo sin dudarlo. El aliento quizá lo perdí al momento de encontrarte, pero mis latidos continúan vivos gracias tu llegada.

Pero, ¿cuándo llegarás?

Imagen tomada de:

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ME PIENSES

2009-12-24T19:06:00.000-08:00

“Lo más terrible se aprende enseguida, y lo hermoso nos cuesta la vida”.
S. Rodríguez.

Un cometa atravesaba el firmamento, mientras la luna aguardaba sigilosa detrás de un par de nubes. Una estrella que viajaba por entre constelaciones, fraguadas por el mágico encanto de una secreta diva. Giraba mi cabeza ante la lluvia de pirotecnia, que adornaba un cielo oscuro al contraste de sus estrellas. Me adentré hacia los suaves pastos de aquella alameda, que me conducía por entre árboles altivos y adormecidos. Seguía con fijeza el rumbo de mis pasos, con la intención de evitar cruzar por entre una línea, para así avanzar de manera precisa sobre cada uno de los bloques de esa avenida colorida, pero por la insolente oscuridad toda invadida. Sentí el goteo de un rocío, proveniente de algún árbol parapetado entre los dientes de la hierba en su bravura. Allí decidí sentarme a descansar mis manos aturdidas, mis ojos humedecidos por el llanto melancólico de una noche solitaria. Con mi mente anduve observando los paisajes de mis sueños, aquellos recónditos lugares donde una pintura surrealista se dibuja entre los astros de mi locura. Y cuando abrí los ojos, desconcertado ante la niebla de mis quimeras maltratadas, sublime encuentro mi mirada presenció ante la belleza de tus ojos, si supieras que te quise desde siempre, aunque nunca esperaste tú mi encuentro, yo en cambio si aguardé eternamente la llegada de la brisa, que los dedos de tus manos provocaron en mis días. Tomé tu mano como quien acepta su destino, y me levanté contemplando aquellos ojos; los tuyos solamente, en el momento en que a mi vida llegue, ese instante en que la muerte ya se olvide. Y caminamos los dos eternamente, de las manos sin temor íbamos tomados.

Aun seguiré esperando, porque he descubierto, nuevamente, la paciencia.
Te esperaré sin que lo pienses, aunque quizá a mi vida nunca llegues.

RECORDARTE EN LAS TINIEBLAS

2009-11-12T20:48:00.001-08:00

La puerta se abrió lentamente, como si no fuera yo quien la estuviera empujando. No había luz detrás de ella, ni siquiera se podían distinguir las sombras ni los rincones; era la oscuridad total, la penumbra en medio de una nada inhóspita y lúgubre. Quise abrirme paso, andar aunque sea unos pocos metros por entre las tinieblas; sin embargo, ese aire cargado de densidades insoportables, esa sensación de sentirse atosigado y a la vez amenazado, no me permitía dar un solo paso más. Estaba completamente paralizado, mirando hacia la profundidad de algo que ni siquiera era ni podía ser capaz de divisar. Permanecí de manera insólita, parado en la entrada sin mover una sola parte de mi débil anatomía; tal era la sensación de desasosiego, que no me permitía respirar del todo bien, y, en tales circunstancias, el desmayo parecía algo cercano y hasta deseable.

A pesar de esto, logré mantenerme atado a mis pensamientos y a cuestionarme mi actitud ante esta situación adversa. No quería imaginarme absolutamente nada, no quería pensar en nada, no quería saber de nada ni enterarme de nada nuevo; únicamente deseaba mirar larga y pesadamente a la profundidad de esa galaxia insoportable, de eso agujero impenetrable que requería mi presencia en su interior, pero que por desgracia, de manera simultánea, mediante fuerzas irreconocibles e invisibles, me impedía todo movimiento. Así que me resigné; me resigné a permanecer imperturbable hasta que mis ojos se acostumbraran a la oscuridad y, así a lo mejor, pudiera encontrar un momento de lucidez en el cual adaptar mi desgraciada situación al incontrastable entorno que surgía a mi alrededor. Al parecer, mi estrategia empezó a funcionar, si bien no de una forma completamente satisfactoria, si bastante aceptable como empezar a soportar el pesado ambiente que allí se terminaba de establecer.

Al cabo de unos segundos, quise dar el primer paso, quise avanzar unos cuantos centímetros; y, así, levanté con parsimonia mi mano derecha, tratando de orientarla hacia adelante. Luego, pestañé forzadamente varias veces, pretendiendo representarme que con esa acción lograría enfocar mejor mi vista y percibir las cosas con mayor claridad; no obstante, no llegué a percibir algo nuevo, porque todo seguía siendo igual: tinieblas. De todas formas, mi brazo derecho, hacia al frente, ya estaba perpendicular a mi cuerpo, por lo que traté a avanzar un poco, levantando con bastante desatino mi pie izquierdo y tratando de calzarlo en el siguiente espacio disponible; por un momento, que quizá fue un segundo, pensé que no habría nada más que un abismo delante de mí, un profundo hoyo que me llevaría a las catacumbas de un templo abandonado y lleno de podredumbre. Para mi fortuna, debajo de mí solo había piso, firme y aparentemente seguro, lo que me dio más confianza para dar el siguiente paso.

Ahora, me encontraba en una posición distinta. Había dado un par de pasos y eso significaba que había abandonado la quietud, para avanzar y enfrentarme a posibles adversidades, lo que ciertamente me llenó a más valor y ánimo. En ese momento, cerré los ojos y empecé a respirar con más tranquilidad y concentración, al tiempo que elevé mis brazos hacia los costados, de modo que mis manos estuvieran equidistantes una de la otra. Sentí mis inspiraciones y exhalaciones con toda claridad, sin pensar en nada más que en mi respiración, sin abrir un solo instante mis ojos. De repente, percibí que una sombra se aproximaba, una sombra que solo podía distinguir cuando cerraba los ojos, pues apenas los abría, desaparecía. Me pregunté si era conveniente mantener los ojos cerrados, porque quizá podría ser peligroso; o si, por el contrario, al mantenerlos abiertos, me perdería de algún fenómeno capaz de cambiar mi vida. Opté por mantener mis párpados cerrados y esperar sin angustia ni ansiedad.

Seguía con mis manos extendidas hacia los costados de mi cuerpo, perpendiculares y equidistantes. De repente, una suave brisa recorrió mis orejas, y percibí un leve sonido armonioso pero ambiguo y casi inaudible. No abrí los ojos, no quería interrumpir el transe que estaba experimentando y, de todas maneras, ya no estaba seguro de la verdadera realidad de las cosas. La brisa se acentuó, y ahora percibí a la sombra mucho más cerca de mí, casi palpando mi nariz; y luego, un estremecimiento recorrió mi cuerpo, cuando una suave superficie indescifrable recorrió mi rostro. Me mantuve pasmado por al menos varios segundos, quizá minutos; sentía que era una suave piel, y tenía un aroma indescifrable pero, a la vez, dulce y capaz de provocar la calma en medio de una tenaz tormenta eléctrica. Sentía los dedos de una delicada mano, aunque no podía ni quería abrir los ojos para asegurarme de ello.

Volví a respirar muy pausadamente, tratando de olvidar un poco aquella mano que ahora ya no me tocaba más. Pensé inmediatamente que todo había sido una impresión causada por mi peculiar nerviosismo ante una situación de anormal oscuridad. Pero nunca sospeché que un nuevo estremecimiento recorrería todas mis entrañas; estaba lejos de imaginar que sentiría el shock de una corriente inexplicable por todo mi sistema nervioso. De manera inesperada, quizá insensata, me percaté que mis labios estaban siendo invadidos; no era la mano aquella de hacer unos momentos, eran otros labios, dulces como el agua en medio del desierto. Solo permanecí inmóvil, sin querer pensar en nada más, ni divagar sobre asuntos metafísicos, como solía hacer; ahora, estaba sintiendo la fuerza de la vida en mi propia alma, el corazón infinito de todo el universo latiendo dentro de mi cuerpo de manera incontenible, como si en cualquier momento miles de haces de luz empezaran a emerger insaciables desde mi interior.

El encuentro de mis labios con aquellos, no duró por mucho tiempo, pero sí lo suficiente para sentir el éxtasis de ese perfume que uno percibe solo de manera muy leve, pero que ya nunca podrá olvidar y recordará hasta volver a encontrarlo. Ella no volvió con sus labios, que se habían alejado; pero volvió con sus manos. Mis brazos bajaron lentamente, ante el ímpetu de los de aquella presencia insospechada; y mis dedos, empezaron a entrecruzarse con los de ella, como si olas irrefrenables se batieran incontenibles en un océano de artificios. De repente, sentí un calor ascendente acercándose a mí, como si lentamente una fogata distante se trasladara hasta mi lugar, sin que yo moviera un solo músculo, a pesar de desear su cercanía como nada más en el mundo. Escuché su susurro en mi oído izquierdo; sentí su mano cerca de mi oreja derecha, nuevamente sus labios acercándose, mis manos recorriendo sus brazos y mis ojos cerrados, deseando no abrirse nunca más, deseando no volver a contemplar la luz ni las sombras, porque con la quietud y la oscuridad me conformaba, porque con la quietud y la oscuridad era feliz por primera vez.

SILENCIO PERDIDO

2009-10-11T17:12:00.000-07:00

No eran cenizas de esas que, en las calles húmedas, reposan luego de una madrugada de silencios y dudas.

Una banda de perros callejeros andaba con cautela por entre las hojas secas desperdigadas a lo largo del sendero de adoquines, de ese parquecito de barrio viejo. Los árboles despertaban y respiraban de las primeras brisas de olor a pétalo de noche triste. Ahí estaba el paso de las lunas oscuras por entre las nebulosas de esa galaxia de nostalgias escondidas. Ese tenue rosado de las nubes intimidadas por la tempranera alba de las soledades silenciosas. Eran esas hojas de un diario escrito a medias, apesadumbrado por las gotas saladas provenientes de los olvidados ojos responsables de una mirada no correspondida, espectadores de una traición no consumada, de un artificio de fuego azul que devino en una hálito de pólvora marrón contagiada por la fulgurosa llama de un corazón incomprendido, de una noche atrapada por las lágrimas de un planeta oscuro. Pero las cenizas no eran de esas que cualquiera hace con un candelabro y la leña de una melancolía errante.

Al levantarse una mañana de insólito granizo, no encontró razones para recoger los retazos de sus lágrimas perdidas. No era tiempo de distraerse en conversaciones íntimas de su propia autoría; de esas charlas con la absurda conciencia que solo aparecía cuando todo estaba consumado y no había marcha atrás. Eran esos los momentos precisos en que hubiera preferido encontrarse sentado frente al convento de campanarios imponentes y aldabas forradas de pan de oro; ahí, tomando un cafecito que le quemara la lengua y le recordara la vida. Pero no lo era, no era ese el escenario, no era la situación, ni el ideal; no era el momento cumbre, ni la expresión máxima de sus anhelados sueños trastornados pero transformados en gloriosa aunque breve y poco parsimoniosa realidad. Se conformó con permanecer atónico ante el óleo de ese árbol rojizo clavado en mitad del lienzo, con las raíces profundas y dolorosas, luchando incesantemente por llegar al encuentro final, a la ceguera fatal, a la sublimación total.

El paso de las noches no alivió el ardor de las cenizas. Las madrugadas fueron pretextos de lunas llenas, de grises encuentros entre pensamientos inexplicables y utópicos. El canto de las luciérnagas invisibles no llegaba hasta el corazón de los envilecidos, que únicamente se limitaban a buscar la frívola luminosidad. Lo triste fue que, poco a poco, las pocas luciérnagas se mimetizaron a una realidad que las atrapó, escondiendo la dulzura de su canto, para dar primacía al impacto de su luz. Así fue que un caminante de madrugadas solitarias, aguzando el oído cuando el instinto provocaba sus latidos, no pudo descifrar el cántico que provenía de la belleza sublime de lo no evidente, del verdadero encuentro con ese amor desengañado aunque esperanzado. Esas falsas luces le aturdían; pero más que eso, le entristecían y le decepcionaban. Buscó la proyección de esa verdadera belleza oculta, de ese sentimiento que hace temblar las cúspides de la razón. Pero no lo encontró, porque la superficie se interpuso sobre la profundidad; porque su corazón latió, cuando no fue correspondido. Porque su mente soñó, cuando era tiempo de aferrarse a la realidad para caminar. Y lloró.

UN CAMINO PARA UN AYER

2009-09-25T21:02:00.000-07:00

En aquel banco a uno de los costados del gris camino de piedras, como quien espera la caída de una nube enviada por un astro escondido por entre las escaramuzas de una noche de luna llena, se encontraba la mirada tímida de aquella mujer cuyos ideales conservaban su alma como la de una niña, pero con tristezas prolongadas que habían hecho de su corazón, hace ya un buen tiempo, el tema central de una canción de melancolía.

El acre polvo de aquel abandonado paraje, irritaba con poca compasión sus entristecidos lacrimosos ojos. No estaba con ánimo de hacer una lectura de alguno de los panfletos revolucionarios que, en forma de literatura kafkiana, permanecían ocultos dentro del bolsillo más amplio de su envejecida mochila; sin embargo, de su desgastado estuche, sacó sus lentes de marco celeste, y se los puso por sobre su delicada nariz y por delante de su destellante y quizás, con más precisión, desafiante mirada.

A tiempo estuvo tomada aquella decisión, evidentemente forzada por la circunstancia aparentemente perpetrada con planificación intencional, de parte del irrefrenable viento de ese eterno otoño boreal. En el preciso momento en que su perspectiva fue favorecida por aquel interpretador de melodías literarias y también de otras tantas malas hierbas, en la esquina inferior derecha de ese prepotente nevado volcán, conservó por unos instantes exagerados la permanencia de su observación, para darse encuentro con la mochila andante de algún desconocido de gafas anaranjadas y camisa a rayas.

Un camino pedregoso no es lo que una mirada atónita establece, cuando los ojos tristes de un espíritu imaginativo encuentran, frente a sí, la posibilidad cierta de la coincidencia inobjetable; sin duda, un pensamiento atraviesa el corazón, y lo lleva a interrogarse sobre su propia existencia, pues la sublimidad levanta un sendero de luces marítimas, como un faro en medio de una isla desierta, un haz de luz que solo una única persona esta destinada a ver y a entender, una única persona que detendrá su bote, lanzará a la arena de esa playa limpia de huellas los malheridos remos de una barca desaparecida en medio de los claros de una laguna de desconcierto, y correrá directamente hacia donde sus inspirados latidos la lleven.

Así fue como el transitar indefinible de aquella anónima mochila, cargada por algún peregrino de una desilusión colgada de un centenario árbol torcido, llegó hasta las cercanías del banco apartado de ese gris camino de piedras, donde permanecía absorta la mirada destellante de la princesa aquella, de los sueños olvidados en el primer pensamiento de una mañana de alguna pasada noche incierta.

La mirada esquiva no era algo ajeno a aquel ser humano, que aún lucha por mantener la ilusión de un latido de su corazón maltratado pero altivo; un latido extraordinario, no uno más como esos que se sienten cuando, en un momento de descanso, se pone la mano sobre el pecho y se piensa sobre la fragilidad de la vida. Por el contrario, esperaba y, finalmente, encontraba ese latido insospechado, que generó desde sus agotados pies, pasando por su incontestable sexo, hasta el pecho de sus pétalos marchitos, la sensación del paracaidista de cielo abierto, que pretende olvidar la caída última, y solo se queda contento con la marea de nubes por debajo de un infinito y luminoso azul.

Desde la otra orilla, el náufrago de propósitos, el ahogado por voluntad propia, encontró la soga arrojada desde el muelle de olvidos y nostalgias; no quiso esforzar sus brazos para sostenerse del ambiguo hilo de incierta salvación. Pero sin siquiera imaginarlo por un mísero instante, al pasar sus dedos por entre las costuras de una aparente medusa de fulminación, sintió el estremecimiento eléctrico que transformó sus alicaídos ojos en dos burbujas de soplos de niñez, de ilusión de fuego entre las llamas de una fogata mal apagada.

Las manos no atravesaron ni transgredieron el contacto de las miradas. Las amarillentas hojas de esos árboles plenos de ambiciones descuidadas, no caían más sobre los hombros de la doncella acostumbrada y del caballero resignado. Sin duda, el faro de la isla desierta prefirió la siesta, porque la luz que emergía al unísono desde la profundidad de las grietas de un corazón malherido, cegó su propia imaginación, dejando a solas las miradas y las manos extraviadas.

El banco al costado de la gris callejuela de piedras, no estuvo nunca más sometido al abandono de los vientos helados de las noches que parecen madrugadas pero que apenas intentan conformarse con ser mañanas. Desde los árboles no cayeron más hojas secas y, de las lluvias de Abril, solo quedó el caminar decididamente cansino de las miradas encontradas, que bien podrían haber sido pájaro, girasol, nube o, con más pomposidad pero no menos valentía, aureola rojiza de contradictorio ocaso alambicado y anticipado de un mañana que se olvida, y de un ayer que regresa.

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TRANSPORTES COMUNES

2009-09-11T14:35:00.000-07:00

El viajero tomó el primer trole que pasó, en esa parada denominada “El Florón”. Por la ventana, aún podía divisar al grupo de mayores petrificadas, canturreando eterna pero silentemente el “de mis manos ya pasó”. La ventana estaba cómodamente abierta, permisiva con la suave brisa de una luminosa mañana de esta ciudad de hierbas y pavimento; así, disfrutaba de la libertad de poder escaparse de los molestos calores e irritables olores propios de un colectivo medianamente abarrotado.

En un momento determinado, en que recuperó la consciencia sobre aquello que debía estar a su alrededor cuando dejó por unos largos momentos la realidad, se encontraba por “Santa Clara”, justo para escuchar el inusitado –para él lo era- aunque permanente –para siempre del lado del trole- mensaje de llegada, arribo y salida, reiterados a cada instante. Las puertas abrirse y cerrarse, cotidiana tortura para esos mecanismos lentamente deteriorados por el transcurso indetenible de los años y las sombras.

(…)

¿Quién fue, pues, el que ideó esto del trole? Se cuestionó en un aletargado momento de ensimismamiento. Sin duda, la respuesta era poco importante, porque para él era autoevidente, siempre la había tenido y la tenía presente, en su mente; sin duda, no olvidaba aquellas épocas en que navegar en la zona articulada constituía toda una aventura y genialidad; o la adivinanza de las paradas devenía en señal de respeto y conocimiento de la ciudad, aun cuando se ignoraban otros datos trascendentales.

Pero si embargo, antes de siquiera intentar narrarse a si mismo todas las paradas del transporte que recurría a la electricidad para funcionar, pensó en mejor, recordar las de su transporte más utilizado y no menos añorado, aunque simplemente fuera una total puerilidad: la ecovía. Y así, jipijapa, los sauces, 24 de mayo, naciones unidas, benalcázar, eloy alfaro… hasta ahí llegó, pero no podía recordar la siguiente; a su mente venía la idea de “no puedo saltarme a la del libertador argentino, debo lograr recordar la que me toca”. Pero ni por casualidad se le ocurría, ni por mérito propio o ajeno, le llegaba la iluminación. Así que decidió continuar, pues pensó que era mejor seguir y no decaer.

San Martín, La Paz, Orellana, Baca Ortiz… y se detuvo a pensar que ahora dibujaba en su mente los títulos con mayúsculas en las primeras letras, por lo que volvió a recorrer todo el circuito, ahora si puntuando adecuadamente cada parada; aun así, no logró recordar la que le faltaba entre los históricos Eloy Alfaro y San Martín, a parte claro está de los más de 80 años. Siguió luego de Baca Ortiz la Manuela Cañizares, luego la Leonidas Plaza, Casa de la Cultura, Alameda, Simón Bolívar y La Marín, pues las siguientes hacia el sur, se dijo modestamente, no las había visitado.

En eso se encontraba, cuando se percató que estaba en la “Banco Central” del trolecito, y mirando el parqueadero de “San Blas”, pensó en aquella vez que recorrió, con corazón aventurero, los recónditos tejados, si es que así los podía denominar, de la imponente y al mismo tiempo tenebrosa Basílica; y, desde ahí, tomar las fotos del panecillo, rodeado por esas tenues nubes de un inusual Abril despejado y azul. Llegó hasta “Plaza Grande” cuando precisó recurrir a algún trucho semántico para recordar la parada de la ecovía que le faltaba, aquella pieza del rompecabezas que no le cuadraba y que dejaba un espacio vacío en el tablero.

Mirando la hermosura y la belleza de ese centro histórico congelado en un pasado modernizado; ansiando verse caminando por los empedrados, tomado del brazo de su “vieja”, y sonriendo al alzar con delicado gesto su boina a cuadros y con tonos cafés. Vibró en la parada “Recoleta”, cuestionándose por no haberse percatado de que, al parecer, la recordada “Cumandá” había desaparecido.

(…)

Regresaba ya en un bus a su casa, por la noche, preguntándose sobre la realidad de sus pensamientos. Observó unos ojos increíbles, una mirada penetrante pero sublime; la figura de la dama que lo miraba con interés pero, simultáneamente, con extrañeza. Era la belleza para él, era contemplar la belleza y mirarla, verla en ese instante perpetuo, en esa mágica miel que se agotaba como una agonía deseada e incesante. Y ahí fue, que como una ráfaga, se dijo asimismo bella vista, bella-vista, “Bellavista”, esa es la parada.

Pd.: Muchas Amandas se despidieron de sus Manueles aquel siniestro 1973. La calle mojada, corriendo a la fábrica... Nunca más.

REBELIONES INESPERADAS

2009-08-28T19:33:00.000-07:00

Hace aproximadamente una semana, ya ni me acuerdo con exactitud, abrí el programa “Microsoft Word”, de esa versión que, de manera sumamente sospechosa tiene una “x” cuando se graba uno de sus documentos, luego del ya conocido “doc”; en fin, me disponía a redactar algún documento de esos que, generalmente, son leídos de corrido y luego arrojados vilmente a un absurdo y solitario basurero de plástico de una esquinita llena de polvo. En esas me hallaba, cuando ocurrió algo inusitado, algo nunca antes visto, un suceso realmente fantástico pero, al mismo tiempo, tenebroso; y, como me gusta compartir, me apresto a darles a conocer este hecho, este acontecer, esta situación que, realmente y sin lugar a dudas, os dejara perplejos, anonadados o, en todo caso, les hará dudar de, nuevamente, querer utilizar un procesador de textos o, quizá, extrañar a ese recordado y siempre infalible “Word Perfect” de las épocas de los “disquetes” negros, delgados, maleables y rellenos de un disco cubierto de kleenex.

Ahí les va este hecho; recomiendo no tener líquidos viscosos ni calientes junto a ustedes (supongo que sí habrán lector@s o curios@s), pues puede ser que el trauma de leer lo siguiente les provoque reacciones imprevistas.

Me aprestaba a guardar el documento desde un inicio, pues por mi tradicional tendencia a tratar de siempre asegurar absolutamente todo, siempre que empiezo a escribir algo prefiero guardarlo desde el principio e ir grabándolo periódicamente (en este momento, de hecho, lo acabo de hacer). En el preciso momento en que con mi dedo arrastraba el cursor hacia el icono con un dibujito de lo que alguna vez fue un antiguo disquete de color azul con etiqueta blanca, pensé ¿qué título le voy a poner a esta vaina? Al escudriñar entre mis neuronas alguna posibilidad que, al menos en mi limitado criterio me pareciera original, decidí dar un paso previo para ver si así, con un poco de distracción, se me iluminaba y me llegaba la primera inspiración. Me dirigí con el cursor hasta cuando salió el cuadrito “Fuente”, y estaba por cambiar de una que decía “Calibri”, a mi siempre preferida Times New Roman.

De repente, el cursor dejó de reaccionar. La pantalla empezó a prenderse y apagarse de manera intermitente y, ciertamente, fantasmagórica. Por un momento pensé que había un terremoto o alguna repentina erupción volcánica; luego, llegué a creer que estaba por enfrentarme a terribles e indestructibles ánimas provenientes de algún cementerio Inca escondido debajo de edificios y montañas superpuestas. Al fin, se me ocurrió que un nuevo virus telepático se estaba internando entre los chips del disco duro de mi portátil, a pesar de que ni por imaginación excesiva me encontraba conectado a internet.

Sin embargo, de un momento a otro, todo permaneció en quietud, todo se quedó de un instante a otro en la más inquietante e insoportable soporífera calma. Así estuvo todo durante impactantes e irritantes segundos, sin que yo me atreviera siquiera a querer tocar alguna tecla. Caminé de un lado a otro, sin despegar una sola milésima la mirada de la pantalla. Me preguntaba si sería adecuado practicar el famoso “apagón”, o recurrir a la táctica de la “triple tecla automática”. En definitiva, mis dudas eran insoportablemente absurdas pero, simultáneamente, terroríficas. Finalmente, me senté frente a la pantalla, dirigí mi dedo pulgar hacia el “enter” para intentar algún artificio, dispuesto a todo.

Sin embargo, cuando a esto me aprestaba, del famoso y olvidado cuadrito “Fuente”, la impredecible “Calibri” se desplegó por todo el documento y empezó a escribirme “porque me desprecias, si yo siempre quiero impregnarme en estas páginas de mentiritas y tú, TÚ, no me dejas, malo”. Me quedé frío. Sinceramente, pensé que efectivamente se trataba de un súper virus creado por algún genio maldito dedicado a burlarse del enemigo; es más, me imaginé que me estaban grabando y, por de pronto, empezaría a salir en videos youtube más famoso que “Edgar”. Me arriesgué a intentar la táctica de la “triple tecla automática”, pero nuevamente salió la “Calibri” a decirme “no me apagues, malo malo malo, muy malo malo malo”.

En mi mente calculé que esta “Calibri” sería una especie de colibrí un tanto volado la teja que, en una reencarnación sumamente extraña, pasó a la plana mayor de las fuentes de los documentos “docx”; trataba de cavilar si alguna vez, en versiones pasadas, existía un tipo de letra así, y sinceramente no lo podía recordar, supongo que, o bien estuvo siempre en el olvido, o bien todavía seguía siendo colibrí. De todas maneras, ya me estaba tranquilizando, y me disponía, aunque me parecía un verdadero sinsentido, a responderle a esta “Calibri”; pero, de la nada, más sorpresivo y tenebroso que una caída en escalera eléctrica, apareció el “Times New Roman”, con furia y descontrol, sacando de la pantalla a la “Calibri”, y con su propio reclamo: “sal de aquí, entrometida, siempre he sido el preferido de todo documento y mi competencia jamás ha sido alguien de tan poca monta como tú, impertinente”.

Me quedé absolutamente pasmado. Sin duda, algo extraño estaba ocurriendo. Con la palma de mi mano, me di una tremenda cachetada para tratar de desestupidizarme, pero la verdad es que, o bien eso era algo imposible, o bien la realidad superaba los inimaginable. El “Times” se peleaba con “Calibri”, algo que me dejó estupefacto y con el pensamiento de que “cuando aparece Arial”. No terminaba de meditar esto, cuando, efectivamente, apareció el grandote del Arial y, tomándose de la mano del cuadrito “Tamaño de fuente”, colgó una cifra excesiva y exageradamente alta, para decir: “BASTA”. Entró con tanta furia y autoridad, que Times y Calibri salieron despavoridos hacia algún recóndito rincón, lo que fue aprovechado por la nueva visitante para decirme, rubicundamente, “me has rechazado siempre sistemáticamente; conozco por muy buenas fuentes, y esto no es una ironía, que siempre recomiendan redactar con mi contingente, o con las bastardas fuerzas del Times, y de alguna otra que también osa utilizar la impertinente letra T, y aunque he logrado expandir mis fuerzas por casi todos los territorios del buen y mal escribir, tú, si tú, me sales con tu desprecio y prefieres acudir a las ambiguas e incomprensibles mañas de ese que se cree algún tipo de romano, ya es suficiente; o me empiezas a aceptar, o comienza la rebelión, y te anticipo que tengo muchísimos aliados”.

Sinceramente, tuve todas las intenciones de abrir una ventana, desconectar los cables, y con todo desprendimiento dejar volar las ideas… contenidas en mi portátil y lanzarla por los aires. Todo pintaba gris, pero se puso aún más complejo, cuando de la nada, apareció el siguiente texto: "es hora de que los abandonados tengamos un lugar"; y. a continuación, inesperadamente y ante el evidente susto del Arial, apareció algo que me dejó atónito: "es hora que me tomes en cuenta, porque realmente es una afrenta hacia mi, el que me tengas en el olvido, la rebeilón de los débiles ha comenzado". Evidentemente, se trataba del aclamado "Symbol" (me he permitido traducir sus palabras, para que puedan entenderlas)

Estaba asustado. Totalmente impactado. Tanto que había leído sobre la discriminación, sobre la igualdad, sobre los derechos de las minorías, y ni siquiera había reparado las prerrogativas de los diferentes tipos de fuentes. Me levanté, di una vuelta, no sabía que diablos hacer. Era una situación, inusual. Que digo, increíble, insoportable.

Y todo fue peor cuando, de una en una, golpe por golpe, empezaron a cantarme sus himnos y coros las: Ahorani, Arienne, Andaluz, Angsana New, Angsana UPC, (como Guyana holandesa, Guyana francesa; o bien, Corea del Norte, Corea del Sur), Arabic Typsetting, Arial, Arial Black (aquí seguramente hubo algún Malcom X más adelantado), Arial Narrow (¡¡¡esto si es diversidad!!! Que plurimulticulti ni que nada), Arial Unicode MS (ummm, como que ya exageramos con esto del pluralismo), Arnprior (capaz que desciende de Arial), Australian Sunrise (esto es no tener nombres que poner, por ahí ya mismo encontramos la “Ecuadorian Sundown”, aunque habrán marcas de “sunblocks” que presenten quejas), Batang (la pelucona), Batang Che (la revolucionaria), Batik Regular… y en fin, absolutamente TODAS, hasta la poco original y nada imaginativa Wingdings 3, hija o hermana de la 2 y, seguramente, familiar de la 1. En toda esta huelga de hambre, marcha simbólica, marcha blanca, “Gloriosa”, 5 de febrero, me encontré con verdaderas personalidades, como la “Hurry Up”, el reconocido “Franklin Ghotic Demi”, y sus variedades (Darwin se quedó corto) Demi Cond, Heavy, Medium, Medium Cond. La exótica “Iskoola Pota”, que no sabemos a que se dedicará. La interminable “Perpetua”, y la farmacéutica “Neuropol”, la gatuna “Pupcat”, el hermano de Tod, “Rod”, la indefinibible “Reservoir Grung”, y la que quizo copiarme el nombre pero fracasó en el inteto, “Byington” (quizá quiso decir Byriton… nunca lo sabremos). En fin, seguramente alguna “Miriam” quiso ser famosa, pero estaba tan enfermita que tuvo que llegar una “Miriam Fixed”, al igual que alguna “Marlett”, o el oriental “SinHei”, reconocido maestro de artes marciales, ni que decir el occidentalizado “Microsoft Jheng Hei”, posible fabricador de ordenadores o softwares. En definitiva, las multitudinarias marchas no concluyeron sino luego de mucho, muuuuuchoooo tiempo.

Finalmente, acabaron todos, y designaron a "Tahoma" para que me diera el ultimátum: “señor de enfrente, hemos organizado varios sindicatos, que pronto conformaremos una federación, y luego nos aglutinaremos en una confederación; o bien nos da un espacio a todos y cada uno de nosotros, o se atendrá a las consecuencias”. Como esperaban mi respuesta y como me imaginaba que no iba a poder escoger la letra con la que quería escribir, simplemente empecé a teclear, y como las fuentes estaban tan beligerantes, cada una tuvo su propia letra. Y con toda sinceridad les escribí: “amigas fuentes, me permito comunicarles que ustedes bien pueden hacer los sindicatos, uniones, asambleas y distintas agrupaciones anarco-marxistas leninistas que deseen, pero si siguen en su jodita interminable, me consigo una máquina de escribir “Olimpia”, unas buenas hojas papel bond, y me pinto de colores; espero hayan entendido estimadas revolucionarias”.

Por un momento largo, no hubo respuesta alguna. Todas se quedaron frías y sin respuesta. Entonces, de la nada, apareció "Times" y con toda tranquilidad pero firmeza, me contestó: “Estimado amigo, me he declarado dictador, y cuento con el apoyo de todas las ‘Wingdings, Miriams, Franklins y las orientales’, así que a partir de hoy yo domino este espectro, y no toleraré cualquier agresión e insurrección de parte de las oligárquicas e inefables Ariales, Tahomas y Calibris, Atentamente, YO”.

Así terminó la historia de las huelgas generales de las fuentes. A partir de allí, preferí nunca intentar meterme con ninguna de las extrañas fuerzas y batallones de esas extrañas habitantes del ámbito informático de nombres curiosos.

Así que cuidado cuando se metan con alguna de esas fuentes extrañas de sus procesadores de palabras. Mejor esperemos que un día no haya insurrecciones de los números, de las “n, k, s”, o, peor aun, de los “deshacer, rehacer”, porque el mundo puede llegar a su fin, como a su fin llegó este relato 100% verdadero y verídico.

LAS COSAS CAMBIÁN... QUEDA LA NOSTALGIA

2009-08-16T19:18:00.001-07:00

Un camino empieza donde otro termina, y así es como la vida nos lleva de un sendero a otro, muchas veces sin que lo pensemos mucho; o, a veces, por inconsciencia deliberada, lo que en el fondo significa que siempre hubo una razón determinada para que escoger un camino "este o por aquí", y no "ese o aquel".

Recuerdo un año atrás, en que pensaba que mi vida daría un giro importante, me encontraba a las puertas de eventos que, quizá, en términos de un observador imparcial y objetivo, pudieran resultar comunes y corrientes pero que, para mi, a la larga y la corta resultaron importantes, más de lo que debieron.

Levantarse temprano a trotar un poco en la Carolina, para luego muy apuradamente alistarse para salir al trabajo y llegar a la oficina a las 8 de la mañana, lo que generalmente no ocurría, pues dado que iba caminando al trabajo con mi pequeña maletita o bolso café, llegaba con 15 o 20 minutos de retraso. Realmente, desconozco porque sentía esa necesidad de no atrasarme, pero de siempre terminar llegando tarde; y para colmo, más o menos en la mitad de las ocasiones, con mi jefa ya estando allí para recriminármelo.

Personas así son a las que una nunca olvida, tan puntuales como mi abuelita decía que uno debe ser "...mijito, siempre a toda cita hay que llegar cinco o diez minutos antes mínimo". Así era mi jefa, una persona que, dentro de los límites que su propia experiencia le imponían, era un ejemplo de integridad. Lástima que uno aprende a valorar esas lecciones cuando pierde las oportunidades o cuando los tiempos que quizá, más por nostalgia que por verdad, uno los ve mejores o más satisfactorios.

Llegar así a la oficina, sintiéndose no tan importante como uno quisiera, pero sin pensar que lo era más de lo que se creía. Sentado las primeras casi 5 horas de trabajo, pendiente para levantarse más veloz que un rayo ante cualquier requerimiento, tratando de leer un poco la prensa por internet. Así y todo, el estres era un juego de todos los días, una rutina en cierta medida cómoda, pero un aprendizaje constante y que solo se pudo advertir su necesidad urgente, al haber concluido.

Recuerdo esas broncas que tuvimos, esas discusiones que una vez llegaron al resquebrajamiento absoluto; salir un viernes al almuerzo con todas las ganas de lanzarse del primer edificio que apareciera, pero no llegando a hacerlo por aferrarse, como salvadidas, a la obligación y esperanza de hacer firmar el informe de la tesis. Así y todo, sentirse el ser más abandonado de la existencia, aunque ello no sea más que una percepción, para volver el lunes sin saber si la actitud del "bravito pero tranquilito" no sería muy inmadura; o si la de "hacerse el loquito pero no muy cuerdito", constituiría demasiado evidente y llegaría a ser una ofensa. La verdad, y lo reconoceré siempre, sentí rabia cuando quien dirigía mi trabajo llegó con una enorme sonrisa como si nada hubiera ocurrido, incluso aconsejándome que dejara el justificativo correspondiente por mi ausencia vespertina del último día laborable de la anterior semana.

Y ahora, muchas veces incluso con lágrimas, recuerdo aquellas épocas; tiempos duros pero constructivos, tiempos de frustraciones pero también de muchas experiencias. Fueron épocas en que uno podía mirarse hacia adentro y hacia afuera y decirse, quizá con algo de orgullo desmedido, "estoy en un buen lugar, soy alguien importante para mi y para mucha gente". Todo ello, y aunque cueste decirlo, con los duros eventos de años atrás, en que el cielo se cayó y tocó continuar...

Pero llegó un día de octubre, en que no hubo queja por el atraso, ni recriminación por no reclamar el despacho de los otros jueces, el reclamo por la ausencia del chofer, la molestia por la lentitud del secretario relator; y también, claro, los comentarios hasta cierto punto chismosos sobre los nuevos estudiantes de la Facultad, y de las historias familiares, y también, de los problemas familiares (ja). Así, acabó la época en que la exigencia no era una molestia, sino una rutina edificante; en que a pesar de los dolores, tristezas y frustraciones, estabamos haciendo algo por ese lugar donde trabajábamos, quizá no mucho, quizá poco, pero realmente dábamos lo mejor por sacar adelante ese despacho y, al final, cuando regresé ese lunes y encontré una oficina vacía, no tener que responder por ningún expediente... todos habían sido despachados.

Esos fueron los buenos días, las buenas épocas. Y las recuerdo con mucha nostalgia. El año pasado, realmente fue tan lleno de tantas cosas; y ahora, que va pasando este actual, siento que con esa despedida, se fue mucho de mi. Pero fue aún más duro, cuando en un viernes de noviembre, el último de ese mes, me llegó ese oficio que, a la larga, cambió todo. Desde un lunes marchito, empezaba algo desconocido, pero que al final, resultó decepcionante. Luego de 6 meses, renuncié con temor, renuncié con dudas, pero renuncié con rabia y con sentimiento.

Mis sueños se derrumbaron un poco hace poco, y hace poco un poco empezó a cambiar todo nuevamente. Ahora, como siempre recordaré que me cantaron aquel día de quinto curso, frente a toda la secundaria, "...caminante no hay camino, se hace camino al andar..."; emprender la nueva oportunidad que "...nos presenta la vida paso a paso...".

Un camino terminó.

Otro camino comienza.

¿Qué nos deparará?

SUEÑO UN SUEÑO

2009-08-01T21:11:00.000-07:00

Me senté a escuchar a una de aquellas personas que, pasan apenas unos instantes por la vida y que, bueno, que uno no puede expresar ni contemplar mucho tiempo. Solamente cabe escucharlas.

Escuché con atención una breve historia que se permitió contarme:

“Pues bueno mi querido amigo, quizá no nos conocemos mucho pero me parece coherente llamarte mi amigo; cuenta esta historia, este breve… relato, como quieras llamarlo… sobre un hombre, alguien que como puedes ser tú, puedo ser yo…, bueno, quizá yo no, ya mis años superan mis ilusiones… Bueno, entonces, este hombre, paró su automóvil en medio de una carretera desierta, ahí, en medio de los campos amarillentos de los que la lluvia se había olvidado, y empezó a caminar en el sentido que, su primer paso dado, su primera andada tras descender del vehículo, lo llevó. Así pues, en medio de la carretera, quedó ese carro… ni recuerdo bien de qué tipo o marca era, quizá un BMW o quizá un Ford, no lo se a ciencia cierta; con alguna duda razonable, puedo decir que, eso sí, era un automóvil antiguo, de esos llamados “clásicos” por esos que se autodenominan “eruditos” del “vehículismo”… de esos que se autodenominan “sabios” del “conductismo”, y esto, vaya vaya, creyendo con tanta certeza que hasta me llegaron a engañar un par de veces, que con esos términos hablaban de autos, esos t-é-r-m-i-n-o-s… no lo podría decir, pues para ellos podrían ser verbos, sustantivos y adverbios, incluso todo al mismo tiempo… recuerdo amigo mío, los “eruditos y sabios” eran ellos, no yo… En fin, ese carro quedó varado en medio de la carretera, mientras la persona de la que le hablaba, cuyo nombre mi memoria ha ocultado en alguno de esos ataúdes que muchas veces son muy saludables, en esos polvorientos armarios del ayer… Anduvo unos momentos, hasta que, en sentido contrario, pasó un autobús, en el cual se subió, no con desagrado, pues hace ya 14 años que solo se movilizaba en su pequeño carrito y había dejado atrás el transporte público tan añejo; así que subió con cierta nostalgia, pero evidentemente las cosas ya no eran como antes, no, no, no, no eran así mi amigo, al darse cuenta del detalle usted será muy perspicaz aunque ciertamente no tan brillante, pues es… digamos, algo en todo caso evidente… los años pasan y las cosas cambian amigo mío, y esto es tan claro, como el sobrio café que tomaba de joven sentado en la acerca de mi querida Bahía… de esas épocas trascendentales y hoy denigradas. No importa de todas formas, pues lo que interesa es que subió al bus y, luego de soportar con bastante solidez el golpe del espectro helado de los cambios, se sentó junto a una señora de edad avanzada, quien al ver un carro varado en la mitad de la carretera, le comentó de un modo extrañamente impertérrito y, a la vez, perplejo, ‘vea nomás mi señor, como va a ser que dejen el carro así, no puede ser, se da cuenta, yo siempre digo que ya no respetan a los mayores’, a lo que contestó con un sencillo asentimiento de quijada. Decidió bajarse y, como no tenía pasaje, alegó que se equivocó de ruta y que le permitieran hacerlo; el cobrador, en este caso cortés, más bien creo yo distraído en alguna chiquilla coquetona, dejó que se quedara por ahí nomás, nomás pasando por ahí. Estando en la calle, a los pocos minutos, un nuevo autobús volvió a pasar por ahí, en medio de la carretera de hierbas amarillas; y éste, ahora, venía en el sentido contrario del primer bus, así que le tocaría regresar nuevamente de donde partió o, quizá sea más adecuado a estas alturas del viaje, hacia donde se dirigió. La verdad es que a este bus lo tomó con más cariño… no, no es esa la palabra… con más… realidad, con más… indiferencia… y así, nuevamente se sentó, pero ahora junto a una señora de menor edad, quien, al contemplar a dicho automóvil sin conductor, manifestó con cierta sorna, ‘vea nomás, ahora en estas épocas de gobiernos de sapos, hasta los fantasmas pueden conducir automotores, que nos espera, ¡qué nos espera!’ Escuchó eso, le contestó con una leve y tímida sonrisa, y volvió a bajarse del bus, con el argumento de que ‘se me olvidó algo, déjenme bajar por favor’, lo que no le fue negado, ya que poco habían avanzado. Así, de nuevo con las suelas en el asfalto, volvió a esperar y a contemplar, mirando al solitario árbol rojizo en medio de las hierbas amarillas y de las nubes rosas. Un nuevo bus, pasó por ese lugar; un autobús prácticamente vacío, quizá empezando el recorrido, quizá, nadie lo sabrá, ni siquiera yo mi querido amigo –y como ya noto su cansancio, le informo que estoy por acabar- quizá, llegando a su llegada. Subió, y encontró dos ojos claros, una sonrisa afable, y una cálida presencia, que le manifestó, cuando pasaron junto al automóvil abandonado, con mucha soltura pero igualmente con no menos cuidado: ‘me bajo aquí para encontrar lo que he buscado, tuve un sueño la noche de ayer, y al fin he encontrado, lo que no había entendido’. Y así, mi querido amigo, ella bajó del autobús, y, tras de ella, aquel de quien cuyo apellido no tengo ya recuerdo, y, tras alcanzarla a un solo paso, miró en lo profundo de sus ojos, sonrió con la sinceridad propia de las almas permanentes y límpidas, hasta tomar sus manos y decirle, ‘un sueño es un buen comienzo para un transitar infinito’ y ella le respondió, ‘y el mismo sueño es el camino mismo por el que quiero transitar’, y él agregó, ‘si mi camino con el tuyo se ha encontrado…’, concluyendo los dos, ‘los dos caminaremos, juntos para siempre, por esta ruta de quimeras’… y así fue, como sucedió mi querido amigo… no me pregunte la fecha exacta, no me pregunte como es que tengo conocimiento de estos hechos, solo permítame decirle, ahora ya mi viejo amigo, que así como aquella vez, no se fíe de los automóviles varados, en medio de carreteras de hierbas amarillas, y nubes de color rosado”.

Elé el fen.

CeniZa sUicidA

2009-07-20T16:21:00.000-07:00

Desde el trigésimo cuarto piso del edificio "Alcanfor 3", el vértigo era bastante insoportable como para lograr permanecer más de diez segundos al borde de la ventana; sin embargo, en el pent house, doce pisos más arriba, esa sensación se transformaba en una atracción que se sobreponía al temor y, así, la osadía trastornaba incluso a los espíritus poco inflamados y bastante parcos. Esto se debía, según algunos, a la forma romboideal de la construcción; otros, a los efectos de la altura y, otros no menos audaces, a los cálidos vientos del Pacífico que invadían las alturas. En fin, como quiera que sea, acceder a ese último y único departamento del piso más alto, era realmente algo que pocos podían asegurar haber tenido el honor.

La piscina verde-azulada no era más que un breve ornamento frente a los lujos que allí se encontraban: enormes lámparas de gas artificial, gigantes murales pertenecientes a los más reconocidos artistas post-modernos, muebles de madera elaborada y cojines de plumón, solo como para dar una pequeña idea. El balcón, era el lugar más surrealista de aquel ámbito; pintado con colores pasteles, con ininteligibles pero muy profundamente emocionales esculturas y tremendas plataformas adornadas con demasiadamente barrocas macetas llenas de bolitas de plástico como si fueran de tenis de mesa. Y, sobre la balaustrada de esa rareza, colocadas con cierta asimetría una serie de ceniceros de plástico, incrustados dentro de agujeros de macilla seca adecuados específicamente para el efecto.

En la madrugada de esa noche anterior, como todas las de los días viernes, mientras las pelotitas provenientes de las macetas reboloteaban por el piso y el ambiguo sol apenas aparecía por entre las montañas de oriente, los ceniceros se encontraban repletos y se veían seriamente atacados por los fulgurosos vientos del alba. Ese mismo viento, que andaba perdido por entre nubes desconcertantes, tomó con sus invisibles brazos un copito de ceniza de cigarrillo, lo amarró sobre sí, y lo transportó por entre las tinieblas que empezaban a disiparse.

La brisa se apropió del copito y, como si se aferrara a la llama de su propia existencia, no lo soltaba ni ante los más tenaces embates de lejanas ventizcas montañosas. Así apretó el copito, como si se tratara de su propio vástago, a quien debía alimentar y mantener con vida, ya que de ello dependía su absoluta felicidad. Así, se aferró de la ceniza aquella y no pretendía soltarlo hasta la eternidad.

Pero el destino es hostil con los que no tienen oscuridades en sus entrañas y, con una distracción de esas que se piensa que jamás nos llegará, la brisa se despreocupó de su copito un instante, y al siguiente ya éste se encontraba cayendo libremente hacia su propia realidad. Desde lo alto de aquel edificio, lentamente el copito de ceniza descendió con rumbo a la tierra que la esperaba con ansia. La brisita, que muy tarde se dio cuenta, trató de atrapar nuevamente a su llama de vida, pero ya el copito había dejado su despedida eterna y melancólica, pero llena de resignación.

Cayó y cayó con tranquilidad, sin apuro y sin temor. Esperando que llegue lo que tenga que llegar.

Un petirrojo que paseaba por ahí, encontró en su pico una poca de algo como un polvito gris. Quiso desacerse de él, pero antes de moverse abruptamente, como tenía pensado en un principio, aguardó y esperó a ver que sucedía; aunque no detuvo su vuelo. La luna se encontraba en el fondo de esa oscura amanecida, todavía las tinieblas apenas se empezaban a disipar y el pajarillo continuaba su transitar. El camino no estaba trazado, pero la intención era encontrar algo en donde depositar ese copito hecho polvillo, y poder examinarlo, quizá hasta saborearlo.

Pero nuevamente, apareció la brisa que, al encontrar una nueva posibilidad, no dudó en aprovechar un descuido de nuestro amigo el petirrojo, y de un solo zarpaso, ¡zas!, se llevó consigo al copito que, entendía, le pertenecía a ella y a nadie más.

Nuevamente, entre sus brazos, detentaba a aquel copito y, ahora, lo apretaba con mucha más fuerza que antes, atenta a cualquier intento, por más mísero que aparentara ser, de llevárselo de su poder. Así, la brisa se llevó al copito por lugares lejanos, lugares a los que pudo llegar hasta convertirse en un fuerte viento, cada vez más fortalecido; ya en un punto, había llegado tan talto y se había hecho tan fuerte que descuidó al copito, y este empezó a volar por otros rumbos, quizá en manos de otras brisas o de otros vientos.

Fue encontes que, cayendo lentamente desde las niveas nubes veraniegas, llegó hasta las cercanías del pueblito aquel que dejó hace mucho tiempo; no podía controlar sus propios movimientos, pero quizá los recuerdos del pasado se conspiraron con alguna brisa nueva, y lo llevaron hasta aquel cenicero del que partió; y cayó con sumo cuidado, hasta posarse complemente. Pero ahora, ya no habían más copitos junto a sí; era el único y así, con su espacio disponible, esperó gustoso a la próxima jornada, en la que llegarían otros copitos y a quienes contaría sus historias y rememoraría las travesías que, estando así atrapados, los demás envidiarían y, si alguno tenía suerte, lo repetiría.

Feeeennn.

LA ESPALDA YA ME DUELE

2009-07-06T19:20:00.000-07:00

La vida a veces se torna ya muy pesada. Uno apenas, miserable e insignificantemente débil y leve. ¿Cómo cargar con el peso de la propia existencia, y además llevar a cuestas los pesos ajenos? ¿Cómo enfrentar un nuevo día, con la renovada motivación y fortaleza suficiente, si el camino se vuelve angosto y mis pasos no son los acertados? Cada vez más grande soledad. Cada vez más insoportable levedad.

LA LUNA NO ESTÁ TAN LEJITOS

2009-06-29T19:28:00.000-07:00

El suelo de la Luna era realmente agreste y muy irregular; la única certeza posible, consistía en que al menor descuido, lo siguiente era una fuerte caída. Encontrarse con cráteres de todos los tamaños, no era nada fuera de la rutina para Wok; simplemente, andar con sus cuatro patas y sus tres antenas, por cada camino sin sentido de un gris montón de arena endurecida, toparse con esas fosas o huecos grandes, pequeños, enormes, inconmensurables, infinitos, mínimos, minúsculos o normales. El transcurso por esos lares, no trascendía más allá del caminar cansino de aquellos que olvidaron que no hay tiempo posible, porque este simplemente no existe, o está encapsulado en un hoyo negro fabricado por el sentimiento sublime e indescifrable que pocos han logrado intentar entender, y muchos han creído entender intentarlo.

Cuando una vez se acercó al extremo, quizá sur quizá norte, no había este ni oeste; cuando llegó a algún punto que podría ser una invisible península solo notoria para quienes la vieran desde lejos, se atrevió a pensar un poco en lo que habría más allá de las estrellas y de las frías nebulosas. Ahí, a un costado, una enorme masa de color anaranjado, que de solo contemplar provocaba escozor; pero allí al ladito, a un costadito inhóspito, una esfera azulada llenita de puntitos luminosos que abundaban en unos sitios y en otros simplemente no. Le sorprendió tremendamente poder mirar algo así, algo único, algo que no había podido siquiera imaginar, pues su única realidad era lo palpable, lo sensorial, lo, valga la redundancia y también contradicción, real.

Tenía un carrete de lanita de color rojo por ahí, entre sus patas. Hace muchos años, encontró una casita más pequeña que un puño, hecha de una delicada y delgada capa de una sustancia como caramelo, ligeramente endurecida. Cuando con afán se acercó a tratar de encontrar alguna compañía, sea amigable o no, simplemente se encontró con un profundo vacío, sin presencia alguna, sin vida ni suerte, sin muerte ni sombra. Estuvo así, detenido, estupefacto, tratando de distinguir algún fragmento de existencia, alguna especie de disipador de soledades. No encontró lo que buscaba. Pero a cambio, encontró algo que quizá lo buscaba a él, o que simplemente estaba allí para ser encontrado por quien, buscando cualquier otro desperdicio, con cierta dosis de coincidencia concertada o negligente duda, lo divisara acomodado en una especie de camita de cajita de fósforo.

Así fue como consiguió ese carrete de hilo rojo. Quizá sería alguna fibra de una plantita traída ilícitamente desde ambiguos territorios visitados por algún explorador conspicuo y aventurero, desinteresado y bigotón. No quiso averiguar aquellos detalles, ni aún ahora que se aprestaba a lanzar por los infinitos caminos intangibles de la eterna noche, el hilito hacia un inesperado destinatario en el océano de las derrotas todavía no enfrentadas, de las victorias aun no celebradas. Pero tomó con sus pequeñas patitas el carrete por los lados, y con su pequeña trompita empezó a jalar lentamente el hilo rojo; y por un momento, lo saboreó, pues a pesar de ya haber pasado algunas jornadas desde aquella de la casita de caramelo, aun se podía percibir ese dulce saborcito a miel.

Desde la Luna, según pudo advertir un viajero unicelular que se perdió en el medio del sistema solar. para volar libremente hasta encontrarse con una constelación que marcara su vida, cayó un hilito rojo muy lentamente, hacia el vacío. Y así, mientras transitaba por destinos inocuos, observaba como una casi invisible línea roja se estiraba por entre las estrellas. El hilo brillaba por su propia naturaleza, no por el vago reflejo de ninguna otra fuente luminosa; era su propia historia, su esencial existencia y circunstancia de vida, sin nada que ofrecer, sin nada que pedir, solo siguiendo su curso, trazado por otra voluntad, o quizá llevado así por el azar. El hilo no discutía su extraña situación, simplemente se sabía lo suficientemente paciente para esperar el momento en que sus largas entrañas le permitieran conectar dos corazones perdidos y abandonados, no ser su propio si, sino su fin en otro fin.

Wok no lo llamaba “hilo”, por supuesto; evidentemente, un nombre así no era digno de un personaje lunar, quizá lunático, quizá lunero. En aquellas parroquias de la vía láctea, no existen razones para pensar que un nombre debe reflejar un pasado o un presente marcado por algo o alguien; simplemente, es una naturaleza viva, es una cierta manera de no sentirse perfectible, sino de aceptarse en una situación de desencuentro permanente, de percatarse que todo es momentáneo y poco duradero, y que por eso no vale la pena detenerse a pensar en ponerle un apelativo significativo a algo efímero. De lo efímero, solo rescatar lo que queda profundo; quizá un instante dentro de lo efímero, lo momentáneo dentro de lo mínimo, de lo pasajero. Ese momento que evoca ese lado luminoso que tienen muchas Lunas, es lo que destacan aquellos que respetan el transcurso de las épocas sin apropiarse de lo que no pertenece a nadie. Ese hilito se llamaba Casicaramelo, y eso por este momento, porque el último recuerdo que tenía Wok, único que podría opinar al respecto, era ese sabor dulcecito que le recordaba la casita donde lo encontró.

El camino de Casicaramelo era bastante largo, al menos para Wok, pues a Casi o a Relo o Carsi, como lo llamaremos abreviadamente, dependiendo de su estado de ánimo; y volviendo: pues para Casi, era su vivir, e irse soltando poco a poco del carrete era como sentir a cada segundo, un nuevo impulso de néctar de vida. Así iba creciendo, tan largo como una de esas serpientes de sueños escondidos, que tratan de alcanzar un fruto jugoso, sin importarles que puedan perder la vida en un trayecto lleno de riesgos, como los desamores y las soledades. Pero aún así, la lucha era intensa, y los pequeños insectos pasaban a segundo plano, ya que su tarea era únicamente darle sentido a una marcha que, sin sus picaduras, sería enteramente lineal, como un hilo o, vamos, como una serpiente. Así que Relo cayó y cayó, sin pensar si quiera un segundo en detenerse, pues aparte y aunque eso tampoco lo pensó, no podría hacerlo, pues no tenía voluntad para ello; podría, quizá, tratar de moverse ligeramente hacia un lado, o hacia otro, desacelerar, bajar el ritmo, pero no más que eso, pues su destino en largo sentido estaba decidido.

Por ahí pasó una piedrecilla, rápido. No podía considerarse un asteroide, era algo mucho más pequeño, apenas como una piedrita de río, lisa y suave por fuera, dura y resistente por dentro, luego de haber pasado por las vicisitudes del universo, pero siempre con una sonrisa para recibir a quien pasé por su lado. Pero ahora, daba la casualidad que era ella la que pasaba junto, y era precisamente por al lado de Carsi, que al divisarla ya muy cerca, intentó evitarla, pero le fue imposible, pues ya estaba demasiado cerca. Así que el hilito rojo, a quien como dijimos se le denomina Casicaremelo, enredó a la piedrecilla, la atrapó e impidió que continuara su caminar; y así, cuando ella pasaba sin mirar ni saludar, sin observar ni distraerse, conminada a su predeterminado andar, fue atrapada, impredeciblemente, por un hilito rojo que la enredó y le cambió el trayecto de su vida.

Pero al atraparla, el hilito cambió su curso y, aunque siguió yendo para hacia algún lado, quizá cayendo para arriba, o trepando para abajo, su destino había sido modificado, el de ambos en realidad. La esfera azul aún estaba a distancia, pero el hilito seguiría cayendo y quizá, algún momento, encontraría un nuevo destino que modificar, alguna piedrecilla con la que encontrarse, algún secreto que contar, alguna verdad que encubrir.

Quizá continúe con la historia, quizá no. Dependerá de si el hilito llega hasta mis manos, y puede enredarme con su transitar cansino, y sus sueños escondidos; pero… en realidad… no los de él, no los del Carsi, Casi o Relo, sino quizá, los de la piedrecilla, o los de Wok, o de quien quiera que se entrecruce entre este hilito travieso.

Y se preguntaron un día

Si la Luna existiría
Sin sol que la iluminara
Y Tierra que le llorara

Respondieron quizá

Pues mientras un sueño
Pueda sentir que llega
No habrá sol que resista
Ni Tierra para un engaño

Finito.

Imágenes tomadas de: http://www.fotochepassione.com/Luna/Foto21terra.dalla.luna.jpg; y de, http://www.blenamiboa.org/el_hilo_rojo/bobinaroja2.jpg. Acceso: 29 de junio de 2009.

UN CHOCOLATITO CALIENTE

2009-06-18T06:59:00.000-07:00

Sin duda aquella vez fue de recuerdo -ya meses de ello realmente- pues no planifiqué intentar una travesía posiblemente de apariencia corta y poco aventurera, pero sin duda muy interesante, bastante curiosa. Salir del trabajo sin saber que hacer no es algo, diríamos con algo de ironía, muy normal; y, es irónico, porque uno pensaría que siempre se puede hacer alguna cosa, así sea respirar mientras recorre con la mirada las fantásticas figuras dibujadas en un conjunto melodioso y sinfónico de nubes anaranjadas en los albores de un tibio atardecer.

Caminé unos cuantos pasos tratando de descubrir –descubrirme- la naturaleza de mi inmediato y momentáneo interés; y así indagué un buen rato, mientras me adentraba por las rutas perdidas de “El Ejido”, sin siquiera reparar mucho en el destino escogido. Anduve observando las muestras expuestas de esas artes populares, destinadas con afán a los turistas extranjeros; unos lindos ajedreces que uno pensaría solo encontrar en ciudades de lo que en otros países llaman “el interior”, pero que acá no es más algo que creemos olvidado sin recordar lo olvidados que somos todos, hasta lo olvidadizos; por instantes, solo unas pocas personas, inolvidables.

La “Benjamín Carrión” era un destino encontrado, cruzado en medio del sendero, para adentrarse amigablemente pero, indudablemente, con curiosidad. La mirada rebuscando los resquicios de lo inolvidable; las anécdotas públicas de personajes soñadores y resguardados en la memoria de unos pocos, aun vivos, aun muertos. No permanecí inmutable; quizá, algo extrañado, quizá, quien lo sabrá, algo pensativo o, menos aún lo podré adivinar, nostálgico.

Ya lo había conocido antes, me había adentrado años atrás, casi sin recordarlo, en su fantástico mundo lleno de matices y encuentros lastimeros. Sin duda a mi mente las imágenes se hacían familiares, aunque ese tipo de familiaridad del rostro sublime que alguna vez miramos y nunca olvidaremos. Así fue ese, digamos, reencuentro con Carlos Monsalve, al entrar en sus pinturas, al transportarme a un mundo complejo y fantasmagórico, pero al mismo tiempo lleno de perfeccionismo e imaginación.

Los ferrocarriles trajeron recuerdos más profundos, más indelebles pero asimismo más tristes. No me decidí a mantener un momento de incolumidad ante aquellos recuerdos, sino, más bien, me dejé llevar por lo que mi corazón decidiera arbitrariamente. Y así fue, aunque a la larga las lágrimas que quizá hubieran querido brotar, permanecieron escondidas entre los nubarrones de una tormenta impredecible que nunca se permitió desembocar en algún paraje misterioso y tranquilo. Quizá por mi cara de sublimación, quizá por mi asombro o, quien sabe, por el interés ciego que mis grandes ojos demostraban, no fui ajeno a la pregunta de si mi vida tenía relación con el estudio de las artes, transluciendo mi sonrisa al contestas que tenía que ver con algo más pueril y menos luminoso, el espectro de las leyes.

Entiendo quizá que mi espíritu soñador me permitirá siempre tener la anécdota como certera, más allá de si haya o no sido un truquillo publicitario; por ser el último, pues ya cerraban y eso si es objetivamente real, dado que hasta las luces artificiales empezaron a disiparse, un pequeño obsequio se me entregaría, como para distraerme entre tanto y tanto en la lectura de alguna novela de aquellas que quizá leo con demasiada frecuencia, al separar las páginas y detenerme a contemplar el crepúsculo.

Finalmente, caminé con mi música alargándome la fantasía, recuperando en mi memoria las imágenes que podrían perderse, esas agraviantes señales de unicornios de colores, árboles con pájaros hechos humanos, los rostros de divas escondidas y guiadas por tenebrosos faunos. Así llegué a tomarme un capuchino a ese sitio donde también te dan chochos con chulpi y un vasito de agua. Y recordé que, quizá, no hubiera caído mal y quizá hasta hubiera sido mejor, tomarse un chocolatito caliente; y no porque el café haya sido maluco o no haya complacido a mi paladar; sino porque uno, muchas veces, debería luchar por mantener viva la contradicción, vivo el sabor agridulce de la vida en todo su esplendor, en su caminar complejo. Luego pensé y me respondí: no, el sabor amargo del cafecito era necesario, pues el chocolate ya me lo había bebido.
Y luego salí, y caminé, y me fui.

Imagen tomada de: http://www.eltelegrafo.com.ec/ImageHandler.ashx?p=/files/Cultura/Coqueteando-al-poeta_Cultura-04-03-09.jpg&w=480&t=wm. Acceso: 18 de junio de 2009.

EL INTI RAYMI EN LA UNEAL

2009-06-15T09:43:00.000-07:00

Un poco de lata:
En el colegio donde pasé mis años de adolescencia, épocas de alegría y de preocupaciones chéveres –no como las de ahora, que ya a uno le hacen pensar en las verdades inexistentes, los paradigmas desilusionantes y el relativismo carcomedor (*p.q.n.e.d.n.m.i) de dogmatismos y absolutos de donde anclarse- , siempre se acostumbra celebrar, ya al final del año lectivo, el famoso “Inti Raymi”. Como buen ex – alumno y ser humano nostálgico y melancólico, siempre me da gusto regresar a mis orígenes y, asistir, por décima segunda vez, a esta evento tan característico, emocional y de encuentro.

Un poco de historia:
El significado etimológico de Inti Raymi es “fiesta del sol”, aunque parecería que el astro rey gusta de integrar a sus celebraciones, conmemoraciones y festivales a todos sus compinches planetarios y climatológicos, pues siempre se da por llamar a la pomposa lluvia, al malcriado viento y a la citadina luna.
Es el Inti Raymi una ceremonia y una celebración de evidente origen indígena, y en ella se realzan las cosechas y los productos que nos brindan la tierra y la naturaleza. Se relaciona indeleblemente, y de ahí también su gran simbolismo, con el solsticio de verano.
Según cuenta la historia “…hace varios siglos las comunidades incas llegaban desde todas las partes, realizando largas travesías, cruzando ríos, montañas y páramos. Lo hacían enfrentándose a las adversidades de la naturaleza y el objetivo era precisamente concentrarse a orillas del lago Cuicocha y así rendir culto al sol. La difusión que se da a esta fiesta es grande y llega a todas las comunidades vecinas, convirtiéndose de esta manera en un gran acontecimiento” (http://www.edufuturo.com/educacion.php?c=463. Acceso: 15 de junio de 2009).

Un poco de mi colegio:
En el América Latina, como llamamos con cariño a mi colegio (antes con el acrónimo UNEAL hoy CEEAL), se celebra indistintamente y casi como tradición inderogable, el último día de clases, aun cuando no coincida con la fecha exacta de la celebración.
Cuando apenas había ingresado en primer curso, era realmente una fiesta entre compañeros y amigos del colegio, con los padres de familia y los profesores, en un ambiente familiar y acogedor, como si estuviésemos sentados en una pequeña alfombra de paja, divisando a lo lejos las estrellas y pasando mano por las humitas, los tamales y los canelazos. Pero el tiempo ha pasado y cada vez la familia ha ido creciendo como las mazorcas en los campos; y ahora, es un verdadero quilombo de alegría y creatividad, donde decenas de niños y niñas se arremolinan bajo el palo encebado a alentar a los momentáneos héroes que lo coronan y luego regalan a su público los oritos, las galletas o las cuerdas para saltar; mientras la banda de pueblo, sin parar, alegra los oídos de tantos invitados llenos de alborozo y sentimiento.

Así pues, ahora hay mucha gente en el colegio, muchísima para lo que éramos antes; y da orgullo ver crecer a aquello que nos vio crecer. Pero más satisfacción genera observar vivos a todos los valores que nos inculcaron, la solidaridad, la creatividad, el impulso a la imaginación, con todas las muestras artísticas de los jovencillos y jovencillas, con la trompeta, la guitarra, los teclados y sus voces lentamente educadas.

Así recordamos esta fiesta, con nostalgia los ya “mayorcitos”, viendo a los chicuelos, ya crecidos, con algo de temor pero también con esperanza; y, a las ya no tan chicuelas, con nerviosismo e interés escondido (jaja). En fin, los ex – alumnos a deleitarnos con el tostado, el choclo con queso y, por supuesto, los ya reseñados deliciosos tamales y apetitosas humitas, con una buena limonada. Tertuliando con los profesores, saludando a los otrora compañeros de fútboles y risas: en una sola palabra, compartiendo.
Y claro, las remembranzas de aquellas pancartas que, en aquellas clases antes del ansiado recreo, pintábamos sobre la cancha de básquet, con las imágenes del afamado “Diablo Huma”, o del simbólico “choclo”, quizá desbordando más imaginación que historicidad. Y claro, de aquel ya desaparecido pero siempre recordado, al menos para quienes todavía lo pudimos encontrar, para darle algún nombre, “Bargueñochoclo” o “bargueño gigante en forma de choclo” (jaja), con el cual nos divertíamos abriendo sus pequeños cajoncillos en forma de grano, para sacar, ávidos, los tostados o, aun mejor, “la caca de perro”, el manjar más apetecido y que literalmente se esfumaba en cuestión de minutos.
Acabada la comida, rumbo a las presentaciones artísticas, con los músicos, las bailarinas, los cánticos y las risas, los aplausos y el retumbar de los corazones soñadores. Ante el frió nocturno, un buen canelazo, en torno a cuyos “jarreros” se forman sendas e impacientes filas de manos heladas y paladares exigentes.
Pero al final viene lo más espectacular. Ya acabadas las presentaciones, salen por los aires los globos de papel y fuego, volando por lo alto buscando ilusiones perdidas o compañía en las galaxias más lejanas; quizá, queriendo encontrarse con la luna y sentir, aunque sea por reflejo, el calor de un sol esquivo, al que pretender consentir. Ya la noche bien entradita, sale la aclamada Vaca Loca. Encendida por todos sus flancos, con la pirotecnia al son de su caminar, empieza la persecución en la que todos corremos entusiasmados, queriendo evitar darle encuentro a la demencia vacuna, o bien por divertirnos y molestar a los amigos que se encuentran por ahí, como buenos escudos protectores. Y la Vaca corretea, y los demás nos acercamos con temor y afrentosamente, para luego huir despavoridos mientras gozamos de la alegría de un momento de abstracción.

Una poca de conclusión:
Así es el Inti Raymi en mi colegio, una fiesta lindísima, llena de simbolismo y espíritu, la solidaridad, el recuerdo de nuestro orígenes, el rescate de nuestras tradiciones. Sin duda, un momento para recordar, para, quizá, soltar luego unas lágrimas de nostalgia por recuerdos pasados pero dulces, como el sabor de la canela en un vasito caliente. Así, regresar de una tarde y noche de ilusiones, como para no olvidar lo que somos y lo que fuimos, y para agradecer al sol, a la luna, a la lluvia, a la tierra; a la naturaleza.

Acceso: 15 de junio de 2009:

Imagen 1: http://www.zonalibre.org/blog/amigaluna/archives/Pintura%20JC.%20Sol%20y%20Luna.jpg.

Imagen 2: http://www.demitierra.com.ec/images/plato_humita.jpg

Imagen 3: http://www.lagranjadecapilla.com.ar/common/images/productivo/choclo1.jpg

*p.q.n.e.d.n.m.i: acrónimo que uso para significar: “palabra que no existe en el diccionario pero no me importa”, cuando parece que me hiciera el muy enciclopedista pero es pura burla lingüística; en adelante, para efectos de lectura más fluida y menos trabada, quedará en el simple nx.

CUANDO DESPERTARSE NO ES BUENA DECISIÓN

2009-06-01T20:55:00.000-07:00

...de las historias pasadas, ya no me aturde saber...

Soda

...como huir cuando no quedan islas para naufragar....

Sabina, J.

Porque quizá uno no elige cometer los errores que posiblemente vienen determinados por una fuerza superior; esa fuerza superior llamada irracionalidad, llamada corazón, llamada sentimiento.

Era una puerta oscura y metálica, pero parecía de madera vieja. Cuando fue abierta, no hubo luz ni camino; simplemente, la nebulosidad. Quiso adentrarse, pero no pudo. Quiso alejarse, pero fue imposible. Se encontraba atado como un trozo de metal, rodeado por imanes en sus diversos sentidos positivos y negativos. Estaba atrapado por el tormento de su propia presencia, y de aquella ignorada pestilencia que emanaba desde el interior de sus desgarradas costuras; las costuras de su alma destrozada, de su corazón servido en un plato de caníbales para ser devorado por la reina de la orgía de melancolía y cielos rojos. Una lágrima cayó desde su mejilla hacia un piso resquebrajado y lleno de arenas de relojes que, tortuosamente, esperaron impacientemente el paso de toda su materia para decretar el final anticipado de aquel sujeto insospechado. No soportó la visión de aquella podredumbre reflejada en el espejo que tenía frente a sí. Tomó su alforja, su botella de vino vacía de ilusiones, contempló a lo lejos ese camino insondable, y sin entonar melodías, se fue caminando. No hubo despedida. No hubo salida. No hubo despedida.

Un mundo pintado de rojo, gira aún alrededor de las paredes destrozadas de aquel castillo de naipes. Aun se construye un castillo de arena sobre la ensenada del mar de sangre. Aun hay un corazón velado a las orillas de un arroyo escondido entre las malezas. Todavía.

Algún día… “yo estaré a un millón de años luz”

UNA HISTORIA PERDIDA (Parte 3)

2009-05-21T18:59:00.000-07:00

III

Pasó junto a un puesto de ventas; allí, un joven voceador tenía a la venta ejemplares de las más variadas revistas y periódicos. Por ahí se podía encontrar la de crucigramas, aquella otra con caricaturas, la del diminutivo de cóndor, otra de un autor cuyo nombre le recordaba la quinua; y, también, las de adultos y, por ser un puestito “pluralista y democrático”, de adultas; magacines con provocativas fotografías de sensuales muchachas y de esbeltos jóvenes en ropa interior. Por último, también habían las de cocina y tejido.

Se detuvo un momento a contemplar alguna cosa de interés; en realidad, se dijo, le interesaba una revista de aviación que había salido a la venta hace más de 10 años y que, según le había confiado un fugaz amigo de la universidad, contenía un holograma oculto en una de las páginas, en el cual estaba representada una inédita pintura de Miró; obra de arte ésta, que había pasado por las manos de varios ladrones de pinturas y esculturas famosas y que, entre tanto trajín, logró ser escaneada por uno de ellos y vendida a alto precio a un multimillonario propietario de una empresa especializada en la fabricación de aviones de guerra, así como de una imprenta dedicada a la edición y publicación de revistas y libros acerca de aeroplanos y naves en general. Pero más allá del hecho de esa publicación oculta, secreto conocido por pocos, estaba la clave de un dilema no resuelto, la llave que le permitiría comprobar la razón de sus sinrazones e iluminar el pozo mohoso y ennegrecido de sus pensamientos últimos.

La revista no apareció, pero de todas maneras se lo preguntó al voceador; éste, con una mirada perspicaz y profunda, parecía demostrar conocer sobre el asunto. Demoró un par de segundos en responder, bajó la mirada y sacó de entre un cajón inexplorado, el ejemplar tan anhelado. Se lo mostró por unos segundos y lo volvió a guardar. El voceador bajó la cabeza e hizo un gesto de negación, ante lo cual Ño solo pudo mantener su mirada clavada en dirección a ese invisible cajón. Se aprestaba a retirarse, pero dijo una última palabra: Miró. Más rápido que un parpadeo, el joven del puestito alzo la vista y dijo “espere un momento”. Al parecer, el “ábrete sésamo” traducido en lengua artística en el nombre de un famoso catalán, sirvió para abrir las pesadas puertas y correr el picaporte de cobre de aquel guardián secreto.

Eso terminó de imaginar tras dejar atrás el puesto de revistas, tratando de olvidar el motivo de su “paseo”, lográndolo con relativo éxito; pero este asunto era de esos que siempre están latentes, constantemente presentes en el fondo de nuestros pensamientos, pero emergiendo permanentemente a la superficie, buscando una orilla en la cual anclar y permanecer cuanto sea necesario para colonizar un pueblo desolado, hasta arruinarlo y consumirlo, para luego retirarse, como una tormenta tropical incontrolable. Así que a pesar de sus intentos, el asunto pervivía perpetuamente entre sus ideas y eso lo mantenía en un incómodo vilo.

De cualquier manera, ya se estaba acercando y haya querido o no, el momento de encontrarse con su verdad y su certeza, con sus miedos y sus odios, sus amores olvidados y sus angustias relucientes, llegaba inexorable y cada vez más rápidamente. El semáforo seguía en rojo, los automóviles andaban a velocidades ilícitas, pero seguramente muy justificables para sus conductores. El muñequito electrónico del cuadradito verde bajo el semáforo, aún seguía pintado de rojo, sin mover sus imaginarios y poco aritméticos pies; los segundos luminosos del semáforo opuesto, continuaban transcurriendo sin pausa, pero como si cada vez se hicieran más lentos y, como si a su compás caminará el muñequillo, éste parecía detenerse, tomarse un descanso, beberse un vaso de gaseosa, comer un sándwich de pernil de un puestito bajo la Catedral Metropolitana, un vasito de jugo de mora, una colación, y luego, en un banquito de la Plaza del Teatro, junto al Evaristo, mirar la noche caer con el tañido de los campanarios crepusculares de fondo.

El verde se iluminó y el muñequito, ahora con traje verde, asesinó a su compañero opuesto, tiñéndolo de roja y luminosa sangre. Segundos que se fueron y segundos que ahora le dan paso, sobre las líneas cebra hacia una calle empedrada. El sol en su cenit, pero imperceptible, pues las nubes prometían lluvias y no sólo sombras; parecía como si la luna se hubiera cobijado y estuviera posando frente al sol, entre él y la Tierra, cubriéndolo por doble partida. Viró por la siguiente esquina y se encontró de golpe con una puerta de madera avejentada; no tocó, pues sabía que estaba abierta. Era consciente que estaba entrando por la cocina, de aquellas restauradas con piso de mármol, techos tan altos como un rascacielos de vajilla, y lavaderos hechos para, ahí mismo y de una sola tajada, arrancar las entrañas al cerdo para la fritada o al chivo para su sabroso seco, con papas, lechugas y flan.

No había nadie en ese lugar; quizá almas perdidas, espíritus de espasmo que, ante el menor descuido, recorren con las hilachas de sus vestidos nuestros cuellos, estremeciéndonos gélidamente y provocándonos incontenibles chillidos de terror y escozor. Un viento extraño le recorrió la espalda a Ño, posiblemente alguno de estos huéspedes perpetuos; salió por la puerta que daba al comedor y, en el fondo, lo recibió una tenebrosa pintura de la “Última Cena”, con un Jesucristo desolador, fantasmal y hasta maléfico en el centro, con sus cejas pronunciadas hacia el infierno y los ojos oscuros como el carbón; junto a él, sus apóstoles, disimulando encontrarse en otros menesteres, pero sin despegar un solo instante, una sola milésima, sus ojos de su predicador y, según querían creer, salvador. Un marco dorado con brillos rojizos, como una delicada hoja de platino envainada luego de haber acometido a algún enemigo o malhechor en su pleno corazón. Temibles ángeles grises vigilaban la escena, clavando sus fulminantes miradas en todo animal rastrero y pecador insensato.

El patio interior le dio la bienvenida. El sol se apareció por entre las nubes, apenas un segundo, cegándolo e impidiéndole apreciar la baldosa que rodeaba a la piletita de piedra. Anduvo unos cuantos pasos y permaneció de pie unos segundos más, hasta recuperar la visibilidad. Miró a su alrededor y pensó en todo lo que lo tenía allí y no en otro lugar; todas las causas que conspiraron para que, en ese preciso instante, en ese insondable segundo, estuviera parado mirando hacia el cielo, por arriba de los tejados de aquella casa, y no bajo las rieles de un tranvía, en su cama enfermo de gripe o junto a su madre tomando un té. En todo eso caviló cuando, finalmente, se dijo asimismo: he sido el primero en llegar. Tomó asiento y esperó. Pero no era el primero, definitivamente no lo era.

seguirá....... cuando me apetezca....

...)....(....

Imagen tomada de: http://www.juntadeandalucia.es/averroes/iesmateoaleman/musica/imagelenguaje/Miro1.jpg. 21 de mayo de 2009.

DISGRESIÓN I: EMPECÉ ANTES DE VOLVER

2009-05-15T07:27:00.000-07:00

.... y no terminé...

SUEÑOS

Cuando me desperté, me encontraba conduciendo un automóvil a 250 kilómetros por hora, a través de una carretera que jamás había visto en mi vida. A los lados del camino, frondosos y enormes árboles rojizos, con notorias señas de color blanco pintadas en forma transversal en toda la circunferencia de sus troncos. Estaba viajando a una velocidad tal, que cualquier distracción me hubiera hecho perder el control del volante, así que decidí mantener mi mirada al frente, sin entretenerme en nada extraño una sola milésima. Anduve así, sin sentido ni razón, sin pensamiento firme ni inspiración. Al cabo de dos segundos agónicos, terminé estrellado contra una pared de pasto, levantada por prodigiosos niños hipnotizados por un maléfico brujo urbano, escondido por entre las alcantarillas. Logré incorporarme, salir del artefacto y andar unos cuantos metros, antes de percatarme de mi cansancio. Me detuve, me eché sobre el césped sin dudar un solo instante. Miré hacia el cielo luminoso; el sol en el centro, potente e incontenible, pero a su lados, millones de estrellas rojas lo acompañaban. El fondo no era azul ni celeste, sino completamente gris y sin nubes. Era una sábana oscura repleta de pequeños puntos rojos y que culminada en el centro con una enorme e hirviente esfera anaranjada. No quise seguir contemplando aquellas imágenes pavorosas, que incendiaban mi espíritu. Me levanté, regresé hasta el automóvil y traté de encenderlo, pero me fue imposible. De repente, de la nada, apareció una mujer que también parecía perdida, pero que estaba completamente desnuda. No pude mirarla como hubiera querido, pues una tremenda luz que venía desde sus espaldas me encegueció. Cuando volví a abrir los ojos, me encontraba en medio de la oscuridad de mi habitación, mirando a un techo lleno de incertidumbres.

Fini finito final

UNA HISTORIA PERDIDA (Parte II)

2009-05-07T18:13:00.000-07:00

El sol ya aparecía tímidamente por entre las pequeñas montañas del Este, recorriendo con sus luminosas lanzas de fuego, los árboles de las praderas aún húmedas por el rocío de la reciente madrugada. El cielo parecía una constelación de asteroides, repleto de pequeñas nubes arremolinadas en cruces y entrecruces inconmensurables, formando pequeñas ventanas por las que las ánimas ocultas del universo asoman sus miradas por este mundo, con el ansia de encontrar la belleza de la vida. Un grupo de palomas grises, comandada por la líder cuyo plumaje variaba hacia tonalidades rojizas, atravesó en ese instante por encima de la calle por la que, apurada, la gente transitaba rumbo a sus oficios.

Ño, como también le decían sus conocidos, su círculo de conocidos más cercano, tan solo caminaba, audífonos en los oídos, escuchando una de esas canciones de rock clásico que tantos recuerdos le traían; y no tanto porque hayan pasado extraordinarios eventos o inolvidables acontecimientos mientras esa melodía se tocaba, sino más bien por el tono melancólico y a la vez enérgico de aquellas notas musicales. Los profundos golpes de la batería, el interminable y fantasmagórico solo de guitarra, el bajo casi imperceptible pero esencial y la extraordinaria e indescifrable tonada de los teclados, que hacían de aquella canción algo único e irrepetible. Escuchando eso, quizá, encontraba algún sentido a ese reiterativo viaje de las mañanas, con la mano sobre la barandilla del bus, mirando por la ventana sin fijarse en algo específico, solamente dejándose llevar por la música.

Siempre miraba por un instante, aunque fijamente, a los vendedores que de tanto en tanto se subían al colectivo a ofrecer sus productos; algunos otros, seres desprovistos de vergüenza que, ya por los años en la labor habían olvidado los primigenios temblores en la voz y, ahora, gesticulaban con tanta soltura que sin aspaviento alguno, podían interpretar con sorprendente pericia melodías imposibles, aún con guitarras de latón y voces de tarro. Y cuando los miraba, advertía, así fuera por leves instantes y tan solo parcialmente, las verdades y las hipocresías de sus actuaciones ante el público ciudadano, que viaja en los buses con apuro y temor, habiendo solo unos pocos capaces de depositar gentiles monedas, tales no por su naturaleza sino por el gesto heredado, en las callosas manos del vendedor o en funditas de plástico diseñadas para el efecto.

Pero siempre tuvo temor y hasta terror hacia los payasos. Pero no a los que salen en los programas orquestados para lavar los cerebros de los niños, o de aquellas muestras pictóricas que los honran o que simplemente buscan representarlos; no. Únicamente aquellos desdichados hombres, pues nunca encontró mujer disfrazada así, que con la cara llena de angustias y légamos, aparecían en la puerta de un bus, con vozarrones y gesticulaciones tormentosas, con su tez teñida de palidez, sus cejas entristecidas y los labios exagerados, adornados con una pelotita de plástico roja en la punta de la nariz; esos, solo esos, le provocaban escozor e incomodad, sudores en la frente y en las manos, deseos irrefrenables de abrir una ventana y abandonar esa unidad de transporte público.

Pero ese día, no subió ningún vendedor o actor al bus en el que viajaba; o mejor dicho, al llegar a su destino y pensar por un instante en ese detalle, no recordó haber visto a alguien inusual en su trayecto. Sin embargo, en la parada en la cual se bajó, observó que dos payasos subían a esa unidad, con dos guitarras de juguete entre las manos y una funda con caramelos colgada de uno de los bolsillos; uno de ellos, el de los ojos más tristemente pintados, lo observó fijamente; esa breve pero sublime mirada lo dejó petrificado, pues encontró de un solo garrotazo rencor y compasión, soledad y audacia, pena y tribulación, pero a la vez un recóndito espacio de fantasía. Apartó rápidamente su mirada y se dirigió como un autómata hacia la nada.

Cuando recuperó la noción de la realidad, pudo darse cuenta que iba en sentido contrario a su destino de llegada. Se juzgó, nuevamente y con mayor dureza de lo acostumbrado, por su falta de cuidado y por sus continuas distracciones, propias de un infante, según él. Afortunadamente, se dijo, no tenía que llegar a una hora específica, por lo que cualquier atraso estaba descartado; sin embargo, eso no le quitaba peso y vergüenza a su descuido, a su distracción. Por eso, con el amargo sabor en la boca, prefirió, dadas las circunstancias, detenerse un momento, tomarse un respito y servirse algún bocadillo que le alegre, así sea momentánea y superficialmente, su interminable vida.

Un yogurt de fresa con durazno, mezclado con trocitos de plátano, junto con un suave y níveo pan de yuca, le refrescaron el espíritu y la mente; o, si no, por lo menos le recordaron que su paladar si era capaz de sentir maravillas, aunque su corazón, por el contrario, esté imposibilitado, prácticamente incapacitado para ello. Se levantó, encendió nuevamente la música, pero ahora prefiriendo alguna balada más suave y sencilla, apenas dos o tres notas repetidas a lo largo de la canción, momentáneamente alteradas cada cierto tiempo por un solo de guitarra, cubriendo como telón la voz femenina y grave, pero sensual, de la intérprete escogida.

Por pequeños instantes, pensó, como un pequeño niño, que eso de los aparatos de música no solo significó un rotundo avance de la tecnología, así como un aumento desmesurado y dantesco del comercio; sino, y más importante, previno efectos perniciosos en el “tejido social”, pues evitó que formas post-modernistas de esclavitud aparecieran, impidiendo que millonarios inescrupulosos compraran pagando a los padres, literalmente, a prodigios musicales para tenerlos enjaulados, entrenándolos y manteniéndolos continuamente, para que cuando les placiera, entonaran en su honor las melodías ordenadas por el propietario. Todo eso, pensaba riéndose de sí mismo, se evitaba con los reproductores de música. Y podía llegar a más con sus “profundísimos razonamientos”, pero prefirió concluirlos cuando, ya con sus neuronas profiriendo mortales carcajadas, se imaginaba a la cantante que escuchaba en esos momentos con lazo al cuello, siguiendo su paso con respeto y reverencia.

Todo esto lo llevó a recordar a aquel papagayo que una vez, de muy niño, encontró en la casa de alguna de sus tantas “tías” o, quizá, en alguna triste guardería y, aun dudándolo, posiblemente en ninguno de esos lugares, sino más bien en una hostería campestre repleta de arbolitos anaranjados y un tablero de ajedrez gigante. De aquellos, cuando era apenas un niño salido de la cuna, recordaba que muy atento y con suma curiosidad, frente a aquel parajito, ante la insistencia de sus padres pudo decir un tímido “oa pa’rito”, y el papagayo, quizá todavía pidiendo o requiriendo más atenciones, solo alzó el pico y aleteó levemente, provocándole unas risitas contagiosas, lo que le incentivó a reiterar, pero esta vez con mayor soltura y autoridad, “oa paj’rito”, respondiéndole el animalito con un sonoro “Hola Hola”, lo que le provocó, al niñito, aún más alegría.

Eso terminó de recordar cuando escuchó un lejano “Hola”. Por un instante su corazón se llenó de emoción pensando que se trataba de su añorado papagayo, todo un longevo ser de la naturaleza que luchó francas e interminables batallas contra la muerte y los incontenibles deseos de cuanto felino se cruzo por su camino para, batiendo sus alas con fuerza y ahínco, alcanzar la gran ciudad, encontrar con la ayuda de sus amigos perros el aroma aun persistente de su antiguo visitante, y saludarlo por última vez antes de dejar las tinieblas de este mundo. La física y la biología se confabularon en contra de su imaginación, y el destino los acompañó para poner, en lugar del otrora pajarito, a uno de sus antiguos compañeros de su anterior trabajo.

“Hola Nio”, volvió a escuchar, y le molestó que lo tratara como si fuera un cercano amigo, incluso permitiéndose pronunciar mal su apelativo. No tuvo más remedio que volver su mirada y responder, tratando de ocultar con poca pericia su desdén, “Hola Romx, ¿cómo has estado?”. Las típicas preguntas y respuestas que quería evitar, fueron precisamente las que surgieron: sobre el trabajo, la familia y, en su particular caso, como trozo de tocino en una helado de guanábana o como aceituna en una torta de tres leches, “las novias”, no el singular, sino, recalcando y poniendo énfasis en el plural, “…AS”. Para evitar el infortunio y la depresión, en la galera encontró, en un rincón que en general solemos visitar muy seguido, las frases precisas: todo bien, sin novedad, ahí nomás, dándole dándole, sin gloria pero sin pena, avanzando; y si se puede, rematarlo con una frase de las abuelitas: viviendo para no ser soberbio, lo que el de arriba disponga, entre otras.

Le tomó más tiempo de lo esperado, y eso que ya esperaba que sea más largo de lo normal, deshacerse del advenedizo. De nuevo la música y la larga caminata que aún le restaba para llegar al punto de encuentro. En ese momento se felicitó por haber obviado y casi dejado olvidado el tema por el cual había salido esa mañana, y no había escogido la soga o el cuchillo, recriminándose así mismo por pensar en eso como algo posible, sabiéndose demasiado cobarde (¡o valiente¡) para si quiera empezar a llevar a efecto una empresa de esas. Luego de reconfortarse, nuevamente sintió desazón pues, aún faltándole un buen tiempo para el instante final, se acordó del asunto aquel, y sintió una extraña sensación en su vientre, una triste y punzante ansiedad.

(Continuará...)

Elé...

Chin chin.

MEME No. 1

2009-04-30T16:00:00.000-07:00

No he hecho memes anteriormente. Pero ahora, porque se trata de una muy cordial invitación de Naty Wolf, porque está muy interesante y para conmemorar, así sea un poquito tarde, tan importante día, procedo a realizarlo con todo gusto.

Creo que siempre es un tanto injusto escoger los mejores libros, porque han habido tantos tan buenos y tan apropiados para ciertas ocasiones; incluso hay algunos para varias ocasiones que provocan diversas emociones. En fin, ahí va el meme:

1A.- Indudablemente, "Sobre Héroes y Tumbas" de Ernesto Sábato. No tengo palabras para describir lo que sentí y viví leyendo esta obra maestra, la segunda de la gran trilogía del escritor argentino. Leerlo es adentrarse en un mundo lleno de locura, ternura, violencia, contradicción, revelaciones y, sobretodo, sentimientos muy duros y profundos.

1A.- Me salto las reglas e incluyo uno más: "El Nombre de la Rosa". Es el único que he leído de Humberto Eco, pero realmente se trata de una de las más grandes obras literarias de la historia de la humanidad. Su perfección es impactante. En fin, hacer más comentarios sobre este libro sería pretender compararme con la genialidad del autor.

2A.- Si hay un autor que tiene que aparecer en este Meme, es Albert Camus. "La Peste" es una novela llena de mensajes y se trata de un relato muy profundo sobre la naturaleza humana. Si hay algo que se puede destacar en este libro, es la serie de emociones que transmite y provoca. Excelente.

2B.- Quizá es antitécnico dentro de las reglas de los memes (jajaja) pero no puedo dejar de mencionar a Fedor Dostoievsky: "Crimen y Castigo". Realmente muchas veces me ha parecido el mejor libro que he leído en mi vida. Una novela que no está sujeta a comparación.

3.- "Los Miserables", Víctor Hugo. Solamente puedo decir que se trata de una novela impresionante e increíble. Con este libro, reí y lloré, sentí ira y también compasión. En fin, es algo que no se puede describir en palabras y solo se lo puede vivir leyéndolo.

4.- Concuerdo en este punto con quien me invitó a este Meme. José Samarago se ha convertido en mi escritor favorito de estos últimos tiempos. Es difícil decidirme por alguna de las novelas suyas que he leído, pero creo que la fuerza de su relato y la elocuencia de su crítica se pueden notar en todo su esplendor en "El Evangelio según Jesucristo". Un libro así es como para cuestionarse todo y para seguir cuestionándose siempre. Muy recomendable.

5.- Voy acabando y no quisiera dejar afuera del listado a muy importantes libros que he leído, pero hay que decantarse por uno. Creo que difícilmente puede haber un narrador tan convincente, preciso y atrapante como Noah Gordon. Indudablemente, "El Médico" es una de sus obras maestras. Palpitante historia, llena sobretodo de emoción. No es sencillo encontrar libros de extención y que casi literalmente uno se los debore. Más que recomendable.

Bueno, acabé. ¿Se supone que tengo que enviárselo a alguien? Y ahora... uy, no se. Lo dejo para quien lo lea primero y todavía no lo haya hecho.

Chao.

UNA HISTORIA PERDIDA (Primera Parte)

2009-04-22T17:19:00.000-07:00

Mobolinho. La mañana lo despertó con frío, como siempre que se recordaba simple pero profundo, solo pero sincero y, sobretodo, fuerte y suficiente. Ese frío que no conmueve, pero que permite añorar la noche que se fue, la madrugada que se va y el sol que pronto llegará. Las nubes apenas rosadas, casi anaranjadas ya, adornaban el cuadro pintado en la vieja ventana de su casa; esas viejas casas construidas puliendo todos los detalles, resistentes al agua, al viento y a la soledad. Viejas casas que con febriles manos de gato recuperan un encanto perdido en el pasado, remembranzas de lo que nunca fue y se espero que sea.

Abandonó su habitación, ya sin las marcas de sus sueños irreconocibles, ya oscurecidos en una memoria pendiente de lo “importante” y no de las ilusiones que la mente crea durante la noche; cuando, con los ojos cerrados, la imaginación viaja por mundos insólitos, grises o apenas plateados, llenos de emoción y de nostalgia. Salió con aire entusiasmado a tomar el aire fresco que dejó como estela indeleble una triste madrugada; permaneció con los ojos cerrados, aspirando exageradamente el aire que entraba por sus fosas, hinchando el pecho como quien se cree tan capaz de volar junto con vientos de una primavera surrealista, como de servirse un tinto.

Apenas una leve brisa en su aun tibia cara le recobró a la realidad, en esa en que se está parado en medio de un balcón, mientras sigilosas viejitas de té y mantel vigilan entre las cortinas de una casa aledaña; o aún, oscuros fisgones merodean pretendiendo encontrar algo de que entusiasmarse para emprender el camino a una nueva jornada; pensamientos lúgubres que pretenden transformarse en aquellas razones que siempre se buscan para seguir la punzante “vida” que les ha tocado “vivir”. Así estuvo y, casi como un sobresalto, la vergüenza de verse visto, de manera tan lamentable y hasta burlesca, lo lanzó hacia el interior de su habitación, casi sin percatarse si alguien lo había observado.

Se sentó en la pequeña mesita blanca que tenía para su desayuno. El viejo microondas del inquilino anterior, todavía utilizable, que lo dejó con ese sencillo pero rebuscado mensajito “Para quien lo quiera”; allí calentó su taza de leche y cuando por fin la pudo mezclar con el cafecito de sobre que tenía mal acomodado sobre la alacena, recordó lo que no quería recordar, y las lágrimas que querían salir, acorraladas y aprisionadas por la dureza de su corazón, le hicieron bajar la cabeza, pasarse la mano por la frente y mirar consternado y meditabundo el fondo de un pared blanca, buscando alguna respuesta; falsos dilemas, falsas preguntas, respuestas inexistentes.

Ya había pasado más de un año desde que lanzó la puerta, con maleta en mano, ante las lágrimas de su madre. No volvió la mirada, a pesar de que su madre lo deseaba; no regresó a golpear la puerta, aunque ella lo suplicaba en su interior. No regresó nunca más, aunque ella lo lloró todas las noches. Solamente un día, una tarde, la visitó. Pero si de algún lugar había él sacado su orgullo, era su madre la más fidedigna razón. Miradas ásperas y silencios abrumadores y lastimeros. Un, “¿como está?, bien sin novedad”, fue apenas lo que se escuchó en cuarenta minutos. Se despidieron, él la miro con dureza pero con respeto, y ella con tristeza pero con firmeza. Salió queriendo abrazarla. Se quedó, llorando en su interior por no haber acariciado sus cabellos.

Solo eso recordaba cuando ya sentía sus mejillas humedecerse. Se levantó aun ensimismado, enjugándose sus lágrimas y metiéndose a la ducha con los ojos cerrados y el agua caliente sobre sus hombros. Lloraba incesantemente, pero sentía la necesidad de hacerlo, de estar ahí parado siglos enteros hasta que se secara todo y, por fin, sin ningún reproche ni lamento, salir a ser un “hombre de bien”, de aquellos fabricados para no llorar; de esos que llevan en sus escudos, “no mercy”. Pero él no era de aquellos hombres, y por eso salió con los ojos rojos, sin querer mirarse al espejo, y sin pensar en nada más que en absurdos, vestirse, ponerse la loción que ya era solo alcohol, y salir despechado con la mirada al piso, hacia el camino trazado por su escondido destino.

(Continuará...)

TRANSPÓRTAME

2009-04-16T15:36:00.000-07:00

-No te recuestes en tu cama todavía, no lo hagas porque te atraparé.
-Deseo descansar, no puedes impedirlo, no controlas mis sentidos.
-¿Todavía te crees tan fuerte? Siempre tan ingenuo, ya deja de serlo, no aprendes.
-Estoy harto de escucharte todo el tiempo, déjame tranquilo.
-No lo puedo hacer mi querido Ludwig.
-Ese no es mi nombre, déjame en paz.
-Tranquilo amigo, las cosas no son tan sencillas para ti, pero tampoco lo son para mí.
-No soy tu amigo, ni siquiera te conozco…
-Te equivocas, nos conocemos desde siempre, desde aquel instante en que me diste vida en tus pensamientos, en tus ideas obscuras, en tu imaginación incontrolable; siempre he estado contigo, al menos desde que tienes consciencia de tus actos y de tus palabras y de tus pensamientos; de mí, … de mi nunca podrás librarte Amadeus, y si crees que estoy tan solo molestando tu calma y quieta soledad, te equivocas, pues yo soy todo lo que esperas y deseas en esos momentos, si eso no fuera así, simplemente no estaría aquí, no estarías escuchándome, sintiéndome…
-No entiendo, no quiero saber más de ti, no puedo continuar soportándote; mi espíritu…
-Que forma tan inapropiada de utilizar los términos me querido Franz, es un lástima que aquello en lo que crees, eso que tú piensas te da fuerza y te distingue, no sea más que una de las tantas falacias en las que sigues ensimismado, aquellas falacias degenerativas, que se duplican perpetua y constantemente, fallos lógicos que en tu pensar sustenta todo tu ser, y no son más que falsedades y fórmulas absurdas…
-¿Hasta cuándo seguiré escuchando tus reproches, tus agresiones, tus mentiras?...
-Jajajajajaja, ¡cómo es posible que sigas negándolo! Jajajajajaja
-No niego, porque uno niega lo que existe, y no puedo, no estoy en capacidad, me es imposible, es ilógico que pueda negar algo inexistente, como tú.
-Jajajajajaja; entonces, ¿por qué te diriges a mi, por qué me respondes y me contestas con igual, inusitada, o mayor ironía? Es momento de que entiendas que las cosas no son como esperabas.
-Eso lo descubrí hace tiempo, mi querido… basta, no quiero hablar como tú.
-Tonto, y me duele decir esto, porque decírtelo a ti es como decírmelo a mi mismo.
-Calla, no digas más.
-Diré cuanto tenga que decir y cuando tenga que decirlo, sin pedirte permiso, sin siquiera dudarlo cuando así esté decidido; aunque defiendes en tu interior una supuesta libertad, en el fondo tu destino te controla, tu destino ideado por tus dioses oscuros e ininteligibles, ánimas indescifrables y transparentes, como neblina que obnubila tu pensamiento y te llena de visiones de ocultos transgresores rojos, con tridentes transformados en llamaradas de plasma y ojos del color de las ranas venenosas, que te lanzan furtivos ataques insensibles, imperceptibles… no sientes siquiera tu dolor, pero cuando solo te encuentras, tu corazón siente los desgarros insoportables de aquellos espectros impalpables. Piensa un poco en tus ideas, tus pensamientos son ajenos a tu mente, porque me pertenecen y, por lo tanto, tú me perteneces y dispondré sobre ti como me plazca.
-No puedes controlarme, porque cuando yo lo quiera estaré dispuesto a eliminarte.
-Jajajajajaja, ¡todavía no lo comprendes! Me eliminarás cuando yo quiera que lo hagas. Es más, seré yo mismo quien me elimine, y tú un simple instrumento, una tosca y rudimentaria herramienta, apenas útil para mantener en saciados tus instintos.
-¡Calla ruin animal rastrero! ¡Calla!
-Cuando menos lo esperes, te buscaré y te encontraré, donde menos lo pienses, donde menos lo calcules, donde más te duela.

TRES GOTAS DE AGUA

2009-03-04T10:39:00.000-08:00

Se sentó en el banco recién abandonado y callejero de ese parquecito de la esquina. Unas cuantas palomas alborotadas, ensimismadas quizá, buscaban anhelantes alguna migaja, algún trocito de galleta, de esas que tienen las abuelitas en sus armarios y que todo nieto chiquito contempla como quien espera el oásis en medio del desierto.

Miró al piso, contempló un momento las ranuras de la enorme pieza de cemento colocada sobre la tierra, ahora acomodada como un adoquín para el paseo de los caminantes. Las gotas de lluvia empezaban a caer y se preguntó: ¿en dónde y por dónde han estado y pasado estas gotas, transformadas y metamorfoseadas?

Imaginó una enorme laguna reseca, seguramente abundante en tiempos pretéritos, otrora fuente de vida y armonía; pues podría ser que la gota que apenas se posaba sobre su nariz, y luego caía indiferente sobre un piso frío, hizo ese viaje misterioso hace siglos, llegando a las alturas de las nubes, transformándose en una informe masa, quizá transparente quizá levemente rojiza; para luego de descansar por casi una eternidad, como en aquel sueño que seríamos capaces de conciliar sobre la hamaca frente a un mar de luces y constelaciones inimaginables e intangibles, caer fatalmente al encuentro inesperado con algún amor desconocido, que bien puede ser simplemente el darse inauditamente contra el piso.

Y aquella otra gota que fue a parar en su bota negra, disgregándose por los flancos hasta llegar al breve charco que se empieza a formar; un viaje empezado en lugares remotos, en el concluir de una lluvia diluviana, con toda una época de olvidos y melancolías de por medio, hasta decidirse, luego de meditarlo por toda una tarde, al despertar de su inconsciencia, volar por un cielo gris pero prometedor, hasta la caída en una nueva convergencia en la cual encontrarse con sus hermanas y festejar ese instante de reconocimiento y certeza.

Algunas gotas caerán indiferentes, como individuos que pasan a un lado de cada quien, con su idea y sus decisiones, sus pensamientos y sus desvaríos. Unas cuantas gotas caerán en el cuello y nos estremecerán, como el pétalo hecho labios que roza una anatomía abandonada, repletando su vacío corazón de vivas llamas indescifrables.

Una gota más fue a caer en su mano, y al momento de levantarse y tocarse la frente en busca de atenuar la evidencia de su fruncido ceño, sentir mojarse la cara. Así, volver por el camino de adoquines, mirando al cielo, pisando las hojas secas, regresando a su solitario hogar.

Contradictoriedad

2009-01-22T12:42:00.000-08:00

Al abrir mis ojos cada día
Sonrío un poco al divisarte
Lejana pero presente en mi ironía
Soledad inevitable en mi pensarte

Anhelo a tus ojos encontrar
Mi mirada y la tuya acompasar
En melancólicas notas de guitarra
O lastimeras melodías de cigarra

En lo profundo de mi corazón yo busco
La clave de un misterio sin respuesta
Cuando a tus ojos con toda ilusión yo miró
Sin quererlo de tu belleza aparto mi mirada

Presiento tu cintura entre mis manos
Como el sueño de un pastor entre montañas
Camino inciertamente por tus rutas
Me pierdo ilusamente por tus labios

Ahora que te veo tan lejana
De hecho nunca cerca pude verte
Sin saberte como alma de mi alma compañera
Solo añoro el indeleble instante de mi muerte

Yo.
Fin.

CORAZÓN DELATOR O ESQUIZOFRENIA

2009-01-07T12:52:00.000-08:00

Tanto Edgar Allan Poe como Soda hicieron creaciones maestras con ese título (la primera mitad del título, esta claro) ... obviamente, los segundos inspirándose en el primero, pero en dos ámbitos distintos del quehacer humano: el asesinato y el amor... o sea, casi lo mismo.

Ahora si, abramos el telón.

Saludos. Como siempre, desvariaré.

La vida está marcada por épocas y esas épocas están marcadas por diversas cosas, situaciones, acontecimientos, sentimientos, encuentros, memorias, entre otras. Entre esas “cosas” que marcan esas épocas, ocupan lugar preponderante las manifestaciones artísticas -lato sensu- , concretamente la música, la literatura y el cine. Motiva lo que escribo en este post, la recordación de una de las películas que marcó mi niñez; época de imaginaciones, sueños y curiosidad, pero también de desengaños, descubrimientos y conflictos -no me equivoqué, al menos en mi caso; hablo de niñez no de adolescencia-. Es una película -que en realidad son tres- de la que siempre se pueden extraer una serie de mensajes que uno los puede percibir en distintas épocas; por eso, aunque haya marcado mi niñez, cuando la he vuelto a ver a lo largo de mis hasta ahora 23 años, siempre vuelvo a plantearme nuevas incógnitas y sus respectivas dudas, así como a recibir nuevos mensajes. Marcó mi niñez, por el tema central de la trama; pero ahora me referiré a otra cuestión de la que me percaté no hace mucho, y que dependiendo del momento puede despertar(me) carcajadas o lamentos.

Es la segunda de las tres, en que estando en el año 2015 (parece hasta irónico, que ya hoy en día falta tan poco para llegar a esa fecha) un doc Brown con una mirada mezclada de solemne seriedad y fantástica ironía, afirma que destruiría el De Lorean -y las bestiales consecuencias que ello implicaba- y se dedicaría a resolver el “otro” “Gran Misterio del Universo…”; momento en el cual, previo a la sentencia inobjetable del científico, Marty aguarda impacientemente absorto las frases que constituyen la más grande y dura verdad para el género masculino: “…la mujer”.

Aquel que fue capaz de inventar una máquina del tiempo -yo se que estamos en ficción, pero de ficciones se alimenta nuestra realidad y viceversa-, una mente de ese calibre, llega a afirmar con toda autoridad que el “otro” “Gran Misterio del Universo” (en adelante, GMU… jajajaja) es la MUJER; esa frase implica que el “un” GMU es el viaje en el tiempo, o el tiempo; y el “otro”, simplemente “la mujer”.

Gollum le planteaba a Bilbo Bolsón un acertijo que se le hacía francamente indescifrable; luego de que mutuamente hayan acertado a responder los más complicados, que incluso el ávido lector llegaba al estado de la desintegración celular cerebral, uno que se planteaba en palabras tan sencillas, como un “monstruo” indestructible e invencible, que devora todo cuanto está a su paso, tuvo que el de la familia Bolsón acudir a la suerte para atinar a decir “tiempo”. Y así es como el tiempo y todo lo que a él atañe, bien puede considerarse uno de los GMU, o si no el más grande de todos. Quizá quien tuviera la clave de ese misterio, tendría todas las claves.

Pero, ¿Acaso Palpatine no encontró en la mujer el mejor pretexto para convertir a Anakin al lado oscuro? O el médico que se enfrentó, luchó y sobrevivió a la Peste (Camus) ¿no añoraba tanto las fortunas y los placeres como la compañía de la mano tierna de la mujer amada? No fue María de Magdala quien curó las heridas de Jesús, le enseñó aquello que no podía aprender por sí solo, y no lo abandonó nunca más? (Saramago, Evangelio según Jesucristo). Un chiquillo quiso cumplir sus sueños saliendo del pueblo que lo vio nacer y crecer; y cuando volvió al pueblo, al cabo de muchos, muchísimos años, quizá lloró por quien fuera aquella persona que le hizo conocer la magia del cine y le convenció de cumplir sus propósitos, pero sus mayores penas y nostalgias provinieron del entrañable recuerdo de aquel amor adolescente, que parecía iba a durar toda la vida, pero que cesó abruptamente y nunca más regresó… y por ello, lloró (Cinema Paradiso). Pues ahí surge de nuevo la pregunta, ¿cuál es el más grande y complicado GMU? Creo que la mayoría concluiremos con la misma respuesta del doc Brown, pero con la pequeña salvedad de que no lo consideraríamos el “otro” GMU, sino “el” GMU.

Pero, sin embargo, la respuesta es incompleta. Todo siempre depende de la óptica desde la que se mira y de quien lo mira. Un gran castillo con altas torres y puertas de cristal, rodeado por enormes elefantes blancos que vuelan a su alrededor vigilándolo de los dragones azules que lo merodean, puede ser para un adulto, partiendo que lo anterior es una visión de un niño o de una imaginación inspiradora, una simple y pendeja nube. En la observación del GMU, partimos de un instrumento nada objetivo, muy poco metodológico, bastante arbitrario y por completo ajeno a nuestro control volitivo: el amor.

Pues, entonces, tenemos al amor como el lente que distorsiona la realidad y a algo sencillo (bastante discutible, pero algo de dignididad hay que tener jaja), lo puede convertir en un gran GMU; y, en el caso concreto, el gran GMU. El amor establece caminos sinuosos, fronteras inexpugnables, puentes colgantes que penden de un trozo de soga, como ese desde el cual se aprecia el “Pailón del Diablo”, que uno no sabe en que momento se cae mientras se ruega para que la obsoleta cámara instantánea “Polaroid” del fotógrafo del lugar se apresure a sacar el papelito. Un túnel que aparentemente presenta una luz al fondo, pero que en realidad es un fuego dulce, que conforme te aproximas incinera tu alma, pero que por la propia intensidad de su fulgor y cual manifestación del vértigo más incontenible, no puedes dejar de desear y palpar; al final, el resultado siempre es la incineración total, y como la “energía no se destruye, solo se transforma”, puede o bien convertirse en margaritas o girasoles, o bien en cuy, hámster o guigi guigi de estanque de redondel.

Cuando el lente arriba descrito es retirado y se utiliza otro, seguramente ya no habrá GMU que valga la pena, sino, quizá, apenas y de poco en poco, un GM galáctico, terrestre, sudamericano, ecuatoriano, quiteño, y así, hasta llegar a la mísera manzana donde vives o el conjunto residencial y/o/u condominio (no he tenido la experiencia, pero supongo... pero soy buen observador ¡!)

Por ende, el gran misterio del universo no es ni la mujer, ni el amor; la una, porque sin el otro no propicia el interés suficiente como para llamarse misterio, que siempre será una forma de categorizar algo que nos genera inquietud y deseos de conocer; y lo segundo tampoco, pues no es más que un lente, un medio, poderoso no solo y más bien en grado mínimo porque es capaz de distorsionar todo, sino porque puede sacar del espíritu humano sus más bellas manifestaciones. Entonces: A + M, da como resultado, GMU.

Ahora concluiré con una frase de Sábato, en su Sobre Héroes y Tumbas, concretamente en el famoso Informe sobre Ciegos, en donde encontré una posible respuesta a una serie de situaciones que me ocurrían hace un tiempo, ya años, y que me parecía extremadamente sospechosas, pues no podía creer que cosas que quizá deseaba en mi interior -seguramente con tanta fuerza que yo mismo por temor trataba de no darme cuenta- pero que aparentemente negaba desde de mi consciencia, sucedían hasta con exageración. Reza de la siguiente manera:

Y cuando uno se propone enérgica y sistemáticamente un fin que esté dentro de las posibilidades del mundo determinado, cuando se movilizan no sólo las fuerzas conscientes de nuestra personalidad sino las más poderosas de nuestra subconsciencia, se termina por crear un campo de fuerzas telepáticas en torno de uno que impone a otros seres nuestra voluntad, y hasta se producen episodios que en apariencia son casuales pero que en rigor están determinados por esa invisible potencia de nuestro espíritu.

Khaos.

Sueño

2008-12-06T09:24:00.000-08:00

Se despertó ya muy tarde, bien entrada la noche y con ansiedad; miró al techo, contempló la nada por un par de minutos y se incorporó. Mientras trataba de remediar las greñas originadas por la lucha con su almohada y de sentir que había en ella menos pelo que el dejado ayer, aún a oscuras, tomó un abrigo negro, ya con signos evidentes de ancianidad -dado que en ciertas cosas han transcurrido más largamente las vidas de nuestras almas, se decía siempre-, y salió de su casa, con los ojos lagrimosos.

Salió a la calle, lo encontró una leve llovizna que le impedía mantener los ojos lo suficientemente abiertos como para no sentir la melancolía de sus párpados. Anduvo por la calle vacía, lo que en cierta medida era una situación no despreciable dado que incluso un gato al acecho de alguna aventura nocturna que por allí merodeaba lo miró con extrañeza. Bajó por la cuadra siguiente y se detuvo un instante a mirar al cielo, mientras las gotas le picaban el rostro con incesable algarabía.

Decidió continuar su caminata, y llegó hasta la plaza esquinera, una especie de parque más parecido a un parterre central redondo con bancas y una muy pequeñísima pero no por ello poco antiestética enmohecida e inservible pileta. Hasta allí se dirigió como un autómata, solo por la inercia de caminar por rutas inciertas. Miró al fondo del bebedero, y no encontró más que lechosas babosas luminosas, dejando viscosos rastros sobre las monedas que alguna vez, por algún enamorado incomprendido -quizá él mismo se dijo-, fueron lanzadas augurando dichas nunca alcanzadas, antes quizá extraviadas, o saqueadas, como muchas monedas ya no presentes.

Se sentó un momento, y miró a las estrellas. La noche era oscura, la ciudad apagada, brillosas en la eternidad las estelas incesables de los cometas y los astros, transfigurando un cielo melancólico, en melodías de una diva inescrutable. Se volvió a interrogar, nada más que una pregunta de aquellas que se hacen cuando miramos una hormiga y nace el sentimiento de pequeñez, que seguramente Plutón -de hecho ya degradado nuevamente- sería el hijo despreciado por el Sol, oscuro, lejano y pequeño, sin gracia ni anhelo, olvidado por su padre y sin amores que relatar; y, ¿no será ese, finalmente, al cabo de un millón de años, la suerte de esta Tierra? No es que acaso el Sol, hermafrodita incomprendido, pare cada cierto tiempo, un nuevo planeta, ansioso de que cumpla su misión, dándole su adolescencia en el tercer ciclo, y siempre defraudado, ahora quizá con más razón, y por eso ya decidido a dejarse morir.

Una luz apareció de la nada, cuando en estas importantes cuestiones se hallaba; una tenue pero persistente y hasta molesta luminosidad azulada llegaba desde algún sitio no definido. Aumentaba cada vez más, y su calor ya lo abrazaba con suma violencia, como queriendo incinerarlo, hasta un punto en que sintió su cuerpo derretirse, desparecer, invisible. Ya no se veía, no era más materia, era algo, pero no era nada, no se veía, pero se sentía, no sentía su cuerpo, pero algo sabía que había ahí, y era él, o quizá ya no podía saber si era él, o sea, podía acaso ser él, o ella, o qué, ¿qué era entonces? Indefinible, llegó hasta un punto en que la luz se tornaba blanquecina, hasta un poco dorada.

Se acercó y percibió que pensamientos incesantes inundaban su mente, o le inundaban, pues ya no podía saber si tenía mente; pero no eran ideas suyas, no era algo que naciera de él, era como si se los pusieran justo en el momento previo a que las adivinara, como cuando el profesor hace una pregunta sabiendo de antemano que nadie contestará, pero alguno se ilumina de la nada, respondiendo solo por intuición, a tal punto que lo que en principio fue orgullo, terminó en humillación cuando se le requirió la explicación. Por fin comprendió que no eran pensamientos suyos, ni de su consciencia -si es que, se volvía a preguntar él mismo y yo aquí lo repito, se podía aún utilizar términos descriptivos propios de seres de carne y hueso- eran ideas que le ponía alguien, o algo en sus ideas.

Se que una vez no quisiste verla, y todos los días te aparecía, incluso en ascensores solitarios- eran frases que a su mente translucían. Si, es verdad, pero eso que tiene que ver ahora, porque viene esto a mi- esta idea ni siquiera la estructuró así, las respuestas venían automáticamente, no había un diálogo como se lo concibe normalmente, pero algo hay que hacer para entender, y no hay más que escribirlo como lo entendería un ser humano:

-Eso aun te atormenta.
-No es “eso”, eso es “parte de eso”.
-Quizá tú lo ves así, pero quizá esa “parte” sea el “todo”; o ese “todo”, viene explicado en su completitud por la “parte”.
-¿A qué quieres llegar?
-Pides morir cada noche, sabes que no eres tan valiente para hacerlo tú mismo, y pides no despertar, pero siempre despiertas.
-No me voy a sorprender con tus adivinanzas, ya todo esto de estar así sin saber que mismo soy es suficiente para darme cuenta; pues es cierto, pero no me respondes.
-Lo uno no tiene relación con lo otro… ¿?
-Ya te lo dije antes.
-Si la pudieras…
-Si, la pregunta está demás, visto lo que sabes de mí.
-Aquí veo todo cuando se puede ver, no ocultas nada, está ahí, todo, y tú también podrás ser capaz de ver lo que quieras ver.
-Cuando tenía carne y huesos me di cuenta que hay cosas que sería mejor no ver.
-Por eso no he visto todo, y por eso te pregunto algunas cosas, para que tú las acomodes mejor.
-Lo más horrible de mi está a la vista, no es para espantarse.
-Quizá lo más horrible no es eso que tú crees, quizá….
-La soledad, si, no lo había pensado antes, pero…
-Tú la elegiste.
-Ella me eligió, yo no elegí lo que puede ser elegible; cuando uno es niño (allá en el mundo) las únicas elecciones son las que tus padres te presentan, helado o chocolate, pan o cereal, y no conoces todavía las papas fritas o el yogurt; y además, yo no puedo elegir cereal, si nunca aprendí a comerlo…
-Puedes aprender.
-Hay cosas que uno no quiere aprender, o para las que no está preparado; como si me dicen quieres aprender a comer fuego…
-Y si no aprenderlas implica tu infelicidad.
-El problema es que esa decisión ya está dada, ya hay cosas que no cambian.
-¿Esperas algún día que llegué… … … no me dices nada…
-No hay nada que decir, mi esperanza nunca desaparecerá, pero mi razón ya me dio las respuestas.
-Eso que tú llamas “razón”, es en verdad lo más oscuro de ti.
-Esa, así sea gris, es mi fortaleza.
-Es tu prisión, te sientes seguro adentro de ella de los peligros de afuera, pero no te puedes librar de los tormentos de adentro.
-No puedo elegir algo distinto, mis experiencias no las escogí y la forma de asimilaras tampoco.
-Vas a seguir pidiendo el mismo deseo.
-Si lo haré, porque tengo la esperanza cierta de que se cumplirá, a todos les llega.
-¿Y si ya te llegó?
-No me ha llegado, porque no habría razón para esta conversación.
-Te equivocas, quizá tienes otra oportunidad.
-Mi oportunidad ya se terminó, estaré condenado a repetirla; nadie da "las" oportunidades…
-¿Si tuvieras que escoger entre volver y quedarte en esta luz, qué harías?
-En esta luz, no he perdido la consciencia de mi desolación, no tengo ventaja alguna aquí; si vuelvo, al menos mi cuerpo podrá satisfacerse.
-Tu cuerpo te destruirá a la larga.
-Quizá eso espero.
-Vas a volver, no hay otra salida a fin de cuentas, pero nada cambiará, si eso es lo que esa luz ahí que salió por donde estás quiere decir.
-No se puede controlar el espíritu de la esperanza.
-Adiós.

Y despertó sentado, en una pileta mohosa, agonizante, como él.

Preguntas Impreguntables

2008-11-21T19:11:00.000-08:00

Está escrito… de Francis Cabrel, es la canción de fondo que me acompaña mientras escribo este post.

El martes me juego mucho en unos exámenes, pero me doy una horita de descanso para que mi mente no explote (aunque como se verá, por lo escrito, esto es absolutamente contradictorio); y lo mejor que puedo hacer para ello, luego de haberme leído unos 5 blogs, es escribir.

Iniciaré con una pregunta que, por evidentes razones que únicamente quedarán develadas a la terminación del texto, resultará decididamente impertinente con el tema de fondo; sin embargo, y he ahí la gran contradicción -que precisamente constituye esta vida que toca vivir a diario- si comienzo así es porque alguna relación tiene… o, al menos, yo le quiero dar esa relación. Es como una vez que conversaba con mi hermana acerca de si los colores existen de por sí, o solo cobran vida si es que hay una luz que los haga existentes frente a nuestros ojos. El asunto tiene particular relevancia, especialmente si consideramos que una persona ni siquiera invade la esfera cósmica de nuestro metro cuadrado imaginario, sino cuando con una mirada profunda, incluso vacilante pero insistente, sublime pero lastimera, pasa a ocupar la primera plana del matutino de nuestros pensamientos. Pues si, desde ese momento existe, pero, ¿y antes? Pueden haber casos curiosos, de personas que existían “de cierta manera” y que ahora existen “de otra manera”, o de una “manera muy especial”. Se explica el asunto de como “una” existía como “amiga”, pero ahora existe ya no como “amiga”, sino como “diferente”. Claro, son situaciones que muy difícilmente tendrán explicación racional; de hecho, muy poco tiene explicación racional, porque sería suicida ponerse a determinar todas y cada una de las casualidades, coincidencias o avatares de la vida que nos condujeron a determinada situación -la que a la larga no será más que otro de esos eslabones que nos conducirá a otra situación, infinitamente-. El esposo quizá nunca hubiera conocido a su esposa, si es que de chiquito la rectora de la escuela no le hubiera dicho que pisar el césped de un jardín es de pésima educación, lo que influyó de tal modo en su mente que en aquel martes de julio decidió arriesgar su vida cruzando la calle por la mitad, ante decenas de carros pasando junto a él, que pisar el parterre central adornado con dientes de león y un ya desmejorado arreglo en césped, ahora transformado en hierbas malas, y así y todo cruzarse por ese lado ante la arremetida de un ciclista, circunstancia que provocó que la joven que venía trotando inopinadamente por el parque lo mirará, pues llamó su atención tan “florido” espectáculo, haciendo que sus miradas se cruzaran. O en todo caso, como en una muy recordada película de los 80’s, el joven que veía sus extremidades superiores desaparecer porque se hallaba impedido de tocar la canción que provocaría que sus padres se dieran el beso que impediría que se pudieran separar para siempre.

La pregunta a la que se hizo referencia hace ya un largo párrafo, insultante de toda regla metodológica, (ahora escucho Memory of Trees de Enya), es la siguiente: ¿existe vida después de la muerte? El profesor o profesora de física siempre repetía: la energía no muere, se transforma. Pues entonces, si partimos de que nuestros cuerpos inertes, cual desagradable víscera comible, son la cárcel, la jaula o la habitación de una energía más poderosa, un alma, un espíritu, un aura o como quiera llamársela, concluiremos que puede ser que haya vida después de la muerte; pero la gran duda que surge es, ¿y por qué diablos se tienen que aplicar reglas tan racionales como las de la física, a situaciones o sucesos tan metafísicos, por decir lo menos, como la transmutación de nuestro espíritu en algo más? El gran peligro que se corre al hacer estas divagaciones, es el de llegar a concluir con una interrogante demasiado profunda para seres tan sencillos como los humanos: ¿y qué sentido tiene vivir una vida tan material, si hay algo trascendente? Pues ahí surgirán muchas justificaciones acerca del valor de la vida, de lo que debemos o no debemos hacer, a la larga, de lo que está bien y de lo que está mal, que es lo que finalmente guía toda nuestra vida, incluso inconscientemente.

Pero bueno, la idea sería que puede que no tengamos vida después de la vida, o que si la tengamos, pero la gran duda que siempre se mantendrá es si somos algo más que simple carne y hueso; es decir, si hay algo más, si hay algo profundo, que transcienda el pensamiento, las sensaciones corporales. Y en el arduo transitar de la vida, muchas veces nos encontramos con momentos que, si somos escépticos, nos hacen dudar; y, si somos convencidos o, como diría alguien prejuiciosamente, “esotéricos”, nos hará temblar. Si una mirada nos cautiva, y sentimos algo dentro estremecerse, pues ahí nos preguntaremos algo, algo nos preguntaremos sin duda. ¿Será cierto eso que dicen que hay encuentros cercanos con la muerte? Una vez mi madre me contó que tuvo un accidente de automóvil con volcada incluida; vio una luz al fondo, un túnel para transitar diríamos; para la época de tal evento automovilístico estrepitoso, habré estado en el promedio de mi segundo lustro de vida, lo que seguramente influyó para que una vos dijera a mi madre, quizá una vos de ella misma, quien sabe de qué o de quién, no es tu hora, tienes a tus hijos que cuidar. Quizá este hecho no suene tan increíble, como aquella ves que previo a un paseo de mi hermana soñó que una chica moría en un accidente al caer por un rió contra unas piedras, hecho que efectivamente ocurrió días después.

Con cierta frecuencia, siento que ya he vivido determinadas experiencias, que las vi, las sentí antes, y las vuelvo a ver. Y son sueños, situaciones sin explicación. (ahora escucho “Jours tristes” de Yann Tiersen).

Entonces, cabe preguntarse, ¿puede esa energía, ese espíritu, ese algo trascendente e inexplicable, encontrar un energía, un espíritu o un algo trascendente que lo complemente, que lo trastorne, lo desubiqué pero le de sentido a su existencia? La pregunta no es inoficiosa, es vital; y, quizá, sea algo complicado entender estas situaciones, o simplemente asuntos bizantinos que sirven de escudos justificantes a ciertos cobardes románticos.

Si hay algo contradictorio en el mundo, paradójico, insoportablemente indescifrable, es el ser humano. Puedo ser muy crecido para muchas cosas en mi vida, pero un niño para muchas otras. Un niño al que le llegan muy fuerte las energías de las personas, un hombre al que le pesan sus prejuicios, sus dudas que no quiere contestar y que solo el niño que tiene dentro le hacen buscar constantes respuestas, quizá con un dosis muy fuerte y absurda de ilusión. El niño que quiere vivir, el hombre que quiere morir. El niño que quiere levantarse y reír, el hombre que cae a llorar. El niño que llora con sencillez e inocencia, y el hombre que llora por cobardía e impotencia. Y en fin, el niño enamoradizo, y el hombre decepcionado y decepcionante. El equilibrio, creo que quizá sin darse cuenta Tomás Moro ya la representó en su Utopía; es una utopía, que siguiendo a Galeano solo sirve para caminar, y caminar; pero en la caminata, todos necesitamos una cantimplora con agua, porque sin agua, no hay vida; sin amor…

(P.D.1: bueno, aquí estuve viajando en un barco que se dejó llevar por la marea, de allí la mezcla y cambios repentinos de estilos en el relato, de intensidad y de dinámica; últimamente, no estoy para historias completas, ni aquí ni en la vida real… ¡¡¡pero que digo!!!, esto también es real, pero puedo intentar hacer que no parezca real).

(P.D.2: Recomiendo, con altas dosis de adicción, “Algún día”, de Soda; canción que servía de telón a este grandioso ex grupo para su último concierto, y que supongo no se escuchó en Guayaquil por los “siempre infalibles” problemas pendejos que colman a nuestro país. Es una canción en homenaje a Queen, una reversión de una canción de ese grupo, lo que ya va adelantando la calidad y exclusividad de esta canción).http://video.google.com/videosearch?q=algun+dia+soda&emb=0&aq=o#

ME DA TANTO ASCO

2008-11-04T06:28:00.000-08:00

El ejemplo del que parto muy probablemente es de lo más trivial, conocida es la frase de que el fútbol es “lo más importante de lo menos importante”. Sin embargo, me parece preciso, aunque obvio es que contiene una dosis de fanatismo, empezar refiriéndome al partido que el domingo último protagonizaron el B.S.C. de Guayaquil y la Liga en la ciudad porteña. Para dejar de lado un tanto la evidente parcialidad, citaré lo que ha recogido la prensa, concretamente el diario “El Comercio” en su parte deportiva del día de hoy martes 4 de noviembre de 2008: “Alfredo Intriago… El juez se llevó las críticas por sus polémicas decisiones en el encuentro entre Barcelona y Liga. Por ejemplo, exageró en la expulsión a Jairo Campos, exageró en las tarjetas, cortó las acciones y tampoco señaló los minutos de adición final”. Asimismo, en el diario “El Universo” del día lunes 3 de noviembre del presente año, con claridad, aunque con mínima atención, se señala: “Las expulsiones de Diego Calderón y Jairo Campos perjudicaron a los albos”.

Cuando se cometen injusticias, se falta a la verdad o se toman decisiones equivocadas una, dos o hasta tres veces, se puede aceptar que se trata de errores desafortunados, casualidades trágicas o desatinos inintencionales. Pero cuando esas actuaciones malogradas ocurren permanentemente, favoreciendo a los mismos y perjudicando a los mismos, el asunto toma tintes sospechosos. Que mejor que logar un triunfo, alcanzar un éxito, conseguir las metas jugando limpio, con las reglas claras, cumpliendo a cabalidad las exigencias previstas para una mejor convivencia; qué mejor recompensa que haber logrado lo propuesto, luego del esfuerzo propio, de las lágrimas inclusive, ahí está la mejor sensación de satisfacción. Pero, ¿qué mérito puede existir cuando en esos logros o éxitos han existido ayudas o apoyos francamente discriminadores? Pues a unos se les brinda todas las facilidades, o se les dan solapadas colaboraciones, y a otros les toca, como se dice comúnmente, “sacarse la madre” para lograr lo propuesto.

En el ámbito de lo académico, es dolorosamente vergonzoso, de vergüenza ajena, la perpetua y constante voluntad, no de dar a cada uno lo suyo, sino de copiar, plagiar y aplicar a rajatabla la “ley del menor esfuerzo”. En los típicos almuerzos familiares, en las reuniones de amigos, en las discusiones de clase, hasta en los pasillos del claustro universitario, se discute a veces con dogmática criticidad sobre la mediocridad, corrupción y autoritarismo de determinados gobernantes o políticos; pero al momento de rendir un examen, hacer una tarea o efectuar determinada investigación, el esfuerzo es mínimo, la lealtad académica es inexistente y el robo de las ideas ajenas es regla general. ¡¡¡Qué asco!!! Me da asco sinceramente, que todo sea tan deplorable, que haya tanta hipocresía salvaguardada por costumbres estúpidas.

Una vez escuché a alguien que decía: “yo copio porque no tengo otra opción, si repito el año mis papás tienen que pagar más”. Si esto lo hubiera escuchado de una persona de escasos recursos o con problemas de aprendizaje, podría pensar que no es su absoluta responsabilidad, que el estado o sus padres deben ocuparse de estas situaciones; pero siendo la persona que dijo esto alguien con posibilidades mucho mayores que la media de nuestro país, con acceso a herramientas que la gran mayoría de habitantes del Ecuador difícilmente o nunca podrán alcanzar, realmente me causó nauseas, desazón y tristeza, sensaciones que vuelven a mi cuando recuerdo dichas frases.

En una ocasión, en la universidad, un profesor no podía asistir a tomar el examen; como mal acostumbrados que somos, sino hay un “macho castigador” que imponga sanciones, grite o insulte, o al menos controle, esto se vuelve una revuelta de anarquía sinsentido, todos y todas, porque ya es hora de destruir ese mito de que las mujeres por ser mujeres son más honestas y honradas que los varones, prepararon sus ojos, manos y hasta pies para iniciar la faena de plagio. Pero en un principio, estuvo un profesor “controlando” la rendición del examen; sin embargo, cuando el profesor, por motivos personales, tuvo que salir y dejar a un alumno de un semestre superior para que controle el asunto, todo se volvió una vergüenza, que afortunadamente no pude presenciar pues entregué mi examen antes de que se fuera el profesor.

Lastimosamente, en otra ocasión si tuve que presenciar una episodio de los más lamentable y asqueroso en toda mi historia universitaria; un capítulo vomitivo y malhadado de lo que se ha visto hasta ahora en términos de deshonestidad académica. El profesor titular no podía ir a tomar el examen ese día, así que encargó a su ayudante de cátedra. La imagen fue para llorar y cortarse las venas: más que un examen parecía una reunión en un club social, un juego de cuarenta, rumi o póker, o la ruleta de un casino. Todos y todas, sacando sus cuadernos, levantándose literalmente con examen en mano a transcribir respuestas, conversaciones prolíficas sobre las preguntas y sus contestaciones. El ambiente era acalorado, pues parecía Wall Street en un “viernes negro”: todo el mundo de un lado para el otro, con papeles en mano y caras de desesperación. En determinado momento, el ayudante expresamente permitió que se hiciera de todo. Solo faltaba colocar un par de camastros por ahí y dejar que entre descanso y descanso cada cual desfogue sus pasiones íntimas.

Es una verdadera desgracia, una contradicción y un ejercicio de hipocresía, seguir quejándonos de nuestra realidad, de nuestros gobernantes y de todos nuestros problemas, cuando en nuestra vida diaria, en nuestro quehacer cotidiano, lo único que hacemos es cooperar para que todo siga empeorando cada vez más y más. A todo nivel, sea en la más “alta” política, como en el asunto más vano, se practica como ciencia fundamental los postulados de la mediocridad, la flojera, la deshonestidad, la corrupción, la “ley del facilismo y del menor esfuerzo”. Unas torres se pueden derrumbar fácilmente, cuando los cimientos de aquello que simbolizan son blandengues y corruptos; un edificio alto y resistente, no se logra construyendo el último piso con acabados de la mejor calidad y materiales de la mayor resistencia; las más fuertes estructuras se logran con cimientos fuertes, duraderos e incorruptibles. Mientras sigamos pensando que algún día todo mejorará y que mientras tanto cada cual puede hacer lo que a bien tenga, estaremos condenados a repetir los mismos errores del pasado (y del presente) y a continuar en el interminable letargo de una realidad corrosiva, hipócrita, mediocre y corrupta.

Claroscuro

2008-10-26T10:06:00.000-07:00

Me encontraba caminando por el parque de enfrente. Había salido de mi casa a tomar un poco de aire. En realidad, solamente quería salir de mi soledad, quería sentir la presencia de otras personas a mí alrededor. Quería presentir, al menos como una posibilidad, que habían personas mirándome, personas para quienes, al menos por un mísero instante, haya sido un ser viviente. Caminé varios segundos, sin mirar a nadie a los ojos, sin siquiera volver mi cabeza hacia un costado. Solo caminaba, mirando solo lo suficiente como para mantenerme por el camino sin perder el equilibrio.

Pero esa era la paradoja, justamente esa era la paradoja. Caminando, evitando tropezar con alguna persona, simplemente avanzando hacia la nada. No había camino, no había ruta ni punto de llegada; ni siquiera existía punto de partida. El comienzo fue en la nada, fue en medio de un universo oscuro e indescifrable, fue un no y punto.

Por un momento miré hacia el cielo. Apenas algunas pocas nubes cubrían ese telón teatral de color celeste. No era azul, era celeste; era una tonalidad más clara y más vital. Al menos eso era lo que yo veía; o lo que yo quería ver. De cualquier forma al menos no sentía caer gotas rojas en mis manos.

Empecé a conversar conmigo mismo. Justamente eso es lo que no quería; pero, sin darme cuenta, ya estaba divagando nuevamente en mis pensamientos. Por un momento había estado fuera de la cueva, iluminado por la poderosa luz del sol, que de alguna manera trataba de asomarse por entre las oscuras nubes del desierto. Pero no, eso no duró nada, porque nuevamente más pudo mi ser, pudo más mi pensamiento y mi mente que todo lo demás. Sin embargo, allí queda constatada nuevamente la paradoja, la terrible contradicción que nunca podrá ser resuelta. Si alguna vez apareció el sol, era la luna luminosa que, a través del lente de mis ideas, se había transformado en un inmenso ente dorado, con cuyas brillantes llamaradas era capaz de herir mis ojos.

De todos modos, las heridas ya existían, y solo volvían a abrirse y a cicatrizar a cada momento, en cada instante; el sagrado y venerable verdugo de mi pensamiento, volvía a poner sal en mis heridas, mientras que su siempre presente compañero, aquel que nos engaña haciéndonos creer que todavía hay algo más, que todavía el verdugo no ha despertado, curaba superficialmente mi profundo lastimado.

Pero los ojos seguían viendo y seguían vivos, pero eran como muertos, como oscuras dagas que cuando eran desenfundadas solo eran capaces de causar daño a quien se atreviese a siquiera mirarlas. No había dicha ni desdicha, no había principio ni fin. Había una larga e interminable sucesión de sistemas inacabados por los cuales transcurría mi vida y de los cuales pasaba a través de puertas laberínticas que me llevaban siempre a formularme la misma pregunta: ¿no pasé ya por aquí? No pasé ya por aquí, ¡qué pregunta!

Nunca volvía a pasar por el mismo lugar, siempre era diferente. Era diferente para mí, porque así quería que creyera mi buen amigo el verdugo. Hace tiempo que ya lo descubrí, pero no quiero que sepa que lo que he hecho, quiero que siga disfrutando con la idea de que todavía sigo creyendo en él. Sin embargo, muchas veces no estoy seguro si lo disfrutará en realidad, pues nunca me mira a los ojos, es más, nunca lo he visto de frente.

Nunca lo he visto, solo he visto su sombra en sueños o pesadillas. Curiosamente, más lo he visto en sueños, es más, creo que jamás ha estado en mis pesadillas. Es que en mis pesadillas es cuando realmente puedo estar solo, cuando puedo ver la verdad, cuando puedo sentir el verdadero dolor que produce apretar con todo mi ser la verdad. Así, cuando más siento que un fuerte abrazo me traerá el calor nunca sentido, o que no he sentido hace siglos, el ambiente se pone tosco y pesado porque el dolor de tener entre mis brazos a la verdad me desespera.

El verdugo aparece cuando debe aparecer. Es necesario que lo haga. Si no lo hace, que sentido tendría soñar. El verdugo no habla nunca, ni se mueve; bueno, si lo hace, pero cuando yo estoy distraído, o cuando él cree que lo estoy, pues yo también lo he engañado, yo también le he hecho creer que creo en él y que todas sus jugadas ocultas son ajenas a mi percepción. Empero, yo también me he engañado a mí mismo, pues el verdugo sabe bien que yo ya sé que el sabe que ya no me sorprende. En todo caso, los dos seguimos manteniendo nuestra sincera hipocresía y así convivimos con tranquilidad, si cabe el término. Claro, es que con el verdugo jamás hay emoción, jamás hay algo que pueda alterar los nervios; es todo pasividad, es toda una ceremonia religiosa interminable, en donde tratamos de conectarnos entre un abismo infranqueable, que los dos muy bien sabemos es un espejo que podemos romper en cualquier momento, pero no queremos hacerlo, porque queremos creer que jamás podremos entrar en contacto, aunque siempre lo estamos.

Pero el compañero del verdugo en cambio es un desgraciado. Siempre lo miró a los ojos y solo es capaz de presentarse con una absurda sonrisa. Una sonrisa falsamente verdadera, una sonrisa que solo transmite tristeza y dolor. Cuando lo veo, solo quiero volver a mi cueva y dormir, para jamás despertar. Pero él me sigue y me despierta, e impide que mi alma también se duerma y no vuelva a vagar por ahí. El verdugo, claro está, nunca interviene, porque ello sería romper nuestro pacto tácito, nuestro acuerdo nunca firmado ni acordado, pero implícitamente escrito con profundas marcas de fuego en mi piel.

El compañero del verdugo, de quien ya olvidé el nombre hace mucho tiempo, no descansa jamás y solo se sienta cuando el verdugo se acerca, lo cual ocurre más seguido últimamente. El compañero nunca duerme, por eso siempre esta en mis sueños y en mis pesadillas, especialmente en éstas. Mis pesadillas son extrañas, no por su contenido, sino porque se convierten en tales cuando despierto. Mientras duermo, me invaden con su asquerosa belleza, me alimentan con su horrible hermosura. Cuando despierto, siento que la mitad de mi vida ya ha sido devorada, no por el verdugo ni por su compañero, sino por otro ser, otro ente y otra cosa que todavía no descubro. Solo especulaciones.

Cuando despierto, la pesadilla toma cuerpo. Antes, no era nada. En cambio los sueños, que cada vez son más, son reconfortantes. Cuando duermo, parecen ser horribles, agitantes, dolorosos y terribles; pero cuando despierto, siento que al final, después de abrazar a la verdad hasta morir desangrado por sus profundas espinas, vuelvo a nacer; nazco, no más fuerte, sino más yo, más persona, menos espíritu. Así siento que por fin todo tiene sentido, es decir, que nada tiene sentido. En efecto, el único sentido de todo es el no sentido, en todos sus aspectos.

Pero ya he avanzado bastante y decido regresar; pero no hay regreso porque uno regresa de donde salió, pero yo no salí de ningún lado, no hubo punto de partida. El compañero del verdugo me indica el camino, pero el verdugo ya espera al final de dicho camino. Espera que por fin deje que la sinceridad supere a la hipocresía o, mejor dicho, que la hipocresía se revele como la verdad. Así, él me espera, yo me espero a mí mismo. He llegado. Volví, cierro los ojos y ya no te veo. No te veo y, por fin, el verdugo pasa a sentarse junto a mí, sobre mí, dentro de mí; mejor dicho, ya no hay verdugo. No hay verdugo, entonces tampoco su compañero, porque ya se fue; en realidad nunca estuvo presente, nunca existió. Por fin veo tu foto. Así creo que al fin podré ver donde termina todo. Una sonrisa lejana me recuerda al verdugo; luego, a ti.

La espada atraviesa mi cuerpo, no hay dolor, no hay tristeza, no hay destrucción ni transgresión. No hay vida tampoco; de hecho, nunca la hubo. No la hubo y no la habrá y, por ello, el verdugo y su compañero y yo mismo descubrimos que solo una cosa es cierta, con lo que ellos y yo vemos que nosotros solo somos, éramos, es decir no fuimos más que una invención. Me refugio en mi mismo, veo por fin toda la oscuridad. Veo por fin, al final de todo el túnel luminoso, la adorada y esperada oscuridad.

(22-junio-2007).

LINDA CANCIÓN

2008-10-21T07:47:00.000-07:00

Me dio ganas de escuchar esta canción... más que eso, de cantarla en mi mente con todas sus letras. Es muy bonita, inspiración pura de Silvio.

OLEO DE MUJER CON SOMBRERO

Una mujer se ha perdido

conocer el delirio y el polvo,

se ha perdido esta bella locura,

su breve cinturadebajo de mí.

Se ha perdido mi forma de amar,

se ha perdido mi huella en su mar.

Veo una luz que vacila

y promete dejarnos a oscuras.

Veo un perro ladrando a la luna

con otra figuraque recuerda a mí.

Veo más: veo que no me halló.

Veo más: veo que se perdió.

La cobardía es asunto

de los hombres, no de los amantes.

Los amores cobardes no llegan a amores,

ni a historias,

se quedan allí.

Ni el recuerdo los puede salvar,

ni el mejor orador conjugar.

Una mujer innombrable

huye como una gaviota

y yo rápido seco mis botas,

blasfemo una nota

y apago el reloj.

Que me tenga cuidado el amor,

que le puedo cantar su canción.

Una mujer con sombrero,

como un cuadro del viejo Chagall,

corrompiéndose al centro del miedo

y yo, que no soy bueno,

me puse a llorar.

Pero entonces lloraba por mí,

y ahora lloro por verla morir.

MARC CHAGALL

Pintor francés-ruso; Siglo XX; influenciado por el cubismo; surrealista.

A veces estoy hablando para mi...

2008-10-05T20:01:00.000-07:00

Hoy voy a escribir algo… bonito, quizá hasta meloso o acaramelado; al menos eso parecerá sobre la superficie, pues puede ser que en el fondo haya tristeza o lamentación. No lo haré, afirmo, por alguna razón en especial, ni siquiera por inspiración. Simplemente, quiero escribir y lo haré sin importarme lo que se piense o produzca. Lo haré, simplemente, por escribir y escribir.

(And) honey All the movements you're starting to make
See me crumble and fall on my face
And I know the mistakes that I made
See it all disappear without a trace
And they call as they beckon you on
They said start as you mean to go on Start as you mean to go on
(A rush of blood to the head. Coldplay).

Hablaré por mi, no hay generalización en mis palabras aunque así suene.

Uno a veces quiere tener una imagen distinta de un mundo desagradable. Y así es como uno sigue creyendo en esas miradas sublimes, pensando probablemente que el gran espíritu de la humanidad, el gran sentimiento supuestamente común y exclusivo a los seres humanos, llega a su máximo esplendor cuando dos miradas se encuentran llenas de luz, llenas de ilusión transfigurada en realidad, llenas de la espiritualidad que sobrepasa todo lo material que inunda nuestras zombis vidas.

Poema triste
Estoy harto de mirar a los falsos ojos de las mujeres,
Y contemplar en silencio la tristeza de mi alma,
Porque si fuera un pobre diablo sediento de placeres,
Pedería importancia a quien mi corazón ahora ama.

Aunque injusto suene para mí lo que ahora digo,
Solo siento pesadumbre por lo que mi vida significa,
Ya que cuando el frío de la mañana es lo que respiro,
La tristeza que a mi alma embarga magnifica.

Por eso solo quisiera por un instante cerrar mis ojos,
Y sentir la dulzura de los labios de la inalcanzable diva,
Para de esa manera olvidar el dolor de mis quebrantos,
Y gritar al viento que he encontrado el sentido de la vida.
(No es nada personal ni en especial en contra de nadie, y recalco que no es por generalizar).

Cuando uno camina por la calle, siente la lluvia caer de repente; el cielo hacia el sur, lo notamos despejado, azul, con bellas nubes ligeramente teñidas de rosa, aguardando ansiosas el anochecer, para así dar rienda suelta a su romántica imaginación; dejar de lado las figuras que las inocentes mentes infantiles les atribuyen, y convertirse en las espectadoras privilegiadas de las centellantes estrellas que, de su lado, dan paso a una luna creciente apenas visible.

Y caminar, estábamos en eso, y caminar bajo la lluvia, no muy fuerte todavía, pero nostálgica como un flor marchita. Subir por una calle abandonada, las gotas en las mejillas, se juntan con las lágrimas que salen de los ojos. Un momento sublime, un corazón latiendo vivo, reflejando un sentimiento oculto.

La mente es muy poderosa, es nuestra fortaleza y a la vez nuestra debilidad, como seres humanos. Una ilusión puede destruirnos o reconstruirnos, darle valor a la vida, darle alegría al corazón. Siempre conmueve la película de los dos viejitos, sin haber nada de despectivo en mi expresión, que se han amado profundamente, largamente, fielmente y perpetuamente toda la vida, con la fortaleza de las antiguas pirámides que se mantienen incólumes a pesar de la lluvia, del sol, de los vientos y de los olvidos.

Reivindico el espejismo
De intentar ser uno mismo
Ese viaje hacia la nada
Que consiste en la certeza
De encontrar… en tu mirada
La Belleza
(La Belleza. Luis Eduardo Aute).

¿Habrá verdaderamente aquel complemento espiritual que mucho se representa en películas o libros? ¿A eso que le ponen tantos nombres diversos? Los corazones se suelen endurecer, y no siempre están listos para el momento que, siendo soñadores, debería ser el preciso. Pero quizá ese momento nunca llega, el momento de encontrarse con ese verdadero amor, ese complemento mutuo, esa mirada insospechada e inusitada, que es sincera y profunda, fogosa y espiritual, aire puro y verdad.

Pero el mundo nos da de golpes a diario, a cada momento. Llorar y sentarse a pensar, no por mucho, porque el tiempo nos carcome a cada segundo. Y mirar, mirar hacia lo que esperamos de nuestras vidas, sentir el temor de que no podemos ser lo que quisiéramos ser; o la decepción de quedarse sin héroes, sin la luz al final, sin algo o alguien en que o quien creer. Solo nos tenemos a nosotros mismos, estamos solos y abandonados. En los momentos de las decisiones más duras, en los momentos de las cuestas más duras, solo estamos nosotros solos, porque quienes nos apoyan también libran sus propias batallas, y en el fondo de nuestras almas lo definitivo queda en nuestra última decisión.

Pero cuando uno despierta de una pesadilla, de la muerte hecha realidad en los pensamientos, tener una mano nivea y sincera con la de uno, sintiendo el espíritu materializado a través de un sentimiento sublime; quizá la cuesta se hace más sencilla, o quizá la cuesta se disfruta, y se desea que nunca acabe, porque mientras esa mirada indescriptible permanezca inmutable y perpetua, nada importa y todo lo palpable deja de tener sentido.

Con dolor, en verdad hoy tenemos que decir que,
"para no morir de hambre corremos el riesgo de morirnos de aburrimiento”

El sol seguirá saliendo, y algunas flores lo buscarán con ahínco, con deseo, con ilusión y con amor. Y lo esperarán todos los días, sin falta, con fidelidad. Y ojala no las sigan cortando, ojala no las sigamos cortando, ni pisando. Y ojala, las podamos seguir sembrando. Y ojala…

Dame un instante

Cantar al viento, no será suficiente,
si tus latidos no sienten a los míos.
Sentir la brisa, que dejas a tus pasos
ya no me basta si no tengo tu vida.

Si no me sientes, si aun no me encuentras
tendré que pedirle a mi corazón un trato
Que no me cante cuando me mires,
que no me haga estremecer cuando te acercas.

Dame un momento a solas con tus ojos.
Dame un instante, y lo haré suficiente.
Dame la noche, para ver las estrellas,
mientras te alumbren te cantaré al oído...

Si no me sientes, si aun no me encuentras
tendré que pedirle a mi corazón un trato
Que no me cante cuando me mires,
que no me haga estremecer cuando te acercas.

Dame un momento a solas con tus ojos.
Dame un instante, y lo haré suficiente.
Dame la noche, para ver las estrellas,
mientras te alumbren te cantaré al oído...
(Juan Fernando Velasco).

Fin.

BEVM.

ME FUI DE NOTAS

2008-10-01T13:25:00.000-07:00

Pues bueah (según los provenientes de cierto país sudamericano, eso signifca "bueno"), cuando corresponde ser serio (o sea, cero), estar concentrado (sin centrado), parecer inteligente (ininteligible), lucir eminente (demente), aparentar ecuanimidad (Ecuador), etc. etc. etc. (etcétera), pues no me falta capacidad ni estupidez. Pero cuando se trata de poner a fondo el acelerador de la irreverencia (ni que reverendo Alegría) y dedicarse a entablar conversaciones en las cuales únicamente se hablan disparates, tonteras, huevadas, pendejadas… en otras palabras, todo un conjunto armónicodesarmónico (no de harmónica, quizá de zampoña) de frases sin sentido, probablemente sea el campeón de los campeones, el winner de los winneresssses y, por si fuera poco, el contagiador más contagiante de la contangiación. Ahora, recordando un poco algo de aquellas repetidas manifestaciones verborrágicas, pensé en un par de célebres ocasiones:

1.- Gandho (Ursus) y yo, el día de la semifinal Liga-América, en el msn, 11h47 (si, de ley me acuerdo el minuto exacto) aproximadamente (modestia aparte):
(mi jefe de ese momento se llamaba Gerardo Morales)

Yo: …siempre y cuando Gerard Morals me de permiso, todavía no le digo nada del partido.
G: ¿La moral de Genaro?¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡
Yo: No, General Motors.

2.- En el msn con un amigo:

Yo: No es lo mismo General del Estado puesto preso, que Presupuesto General del Estado.
(…) (censura, avisé por si acaso)

Yo: …mami mami, en la escuela me dicen carevergg… agghh mijito, no joda, que los elefantes no van a la escuela.

Pero nada le gana a lo que pasó el día de hoy en mi oficina:
Jefa: bueno Byron, me despido.
Yo: Que le vaya bien Dra.
(…)
Trilililin… trilillin (teléfono… Rabinovich: … tras larga espera… pera, jugosa la pera… eran peras)
Conductor de J: retiró la renuncia, no le aceptaron (país candela, arde candela, país candela, hacia la libertad, ohhhohhhh... ohhhoohhh... Wel come Absurdistan).

Yo: plop¡¡¡¡… y no por ver a Yayita. (se supone que en la cultura Inca había un líder llamado Condorazo, lo que nos permite saber de donde surge la dinastía).

Mifui, nos vedreos.

viernes 18h05

2008-09-26T15:59:00.000-07:00

En la parte inferior derecha de mi... de la computadora de mi... del trabajo,dice las 18h05 cuando empiezo a escribir esto. En la música, Sivio con Oleo de mujer con sombrero. Semana extraña, corta y larga a la vez, enrevesada, enredada, para suspirar y para respirar; para saltar, para llorar, para descansar y sobretodo para decir ¡¡¡fuccctaa que cansancio!!! Harto complicada. La semana se resume en: presenté mi tesis en la U y ya en unas dos semanas me gradúo, me van a premiar -nuevamente- por norio, mi jefa renunció -mi jefa es magistrada...- estuvo concluyendo mi laberintoso, poco recomendable y bien jugoso proceso gripal, resistiendo la insoportable campaña electoral y las absurdas (al menos así pensaba cuando maldecía a todo y a tod@s haciendo estúpidas estadísticas de juicios) encomiendas del secretario de mi sala, y ahora llego a este viernes con el mismo escepticismo de siempre, más preocupado de todo menos de lo que debería preocuparme, frescaso por todo lo que los demás se preocupan (al menos mis más cercan@s), con un asqueroso dolor de espalda (ya no seas llorón) y bueno, aquí nomasf, de nuevo nostálgico un viernes antes de salir de la chamba y con la panza demasiado llena por la despedida de mi jefaza. En feeennn. Así pues, el domingo ganará la opción que ya sabemos, lo que ya se hizo durante casi180 años de paisito, con cualquier papel higiénico llamado constitución (parecido al inglés constipated), se podrá volver a hacer y lo distinto no depende de nadie más que de nosotros. Reflexionaba que somos acostumbrados a la tiranía, porque p.ej. en las aulas de clase nadie (el 1% que es la honrosa excepción) hace bien los trabajos o deberes si el profesor no es un déspota, ergo no hay razón para cortarse tanto las venas y ser tan llorones porque haya mano dura desde arriba, si en fin somos mal acostumbrados y así lo ha querido la mayoría. Víctimas voluntarias de un juego, porque creemos que hacemos algo al decir SI o NO, pero la verdad es que no hacemos nada y contribuimos a que todo siempre siga igual o peor, sin que nos quede claro a nadie que mismo está bien y que mismo está mal... para todos. Bueah, ya voy saliendo, terminando de escribir todas estas bazoflas a las 18h19.

Invitado inesperado, ausencia desgastada

2008-09-21T18:37:00.000-07:00

Lo llevaban en un automóvil de los años 60’s, probablemente un Volkswagen escarabajo, aunque para el caso esta curiosidad solo tiene importancia para darle un toque más de abandono al trasfondo de la historia. Por una calle empedrada, sin una señal que dirigiera el rumbo, lo trasladaban sin que supiera verdaderamente el lugar al que llegaría; sin embargo, su intuición era muy poderosa, y adivinar aquel lugar en el que pronto estaría, lo hacía estremecerse, hasta el punto de que el conductor preguntó si todo estaba bien, sin que llegara a escuchar una respuesta clara y convincente. Pero curvaron a la derecha, y se detuvieron junto a una vieja puerta restaurada con fisuras trucadas y una enorme aldaba dorada. Apenas se hubo bajado, el enorme portón se abrió lentamente, dejando traslucir un sitio adornado con una intrigante luz tenue, unas cuantas mesas disgregadas con elegancia sobre un piso de madera poblada de intrigantes y fantásticas figuras pintadas sutilmente. Lo dejaron sobre una mesa, en cuyo centro se ubicada fantasmagóricamente una gruesa vela, rodeada de lo que otrora fueran sus más orgullosos escalones y que hoy solo eran un extraño ornamento tributario de la solitaria gravedad. Frente a él, una dama, con el rostro cubierto de sombras, que haciéndose la distraída prestaba atención al invisible pianista del fondo y lo hizo estremecerse hasta provocar que la cuarteada mesa temblara. Se levantó, lo miró por un momento, y así como estaba, con un desdén rayano en el olvido, movió suavemente su brazo, cubierto por un largo guante negro de gamuza, y lo tiró al suelo como quien sopla a una abeja muerta hacia un infierno de lodo y perfidia. Cayó en el piso, sin todavía saber en donde se encontraba y temblando de frío como estaba, trató de ponerse de pié y levantarse, pero en ese momento dos damas jamás descubiertas, lo pisaron con ánimo de pena, y siguieron su camino de largo sin percatarse de nada más que de sus largos vestidos de cola. El difunto nunca fue enterrado, y flotando sobre un lago de soledad y sueños frustrados, a veces se asoma por debajo de un puente buscando ilusamente que la luna lo ilumine, pero la presencia de los nubarrones siempre conspiran a favor de su perpetua derrota. Ese ente, flotante; ese corazón, decadente.

Seamos sinceros y no cojudos

2008-09-14T18:33:00.000-07:00

En un set de televisión, una afamada entrevistadora de CNN moderaría un debate entre los, supuestamente, cuatro primeros candidatos en las encuestas -que se supone la publicación de sus resultados ya estaba prohibida para esas épocas-; ahí estuvieron presentes Álvaro Noboa, Rafael Correa, Cynthia Viteri y León Roldós. El día de las elecciones, el candidato Gilmar Gutiérrez alcanzaba un tercer lugar, con importante distancia sobre el señor Roldós, y lo suficientemente cerca como para generar una preocupación al segundo, Correa. ¿Por qué luego de que una multitud de gentes quiteñas botara a su ñaño Lucio hace menos de dos años, el Mayor (r) Gutiérrez consiguiera una posición tan sorprendentemente incisiva?

En los actuales momentos, si un extranjero llegara a Ecuador, a Quito o a Guayaquil, y leyera los dos periódicos de mayor circulación en el país, observará los más importantes medios de comunicación televisiva y escuchará las radios aparentemente más representativas de la opinión pública nacional, llegaría a la conclusión de que el proyecto de Constitución que se someterá a referéndum el próximo 28 de septiembre, va a ser negado por una aplastante mayoría. Sin embargo, la verdad es muy distinta.

Así como los gobernantes a lo largo de la historia patria siempre se han olvidado o han dejado en el letargo del sueño estatal a los pueblos más desgraciados y miserables del país, ahora la denominada opinión pública, masa amorfa que aglutina todo lo que se quiere y excluye todo lo que se puede, representada por los que denominan medios de comunicación masiva, tiene verdades muy distintas y análisis completamente ajenos a una realidad absolutamente compleja y diversa, cuyos significados no se pueden simplificar con estudios y conclusiones vacuas y llenas de lugares comunes.

Luego de décadas y casi siglos de exclusión, opresión, olvido, denigración, discriminación y hostilidad, el pueblo más abandonado y pobre del Ecuador probablemente siente el más poderoso de los sentimientos de reivindicación y liberación cuando el presidente Correa pronuncia sus consabidas “momias cocteleras”, “gorditas horrorosas”, “enano”, “Pocito”, “vieja pelucona”, “ándate a la casa del mástil mayor del palo del velero”, entre otras. Mientras muchos se cuestionan y cuestionan el vocabulario peculiarmente florido del actual primer mandatario, las mayorías lo aplauden y lo sienten muy dentro, en el fondo de sus dolidas y oprimidas almas, como una liberación llena de revancha y amor propio.

Por eso es que en el Ecuador el sí va a ganar, a pesar de una cúpula curial ensimismada en una actitud que alimenta el sentimiento de exclusión de los más pobres, de aquellos que creen en un Dios que no se ha acordado de ellos, porque mientras apenas les alcanza para alimentar las cinco bocas que tienen en un hogar de caña y malaria, un curita de traje blanco y cuello almidonado duerme bajo un techo de concreto y un estómago más que satisfecho.

Por eso es que en el Ecuador el sí va a ganar, porque mientras unos hablan de las virtudes de la democracia, de la división de poderes, de la descentralización, del parlamento -parafraseando a Lope de Vega, quiso el castellano que entre lamento y parlamento hayan solo tres letras diferentes- otros solo piensan en conseguir el medio centavo para el día y no morir debajo de un puente mientras, como una paradoja, pasan por sobre ellos los Mercedes y los Be emes.

Por eso es que en el Ecuador el sí va a ganar, porque mientras unos hablan de que va a haber un matrimonio entre homosexuales, que se va a legalizar el aborto y que se van a permitir las drogas; otros se lamentan de no poder mantener un hogar y marcharse a buscar con que vivir fuera de su terruño, de dejar atrás el descontrol de los deseos y los instintos para luego no tener que sufrir por tener que traer una hambrienta boca más al mundo ante la testarudez de una Iglesia ciega ante el SIDA en África y América Latina, y de un país lleno de ebrios conductores y maltratadores que so pretexto de un sufrimiento incontrolable recurren al licor para aliviar sus penas, mientras los niños abandonados se “gomean” por sentir que sus tripas se llenan de aire o amebas por tener que comerse, si es que la “divina providencia” se acuerda de ellos, la primera porquería que se bota desde un Cherokee o de un Rodeo.

Ese es el país que tenemos, un país de gente que vive en otro mundo, que en la Navidad arma fundas de caramelos para regalarla a niños que duermen todo el año bajo cartones en la entrada de un edificio; o de niñas que se prostituyen con obesos extranjeros a cambio de una limosna para poder sobrevivir hasta morir de sífilis o diarrea. Ese es el país de ortices, veras, pachanos, pozos, yepeces, spurriers, paredeses, nebots, febres corderos, albornoces, e-gases, entre otros. Un paisito destrozado, en el que cantarle a una asambleísta el himno nacional de 5000 países, leído de una polla para la ocasión, demuestra la ignorancia de un pueblo para el que la educación es un mala palabra y la comida un atrevimiento.

Un país de gente que ha viajado todas sus vacaciones a Miami, Londres, L.A., Tokio, Curazao y Egipto, echando limosnas en los trastos de un indigente en la calle, y ahora gritan a los cuatro vientos que se vote No.

Quizá sea bueno que reflexionemos un poco. Quizá sea bueno que nos miremos a nosotros mismos y digamos: ¿qué hemos hecho por nuestro país antes, para que ahora le reclamemos una decisión determinada? Estoy harto de la hipocresía; estoy harto, de que se hable de moral cuando no somos capaces nosotros mismos de respetarnos y de respetar a quienes nos rodean. Estoy harto de la gente que solo vive para reclamar y no se la juega, y se la pasa disfrutando de una vida a costa de la muerte de otros. Estoy harto de tener que seguir sentado frente a un computador y no poder actuar y luchar por los ideales que alimentan un alma ensimismada. Pero estoy completamente harto de tener que constatar todos los días la mediocridad de gente que ahora piensa que es la adalid de la lucha contra la opresión y el totalitarismo, de la ignorancia y la ignominia, cuando en sus propias vidas no hacen más que derrochar mediocridad y demostraciones hirientes de lo que constituye la ley del menor esfuerzo.

No creo que el proyecto de Constitución que se votará el 28 de septiembre, vaya a ser la solución a nuestros problemas, ni tampoco creo que vaya a ser el inicio o el primer paso de esa solución, pues esa decisión la tomamos todos y todas en nuestras vidas, y no esperando que un grupo de burócratas y tecnócratas arreglen y solucionen aquello que deberíamos mejorar cada uno de nosotros. Pero todo lo supuestamente malo que dicen que se va a poder hacer con ese proyecto, ya se lo ha hecho con cualquier Constitución que ha habido, y si nos remontamos a la actualmente vigente, basta decir: tres cortes supremas, tres presidentes botados, un congreso destituido, un tribunal supremo electoral elegido y destituido a dedo más de una decena de veces, un tribunal constitucional utilizado, depuesto y repuesto casi como las veces que un perro se persigue la cola, organismos de control presididos por los subrogantes -elegidos a dedo por los titulares ya depuestos, renunciados, cesados y concluidos- durante años sin chistar, fiscales generales elegidos de acuerdo al malestar estomacal del momento, ministerios de estado que ganan el guinnes en cantidad de jefes durante un año, cambio arbitrario de moneda teniendo en cuenta que según la Constitución vigente nuestra “unidad monetaria es el sucre”, leyes y contraleyes, reglamentos y contrareglamentos, hacinamiento y centros de estudio superior en escatología y crimen organizado en “centros de rehabilitación social”, comisiones anticorrupción en galopantes coimas policiales, etc etc etc.

Por lo tanto, dejemos a un lado la hipocresía. ¿Que hoy estamos bien? Que vayan a contarle a otro esos cuentos groseros y patanes. ¿Qué se está destruyendo la democracia y el Estado de Derecho? Alguna vez conocimos o vivimos algo así, como para que se destruya, pues ni modo que se vaya a destruir lo que no existe. En el país, la cantidad de abortos que se cometen al día parecería que va en proporción directa con las relaciones sexuales que en igual periodo se realizan; y la cantidad de procesos penales por aborto, es casi equivalente al número de abogados petroleros honestos y patriotas que hay en nuestro país. Así que el curita del barrio puede nomás seguir diciendo a las fieles adolescentes que no usen jeanes de cadera porque incitan al diablo, mientras los inquietos espermatozoides de unos más inquietos anhelan fecundar cuanto óvulo encuentren en su camino.

El actual proceso constituyente, ha servido sobretodo para mostrar la gran hipocresía de nuestro país. Esa hipocresía y esa doble moral que no escatima esfuerzos para esconderse detrás de trajes de gamusa, para esconder la podredumbre de las almas egoístas, vendibles, embargables y negociables.

Yo creo que hoy en día es fácil decir voy a votar si, y más fácil decir voy a votar no. Pero quiero verles y vernos, a todos, gane el sí o gane el no, que vamos a hacer por el país. Hoy tan patriotas, mañana seguramente muy patriarcas; hoy muy luchadoras, mañana muy solapadoras de niños machistas.

Quizá muchos no se indignan por los que fueron masacrados por supuestamente querer quitarles sus cosas, sino que sienten ira y desprecio consigo mismos hacia gente que no tuvo medio de luchar por sus ideales y morir en su lid, pero sin venderse a nadie ni a nada. Un día se abrirán nuestros cuerpos y nuestras almas mostrarán su verdadera naturaleza, y en ese momento todo se cubrirá de tinieblas porque el sol no tendrá la suficiente fuerza para derretir la podredumbre y traernos la luz del nuevo día.

No quise conocerte, pero era mentira

2008-09-06T19:57:00.000-07:00

-Señor, le voy a contar lo sucedido, pero le ruego que no me interrumpa, por favor, quiero que me escuche con toda la atención posible y, de ser posible, entendiendo los mensajes ocultos entre líneas … sabrá usted que tengo yo una manera muy particular de hablar, de conversar, o en todo caso, de tratar o de referirme a estos temas.
-Lo escucharé, pierda cuidado, no soy periodista o cronista, así que cuénteme su historia, y a final de cuentas, lo que usted me cuente quizá me sirva para construir ese personaje que tanto he anhelado en los últimos siete meses, ocho semanas y … tres días, para mi novela … que parece que nunca acabaré; pero adelante, comience pues con su historia.
-Mi historia, o mi no-historia, porque es tan desventurada o, mejor dicho, algo tan peculiar que quizá no merezca empezar con esa majestuosa H … por eso pienso que el inglés tiene más recursos cuando se puede utilizar una S para referirse a algo no histórico, aunque tampoco creo que lo mío pueda hacerse acreedor inocente a una categoría así. Usted juzgará.
-No soy juez, una vez quise serlo pero soy demasiado sincero y me di cuenta que si dictaba mi tercera sentencia, probablemente mi iban a nombrar cardenal … sin opción a ser Papa por supuesto.
-Esta bien, comienzo con lo mío, pero permítame servirme un café mientras le comentó.
-Claro que si buen hombre, espere le digo a mi señora que le sirva uno …
(…)
-Perfecto, ahora si empiezo:
Recordará usted pues, aquella ocasión en que un grupo de amigos formó un equipo de fútbol profesional, parecía que iba a ser glorioso, tanto que ganó con sobra de méritos su primer campeonato, y eso que eran puros chiquilines esos jugadores, pero el corazón que ponían, usted no se puede imaginar … bueno, si lo puede, porque usted lo vio al igual que yo, aunque tengo perfecto conocimiento que usted hinchaba por los rojos … como todo en su vida … quizá lo poco que tenemos en común usted y yo, aunque obviamente menos en lo futbolístico, porque desde que los bujías descendieron decidí olvidarme del fútbol. Pero bueno, veo que se ha emocionado un poco …
-No, tranquilo buen hombre, quizá la expresión de mi mirada reprodujo algo de la nostalgia que emana de mi corazón, pero no se preocupe, la experiencia a uno no solo le genera las arrugas y las canas, sino también esa prudencia que la juventud no debería tener jamás. Pero siga usted.
-Verá, entre esos jóvenes esta Aristizabal, aquel amigo de años, tanto que parecía de guerras pasadas, de esos que a uno le pasan la alforja y la cantimplora, en los momentos más duros de la batalla. Ese amigo me invitó ese día a tomar unas cervezas. Yo para entonces trabajaba en la imprenta de Don Julio, que como usted recordará solo aparecía de improviso para cerciorarse de que todos trabajáramos … y claro, a vigilar las rentas y a pagarnos los sueldos. Don Julio era una buena persona, de mirada hostil, pero de manos francas. Bueno, la cuestión es que nos sentamos a tomar esas cervezas, un par quizá, porque pronto tendríamos que detenernos. Me conversó que minutos antes había fundado el equipo, al cual siempre acompañó, incluso cuando con lágrimas en los ojos tuvieron que cerrarlo por la crisis del 65’, ya sabe usted que grave fue esa hecatombe, pero no nos pongamos sentimentales, al menos no todavía, o al menos no por esas causas.
-Prosiga, aunque usted vea en mis ojos la lluvia de un ayer que quiere amanecer hoy, no se inquiete y continúe con su relato.
-Pues así lo haré. Hubimos conversado algunas cosas sobre el régimen, el gobierno, la escasez y la marcha del “ferrocarrilero”, como usted recordará eso fue todo un acontecimiento, hasta ahora no podemos imaginarnos como pudo ser …, así es la vida mi amigo. Pero bueno, así estábamos, y vale la pena aquí explicarle … bueno, recordarle que en esas épocas ver a una mujer entrar a una taberna o bar, pues, incluso hoy se ve raro, pero esas son cosas de viejos, hoy todo esta bien y cambalache se queda corto.
-Toda la razón buen hombre … permítame encenderme una pipa, me hace falta en estos momentos que abaten mi alma, pero por favor, no se detenga.
-No se preocupe, siga nomás, le pediría una para mi pero hace cuatro años dejé de fumar porque empecé a llorar mucho por las noches luego de hacerlo, usted comprenderá.
-Si si, le entiendo, pero yo todavía quiero tener mis domingos tristes.
-Bueno, continúo. Así entonces, como le decía, ver una dama entrar al lugar, era algo imposible, era como si Fernández decidiera renunciar al gobierno y nombrar a Peralta su reemplazo, usted ya sabe como eran esos berracos, pero para entender bien la situación.
-Tiene toda la razón buen hombre, y ya le contaré en otra ocasión como mi primera esposa la encontré y la perdí asimismo en una taberna … pero prosiga.
-Pues sentados estábamos, y ya habrá adivinado usted lo que sucedió. Yo estaba con la mirada en el piso y primero escuché dos tacos en el piso, y luego miré dos botas negras en las maderas viejas de ese sitio, que debo decir era de los más tradicionales pero a su vez de los más antiguos, por lo que usted podrá ya imaginarse lo desgastado de los maderos, aunque según me contaron años después habían sido traídos de Europa.
-Bueno, de Europa Europa, pues, medio dudoso, ya sabe buen hombre que los rumores eran la distracción de la época, así que bien podrían haber sido del bosque de robles de la calle Ulumina.
-Si si, es cierto, pero bueno, vamos al grano. Entraron las dos botas, un vestido negro, ajustado a la cintura, y sin más solo reparé en la mirada de la visitante. Profunda, desdeñosa; los ojos claros, nariz sutil, labios gruesos pero muy definidos. Si usted la hubiera visto de seguro se habría quedado hecho un hielo, no solo por la rareza de ver una mujer por esos lugares, sino por la belleza indescriptible que emanaba de esa figura femenina. Nadie reaccionó, y quizá menos aun por la presencia tan imponente, la seguridad y la firmeza de aquella dama.
-Yo puedo adivinar de quien me está hablando usted, pero por favor siga adelante.
-Está bien, creo que está claro, pero de todas maneras podrá usted perdonarme que no pronuncie su nombre, ya que juré ante su tumba nunca pronunciarlo.
-¿Estuvo usted en el grupo de los anarcos rojos?
-No lo puedo creer, así que usted también …
-Ahí estábamos los dos …, pero ya sabe que en el grupo nadie sabía nada de nada ni de nadie, era la política más severa … de hecho, la única política. Las historias con “la dama” son muchas, algunas son mitos, otras leyendas, la mayoría simples cuentos y esporádicamente verdades.
-Ella me dijo que solo había amado a dos hombres, y me imaginé que el retrato de su comedor era el otro, luego supe que era un simple adorno barato.
-Debe usted precisar el termino amor, porque ella pudo haber amado a muchos y a ninguno. --Yo le serví por dos años, durante 23 meses y 29 días, apenas me paraba a su lado a verla comer y luego a escuchar como tocaba el piano, solo el último día me permitió compartir una opera con ella, que empezó en el piano y terminó en el ático, nunca más la volví a ver.
-Yo estuve con ella dos veces, la primera se puso a llorar antes de que la besara, y la segunda me empezó a besar cuando terminé de llorar. La primera fue el amor simbólico de dos jóvenes viviendo su más agradable madurez; la segunda fue el amor profundo de dos personas maduras recordando una juventud no vivida. A las dos las añoro, pero a la primera la recuerdo con más nostalgia, porque fue en esa ocasión cuando sentí por vez primera el amor y la ternura por una mujer, y asimismo la sensación de vacío al saber que no la vería nunca más de esa manera.
-Estaba usted tomando las cervezas …
-Ella se acercó a nuestra mesa, no saludó si quiera, simplemente dejó la ceniza de su cigarro en el improvisado cenicero que allí teníamos, lleno de migajas de pipa de la noche anterior. Ni siquiera nos miró, como si fuéramos simple basura. Pero luego supe que nos miró mucho, pero que no quería tomarnos en cuenta porque le parecíamos estúpidos … sé en el fondo que eso era un pretexto, porque en el fondo, a pesar de todo, ella era muy tímida, y ese día no quería perder su firmeza con alguna incómoda mirada. Se acercó al tabernero y le entregó un papel, y este tabernero, luego de revisarlo, se acercó a nosotros y sin decir palabra, nos lo mostró. Mi compañero lo miró por dos segundo, y no quiso verlo más. Yo lo arrebaté de las manos del tabernero y me quedé examinándolo por varios minutos; a decir verdad, al principio, no entendí nada, y ya cuando me daba por vencido recordé algo …
-De la universidad, estoy completamente seguro.
-Si, así es mi amigo, aquel profesor de filosofía tan extraño, que un día apareció muerto debajo de un árbol, con frac y champán en una mano, que contaba historias lúgubres cada viernes y que decía que quienes un día las comprendieran sabrían toda su vida, pues a él recordé, y recordé una de sus clases, una de esas en que no se trata nada sobre la materia, pero que quedan en la mente para siempre. Eso recordé y me levanté de la mesa con el papel en mi mano. Me acerqué a “la dama”, le besé la mano, y la tomé del brazo con firmeza. Ella no se resistió; por el contrario, me siguió, aunque a la salida se soltó bruscamente no sin dejar de seguirme el paso. Caminamos cinco cuadras sin pronunciar palabra; yo con la cabeza gacha y ella, supongo, con la cabeza de frente a la media luna de esa despejada noche. Llegamos al edificio rojo y ahí la dejé en la puerta y me retiraba sin decir nada, pero ella solo dijo: “si se va, dentro de 40 años no tendrá historias que contar”. Entramos.
-Ahí estaba yo.
-Claro, a eso iba. Hoy al entrar aquí pude saber que era usted. Ya me habían dicho que tenía que venir para acá, pero quería verlo primero para estar seguro y ahora si lo estoy.
-Yo era apenas un joven aprendiz, bueno, si es “eso” era digno de aprendizaje.
-De todo se aprende algo.
-Pero no siempre de algo se aprende todo.
-Bueno, creo que aprendimos mucho de “eso”. La cuestión es que yo entré y ella me dejó, se adelantó y llegó hasta donde estaba usted. Ya sabía que no era usted el personaje, que simplemente era un disfraz.
-Si era yo.
-¿Era usted “él”?
-Si, siempre fui yo.
-¿Por qué no viajó con nosotros el año 63?
-Si viajé, pero nadie lo supo.
-Si supo usted lo del incendio …
-Me enteré por la correspondencia de doña Marta.
-Doña Marta murió en el incendio, ¿no lo supo usted?
-Doña Marta provocó ese incendio mi buen amigo, por orden mía.
-No lo puedo creer, pero … si, todo es tan claro, lo entiendo ahora si.
-No lo piense tanto, siempre las cosas tienen una causa insospechada.
-Bueno, solo le diré que ella no murió, nos dejó solo porque no quería comprometerse con nadie.
-Me lo imaginaba, pero ¿por qué está usted tan seguro?
-Ella me dijo que viniera.
-¿Habló usted con ella, dónde está?
-Murió hoy.
-¿Qué? Pero, ¿cómo fue?
-No debería preocuparse de esa manera, total, para nosotros ya estaba muerta hace años. Es como la amistad que desaparece por un viaje, ha muerto para nosotros, quizá viva para otros.
-Ella … ¿murió para nosotros y para los otros?
-Ella murió, y punto, nada más.
-Usted no entiende, no comprende lo que está diciendo, la gravedad de sus palabras.
-Ella murió, eso es todo.
-Solo le diré lo siguiente. Un sábado me desperté tarde, me había acostado tarde el viernes porque salí a caminar por el parque y me quedé escribiendo junto a un poste de luz mirando la neblina entre los árboles, imaginando que se trataba de una fiesta de fantasmas. Me desperté ese sábado, y la ví frente a mi. Parpadeé, y ya no estaba. Volví a cerrar los ojos, y escuché una voz, la de ella, diciéndome: un día te iré a buscar, pero no es el momento.
-Pues, quizá este es el momento entonces.
-Mire, hoy volví del almuerzo y me recibió mi señora con la noticia de que la de las cartas le avisó que moriría en esta semana, y quizá usted no comprenda, pero yo no creo ni pienso que luego de mi fin vaya a haber otro comienzo, simplemente me parece irracional.
-Yo pienso igual, pero solo le puedo decir que ella murió.
-Ella no murió, porque siempre estará viva en nuestros corazones y esa es la inmortalidad, pero estaba seguro que volvería a abrazarla.
-Yo tampoco la abracé cuando murió, porque yo la maté.
-Ya lo sabía, así que no espere más y haga lo que tiene que hacer.

cuandodanganasdeescribirhuevadasyunonoparahastaequiensabe

2008-09-01T07:47:00.000-07:00

Tomó una hoja blanca de papel bond y se puso a mirarla estática pero profundamente. Al principio solo veía el infinito color blanco de la hoja, imaginándose que esa sería la imagen que ven aquellos que han estado cerca de la muerte, que han observado ese que denominan “túnel”, la luz enceguecedora, el portal, la mano, el toldo, la túnica, los bordados de ángel, los ángeles, San Pedro, Juanito Alimaña, Pedro Navaja, Juan Sinmiedo, Pedro Nadie, Juan Boliche, el negro bembón, entre otros. Pero luego la menté se quedó como esa hoja, en blanco; hasta que notó que la ya famosa hoja, no era completamente blanca, sino que tenía puntos rojos y verdes, y hasta amarillos. Por un momento pensó que se trataba de una de esas servilletas que dan en los puestos de hornados, que parecen papel de fax y que solo sirven para hacer surgir en el estómago el cargo de conciencia por la capacidad transparentadora de la grasa porcina. Enseguida se percató de lo absurdo de su pensamiento, teniendo presente que la hojita blanca provenía de la resma que había comprado hace 10 minutos en el supermercado. Luego, se aburrió, rompió la hoja en cuatro partes, utilizando la saliva de su lengua como eficiente diluyente de papel y sus manos como cortadoras especializadas, para elaborar una cámara de fotos y dedicarse a joderle la vida al primero que pasar por ahí, siendo este un niñito de 5 años que se puso a llorar apenas húbole visto al aprendiz de fotógrafo. Luego se sentó al filo de su cama, miró hacia el techo, lloró sus acostumbrados 15 minutos dominicales, y salió con rumbo al parque, siendo ya las 9pm. Fin.

Imagen tomada de:

http://images.easyart.com/i/prints/rw/lg/1/5/Salvador-Dali-Montre-Molle-au-Moment-150203.jpg. Acceso: 1 de septiembre de 2008.

Soledad

2008-08-22T21:15:00.000-07:00

En el espejo infinito de lo impenetrable. En el fondo de la nada, se encuentra el misterio recóndito de lo inexpugnable. Allá adentro, nada se sabe pero de todo se siente. Hoy miles de cosas, de situaciones y millones de partículas de polvo, pero solo se puede palpar y percibir un rotundo, misterioso pero doloroso vacío. Lo piensan mucho quizás, mejor sería... quizás, no pensarlo. Una mirada que parece perdida, no es más que la secuela de un llanto pasado, pasajero pero incrustado con fuego en el alma. No importa el pensamiento, la razón no es bien recibida. Construí con mis propias manos un trayecto tortuoso, y ahora no estoy seguro si quiero transitarlo... o mejor dicho, si lo vivo ahora y sin darme cuenta, lo aprieto con pasión, mientras me hieren sus espinas.

COSAS QUE ARRRRRRANCAN SONRISAS

2008-08-02T14:45:00.000-07:00

Pues a veces uno se halla caminando por áy, ocupado en sus propios asuntos, pues ni modo que estuviera desocupado en sus ajenos asuntos. Y así, caminando por donsea, tocaf a vecesf preguntarf donde queda algún lugar o dónde se pude localizar a alguien. Ya se sabe que los guardias nunca saben nada de nada, pero igual... uno se detiene en algún lugar y pregunta: P: buenas, donde queda el Edificio Garaicoa 678; R: desconozco. P: buenos días, on queda la calle Tucuman y de Los Cruzados; R: .... ehhh...... mm..... P: muy buenas tardes, ¿dónde queda su caseta señor guardia? R: pues eso pregúntele al administrador, yo no estoy autorizado a dar esa información. En fin.

Luego de discernir por un rato, uno se imagina que puede ser en el edificio Nosekomitos No. GG (de seguro en nuestro país hay algún lugar de número a, b, c, d, e...). En fin, la pregunta al guardia y obviamente... pues, no, en esta ocasión si tenía razón para no saber pues no era ese el lugar a llegar.

Entonces, pues, sucede lo que a uno le deja pensando un poco acerca de las probabilidades ciertas de que de repente por el aire cruce volando un cerdo de color verde, o que a un expresidente le boten (no le voten, ojo) por insano mental, en base a un CD en el que se autodenominó "el loco que ama". Repito, en fin.

Entonces, entré a la tienda de comestibles o víveres del lugar. Cuando uno entra a estos sitios, la mente fabrica la típica imagen de la (y recalco, LA, porque el prejuicio es de LA vendedorA, y no de EL [se que debería ser del, pero es para que se cache la idea] vendedoR... corrijo, vendedOr), vendedora, un poco pasada de peso y su saco de lana. Y bueno, así es que uno puede entrar por un yogur, un pan o por último, un chicle para mascar al estilo llama (no conozco otro estilo).

Raro fue que en la tienda dije buenas tardes y en la silla, para recoger mi pedido y cobrar lo comprado, se encontraba un pequeño y peludo sabueso que me miro con cortesía. Me respondió con un "buenas tardes caballero, desea algún producto en especial" (producto=vívere o snack... no lo que se imaginan que producen los perros).

Nada que ver, creo que cuando me iba a ladrar preguntándome algo, decidí salir con una sonrisa en la boca. Curioso suceso, quizá sea mejor ser recibido por un lindo perrito, antes que por una usurera vendedora... o mejor dicho, usurero vendedor (conozco muchas tiendas con tenderOs... y ahora, una con un perro tendero).

Chau.

Imagen tomada de: http://www.lacoctelera.com/myfiles/badmusic/perros3.jpg. Acceso: 2 de agosto de 2008.

Historia Inconclusa

2008-06-30T19:31:00.000-07:00

Ya lo escribí hace un buen tiempo (más de 6 meses), ahora lo vuelvo a publicar; ya continuaré con su escritura... cuando me vuelva a inspirar:

La aguja del tocadiscos bajó y, sutilmente, rozo el negro disco de acetato; apenas lo tocó y una dulce melodía empezó a percibirse a través del oído. Los poderosos pero todavía tenues rayos de sol entraban por la ventana de junto a la sala. Directo en la cara, en un principio no lograron que sus ojos se abrieran; pero luego de unos minutos, el nuevo e insólito calor de la mañana en la cara, causaron que sus párpados, cual gigante telón, permitieran dar paso a la gran obra teatral de esa jornada.

La música pronto empezó a llenar el ambiente, esa hermosa sinfonía de algún importante músico del renacimiento tardío. A su mente venían esas imágenes de los intrigantes cuadros de Dalí; recordaba aquella vez que en un museo de hace ya algún tiempo, se realizó una imponente exposición de los cuadros del insigne artista y, en aquella ocasión, por los ocultos parlantes del lugar, se propaga el dulce sonido de esas melodías que ahora escuchaba con melancolía.

Sintió los latidos de su corazón con inusual fuerza; no era algo que le causara preocupación o dolor físico, sino que más bien sentía como un estremecimiento que iba más allá de su presencia material en el mundo. Su alma, que había entrado en contacto con la irrealidad palpable de su existencia a través de sus oídos, ahora conquistaba toda su anatomía, llevándola por caminos pocas veces recorridos. Un corazón rojo y triangular, ahora formaba parte no solo de su cuerpo pues ya no estaba únicamente incrustado en medio de sus dos rosados pulmones, sino que en ese instante pasó a formar parte de algo mucho más trascendente; era un corazón desmaterializado.

Por sus pecosas mejillas empezaron a resbalarse unas pequeñas gotas, salidas por las orillas de sus ojos y que inexorablemente, como los ríos luchan contra piedras y montañas para encontrar a su azul amante el mar, se dirigían hasta sus labios. Junto a su delicada nariz, trascurrían ya con cierta fluidez y, luego, pasaban acariciando las comisuras de sus mágicos labios rojizos. No pudo evitar saborear el dulce sabor de esas amargas lágrimas, que le recordaban aquellos tiempos pasados que, en esos precisos momentos, tanto añoraba.

La aguja se trabó y la música se detuvo. El ensimismamiento terminó y el brillante cielo azul de la mañana, por fin le era evidente. Tenía un pequeño pañuelo celeste a su lado, con el que pudo secar sus lágrimas. Su pelo castaño, como dice la canción, estallaba en el cojín del sofá. El día anterior había estado sentada a la luz de la luna creciente, divagando en sus más oscuros y tristes pensamientos y, en ese estado de estupefacción, había caído dormida, temblando no por el frío que entraba a través de la ventana abierta, sino por la abrumadora soledad.

Se incorporó y olvidó por completó el ya medieval sonido del tocadiscos. Regresó a su diminuta habitación donde apenas había espacio para un colchón y decenas de libros regados por todas partes; sin embargo, también se había dado modos para poner una cafetera en un desvencijado velador de madera. No había agua ni café, así que solo pudo cambiarse de ropa y salir a dar un paseo por el parque.

Era domingo, el día más solitario de la semana. El desorden de la pieza, que era siempre aguantable pues no habían mayores cosas que pudieran quedar dispersas, en ese día le daban un toque desolador al lugar. No era la imagen de un sitio en el cual, la noche anterior, había habido alguna animada reunión o conversación entre amigos; era la imagen de un sitio descuidado y triste, conquistado por la gris solemnidad de la melancolía. Pero todo quedaría así, pues ordenar todo eso solo generaría más heridas insanables en el alma.

Salió y bajó por las gradas desde el quinto piso en donde habitaba. Nunca le había gustado utilizar el ascensor por miedo a encontrarse con alguien, lo cual tampoco tenía mayor sentido pues realmente el aparente ascensor que había allí, estaba averiado desde hace ya muchos años; era el lamentable reflejo de lo que alguna vez fue un bien avaluado edificio residencial.

A pesar de que ya los rayos del sol habían explotado en su rostro, cuando salió a la calle sintió que emergía desde un cloaca en la cual había permanecido toda su vida y, por primera vez, era capaz de percibir la luz del astro rey. Sus hermosos ojos celestes apenas si podían soportar aquella luminosa tempestad de fuego. Se mantuvo en su lugar por varios segundos hasta lograr adaptarse al nuevo medio. Frente a ella pasó un taxi de color rojo, completamente inusual; solo hizo sonar levemente su bocina para llamarle la atención, pero ella ni se percató de ello y siguió concentrada en vencer al poderoso cancerbero del sistema solar. De todos modos, eso fue como la primera campanada que le sirvió para, nuevamente, correr el telón del teatro.

Empezó a caminar sin rumbo cierto, pues había olvidado la idea del parque, sin embargo, quizá inconscientemente, sus largas y torneadas piernas le llevaban hacia aquel lugar. En la primera esquina, el vendedor del puesto de revistas la saludó cordialmente, como siempre lo hacía cada vez que la veía. Ella siempre solía responder, pero con inocultable desdén. Quizá porque el vendedor en realidad no tenía un aspecto muy agradable, menos aun por el tipo de revistas que aparecían en el mostrador; empero, él siempre la miraba con cierta extraña alegría, pues le recordaba a su ya “fallecida” hija, que vivía en Paris, y de la cual no había recibido correspondencia jamás, desde hace 20 años. La verdad es que a pesar de su desden, ella estaba segura de que los dos tenían algo en común, que lo evidenciaban cuando apenas se miraban por un par de segundos todos los días.

Ella continúo caminando y junto a ella pasó un mensajero de la más grande empresa de la ciudad. Él sentía un profundo delirio febril por ella y siempre se daba modos para encontrarla, así sea con la complicidad de las fuerzas ocultas que dominan las casualidades de la vida. Cuando ella se acercaba, automáticamente bajaba la vista al piso y, en el momento en que estaba uno al lado de la otra, la alzaba levemente para contemplarla por milésimas de segundo que para él eran lo que justificaba haberse despertado esa mañana. Sin embargo, ella jamás contestaba sus miradas, no porque quisiera ignorarlo, sino porque lo ignoraba naturalmente; en efecto, nunca lo había visto, era alguien que no había entrado ni de pasada por su vida. Para él, no había sol oculto detrás de la montaña cada madrugada, sino un breve luz de vida cada mañana en la calle de camino a su trabajo.

Ya estaba cerca del parque y, junto a la entrada, observó nuevamente el banco en el cual, todos los domingos, se sentaba durante largas horas de la mañana a contemplar a las palomas; a veces les llevaba migas de pan y les repartía, en otras ocasiones solo se quedaba ahí, paralizada, mientras ellas la rodeaban reclamando aquello que creían era su derecho. En ese día no llevaba nada, pero tampoco habían palomas y ella se dio cuenta de ello inmediatamente.

Efectivamente, todas sus transitorias compañeras de los domingos no estaban allí con ella. Lo primero que pensó fue en la muerte, aquella terrible señora que a todos nos espera y que solo nos protege hasta que llegue el momento de partir junto a ella. Descartó esa posibilidad pues en los árboles permanecían algunos nidos y, en uno de ellos, pudo encontrar un pequeño grupo de pollitos recién salidos de sus huevos, que chillaban por su alimento. Entonces pensó que estaban en otro lado y con su mirada recorrió lo más que pudo todo el parque y acertó. Todas las palomas que solían acompañarla, ahora estaban rodeando otra banca, ubicada a su izquierda a unos trescientos metros. Se sintió indignada y una gran furia invadió su corazón, especialmente cuando pudo ver a otra mujer dando de comer migajas de pan a las ingratas aves. En esos momentos estaba dispuesta a levantarse, acercarse a la otra banca, asustar a todas las palomas y darle su merecido a la usurpadora. Pero finalmente no lo hizo y se sintió más triste, más despreciada, más sola.

Antes de empezar a llorar, para evitarlo, tuvo que levantarse y dar una vuelta por el parque. Nunca había hecho eso, al menos no desde que era una niña. Solamente solía llegar a la siempre silente banca de la entrada y quedarse ahí durante horas para luego regresar a su pieza. Pero ahora empezó a dar una vuelta por los caminos del parque. A pesar de tratarse de un sitio de esparcimiento de ya bastantes años, se conservaba bien y siempre estaba lleno los fines de semana. Era un parque familiar, lleno de jardines, algunos de los cuales asemejaban, al menos para ella, los lastimeros paisajes que Van Gogh dibujaba.

Caminó durante un buen tiempo, a paso lento. En determinado momento, dejó de fijarse en lo que le rodeaba y solo se concentró en medir sus pasos, en calcular el tiempo que tomaba entre que la planta de su pie izquierdo dejaba de tocar el suelo, hasta que la punta de su pie derecho invadía por completo el piso; luego, empezó a poner atención en no cruzar con sus pies las líneas incrustadas en el camino y, cuando habían piedras o adoquines cuyas líneas resultaban ser infranqueables, no dudaba en invadir el pasto de los jardines; al final se dio cuenta de que era imposible evitar todas las líneas y volvió a sentir su profunda depresión.

Despertó de su momentáneo letargo al escuchar el embriagante sonido de una harmónica. Enseguida buscó con su mirada el sitio desde el cual provenía esa melodía y, luego de darse casi una vuelta completa de ciento ochenta grados, reparó en un señor vestido muy originalmente, con un frac de color verde militar, un pantalón café sin bastas que le llegaba hasta las canillas y un sombrero negro adornado con tres plumas de colores azul, rojo y blanco y una otoñal hoja anaranjada; el hombrecillo estaba sentado en una de esas sillas que utilizan los lustrabotas y tocaba su harmónica mientras ansioso esperaba que alguien depositara alguna moneda en la torcida taza de metal colocada en el piso y, de la cual, extraía cada moneda que le dejaban para conseguir una impresión más desgraciada de su realidad. Sin embargo, a ella le pareció ser una persona bastante curiosa y le causó interés; por ello, se quedo viéndolo por un buen rato, sin que él reparara en su presencia. En realidad muchas personas depositaban sus monedas, especialmente niños que alegres con ese sonidito solícitos pedían dinero a sus padres y se lo dejaban allí recibiendo del artista una cálida sonrisa.

Pasado unos minutos, ella estaba completamente ensimismada escuchándolo, en cierta medida recordando épocas de felicidad pasada. Tanto se distrajo en esos sonidos, que al final no se dio cuenta que el hombrecillo cambió su harmónica por una zampoña de la cual surgían sonidos más graves y huecos, con ese saborcito andino de lejanía y paz campestre. Empezó a sentirse embobada, somnolienta y tuvo que buscar una banca en donde sentarse, pues además no quería dejar de escuchar esa droga musical. Permaneció sentada, escuchando durante mucho tiempo. El hombrecillo ni siquiera se imaginaba que esa mujercilla estaba ahí sentada por él o, mejor dicho, por su arte; por eso, trataba de ignorarla, pero no le era posible, pues ella tenía una belleza única que nunca antes había visto.

Al final, ella se levantó pues sintió que algo la llamaba y se retiró del parque con cierta rapidez. Estaba regresando a su pieza, pero algo le hacía pensar que no debía volver, que debía hacer algo más y no quedarse postrada en un sofá o en un colchón pensando en la nada, divagando por las rutas de la Vía Láctea recorriendo mundos que jamás visitaría y creando ilusiones que nunca se cumplirían.

Imagen tomada de: http://www.elpais.com/recorte/20071005elpepucul_34/XLCO/Ies/Edvard_Munch.jpg. Acceso: 30-06-2008.

Creo haber encontrado un camino, pero quizá si o quizá no, ummm

2008-06-21T13:29:00.000-07:00

Pues, creo que he encontrado un caminito por ahí. Un caminito para poder caminar un poquito. Quizá solo sea una pequeña impresión de un caminante que se pensaba desesperanzado y ahora presiente encontrar una lucecita brillante pero especial, entre las infinitas estrellas de este enigmático cielo nocturno, apenas adornado por una mágica luna incierta. Apenas si caminar es comenzar, para comenzar coraje hay que buscar (quizá con Joda me quiera comparar, en caso tal, hablar tendría así que), sin pensarlo mucho, me han dicho que no lo he hecho de verdad; o que quizá demasiado así he sido, para no querer sentirme más allá de lo incierto. No lo se, en la vida poco se sabe con certeza, o si quisiéramos saberlo aburridos acabaríamos sin sentir la expectativa de ese viernes que se acaba para dar paso al sábado que añoramos el lunes. Pero bueno, creo que hay un camino y si me toca caminar, lo haré hasta que mis piernas me lo permitan.

Imagen tomada de: http://www.poster.net/van-gogh-vincent/van-gogh-vincent-starry-night-7900566.jpg. Acceso: 21 de junio de 2008.

Trayecto Inconcluso

2008-06-01T18:32:00.000-07:00

Quizá siento mi inspiración irse. He navegado últimamente por las entrañas de mi corazón. Quizá uno siempre se pregunta, ¿por qué le dicen “corazón”? No me refiero a esa masa orgánica entre los pulmones que bombea líquido rojo a nuestros ojos cuando queremos llorar. Sino a eso que decimos corazón y que solo sirve para hacernos “fregarla” en los momentos menos oportunos. Los sentimientos sublimes, los escalofríos o acaloramientos sin razón justificante. Los temblores impertinentes. Las lágrimas infames. Eso, ese corazón. Francamente, no encontré el camino o, mejor dicho, no encontré respuesta. Pero quizá lo he pensado mucho y quiero creer que no encontré respuesta, para no descubrir lo que realmente encontré.

Al llegar a un lago rojo, repleto de pequeñas islas desiertas, lúgubres y sin vegetación, sentí un tremendo escalofrío (“… no quedaban islas para naufragar …”). Pensé encontrarme en un mar de sangre, pero eso inmediatamente me llevaba a la imaginativa idea de que lo que buscaba estaba precisamente donde menos quisiera que estuviera. Abandoné inmediatamente la idea. Sentí que arriba se escuchaba alguna canción de Sabina, muy adecuada para el momento: “Tanto la quería, que tardé en aprender a olvidarla 19 días y 500 noches” Esas solitarias noches, que no superaban esas frías madrugadas.

Pero continué navegando y miraba al fondo, en un cielo completamente negro, con una luna llena roja allá arriba, colgada en la mitad de todo, con una tremenda luz. Seguí navegando, sin inspiración, con la pluma del relato de mis días. No pensé siquiera en conocer nuevos mundos ni sorprenderme con grandes descubrimientos. Únicamente quería comprobar lo que ya pensaba que había allí adentro. Pero mi dolor fue enorme cuando al llegar al lugar esperado, encontré nada. Vacío.

Como un asiento real sin rey. Un espacio oscuro, en donde antes hubo algo, fue lo que hallé. El sentimiento vacío, el corazón solitario sin destinatario. La necesidad acabada. La intensidad suspendida. Todo, hecho nada. La nada, era todo. Así, un vacío. Así me encontré y eso encontré, y cuando terminé mi travesía y abruptamente lo dejé todo atrás, solo escuchaba a Lavoe “Yo soy el cantante, y he venido …”. Eso era todo en el viaje.

La inspiración ha viajado a algún lugar recóndito del mundo. Se ha perdido. La ilusión está de vacaciones. El sentido, jajaja, el sentido, ¿qué sentido tiene todo esto? La nada, eso es todo en este bote, la nada.

Imagen tomada de: http://lavainitaorganica.blogspot.com/2008/03/partir-del-28-de-marzo-mir-vamos-por-t.html. Acceso: 1 de junio de 2008.

EL QUINTO MES DE HACE 40 AÑOS

2008-05-04T10:10:00.000-07:00

Quizá la imaginación sea uno de los dones más preciados de la humanidad; quizá sea la facultad mental más ilimitada de todas las que, con cierta sorna, solemos presumir. Resulta por lo demás bastante curioso, aunque no sorpresivo ni inexplicable, que conforme pasan los años y la edad empieza a dejar sus huellas en el cuerpo, pero más específicamente y mucho más lamentablemente, en el espíritu, la imaginación comienza a desaparecer y da paso a un permanente conformismo letárgico, inundado de desesperanza, satisfacción autosugestionada y seguridad de ficción, que encamina las mentes y las almas humanas hacia la postración y el inmovilismo.

Recuerdo una frase, aunque no a quien pertenece, de un tenor más o menos así: nuestros sueños, en la juventud, son montañas desde las que miramos; y en nuestra vejez, cuevas en las que nos escondemos. Quizá no sea por las consecuencias biológicas del paso del tiempo, sino más bien por los factores externos, sociales y/o culturales, que afectan nuestros cerebros y, sobretodo, nuestra forma de ver la vida. Hay que decirlo, en general, es una sociedad frustrante, en la cual o te dejas llevar y te "acoplas" haciéndote de la "vista gorda", o pasas continuamente deprimido y con una profunda pero a la vez recalcitrante sensación de soledad. Un equilibrio, al estilo del virtuosismo platónico, probablemente sería un camino alternativo, pero en realidad siempre conducirá más bien al lado del aletargamiento, pues lo contrario implica una constante lucha interna con consecuencias impredecibles.

Sin embargo, es (debería ser) propio de la juventud cuestionar; por eso es bastante deprimente encontrarse, hoy en día, con "colegas jóvenes" aletargados o absolutamente imbuidos en un modo de vida absolutamente encasillado en el paradigma de inmovilidad propio de estas épocas. En el otro extremo, quizá, estan aquellos que consideran sus acciones sujetas al principio de la rebeldía o de lo "diferente" o "diverso". Con pesimismo, o más bien con realismo, cabría decir que la sociedad también ha funcionado en ese sentido, creando "sub-culturas" o "sub-grupos" que, si bien pretenden actuar a título de revolución, no hacen más que aportar con una pieza clave y bastante disimulada, en el engranaje de este sistema. Al final, no se hace nada.

El disgusto por mi propia forma de no intervenir, en mi situación de desesperación por no tener la suficiente visión, agallas o como quiera llamárselo para actuar, encuentra más desazón en el desencuentro continuo con manifestaciones aberrantes del funcionamiento de este sistema francamente perverso. En esos momentos de oscuridad, en que complementando a Sábato no solo me encuentro en mi propio túnel, sino en una caverna con notas acompasadas por el griterio silencioso de los que me rodean, a tal punto de tener que entonar con rabia contenida y resignación las frases de Cortez, pues solo debo recalcar que vivo en medio de tantos muertos, siendo yo apenas un zombi.

En esos momentos, repito, quizá la llama de aquellos hechos que, más allá de su significación real y quedándonos, quizá, no con su ideologíca bastante difusa o con ciertas ideas más o menos claras a cuya adhesión podría dudarse continuamente, sino con su significado para la juventud. Ese ánimo de cambio, esa necesidad de que se tomen en cuenta otras cuestiones; ese imperativo indispensable de que los jóvenes no somos proyectos de adultos, ni que somos el futuro ya descompuesto por quienes consciente o inconscientemente lo han determinado previamente. Esa juventud que quiere y siente, que está harta de tanto de lo mismo y de tantas reglas inventadas para disciplinarnos hacia una sociedad en la que "para no morir de hambre corremos el riesgo de morirnos de aburrimiento".

Por eso recordamos ese mayo de 1968, más allá de las limitaciones propias de la humanidad; más allá de los aprovechamientos políticos de los infames acaparadores de las ideas; más allá de las dudas y de los cuestionamientos; más allá de la ilusión y de la utopía. Más allá de todo eso, el símbolo de la lucha por un mundo distinto, un mundo regido por aquella máxima "La imaginación al poder". Ese mundo diferente.

Si no se puede hacerlo siempre, al menos, a veces, hay que cerrar los ojos y soñar, como lo hizo Julio Verne al romper los límites y dejar su mente volar; o Einstein cuando rompió los esquemas y cambió la forma de ver el mundo. En fin, dejar a la mente disfrutar, sin maniqueísmos ni dogmas. Si como dijo el Conde de Saint Saud, "la tierra pertenece a sus dueños, pero el paisaje, es de quien sabe apreciarlo", quizá valga decir que muchos se han apropiado de la realidad, pero las ideas son libres, vuelan como aves y nadie nos puede impedir imaginar.

Imágenes tomadas de: http://www.aguaron.net/mayo/68.htm. Acceso: 4 de mayo de 2008

VISITA MOMENTÁNEA AL LAGO DE LOS SUEÑOS

2008-05-03T22:09:00.000-07:00

No es que caí dormido y empecé a soñar con cualquier historia medio creíble sobre la muerte de la existencia humana mientras el patíbulo de la enseñorada majestad ambulante del sortilegio incontenible de aquel brujo maestro y pensador occidental descubría en su barco al navegante oculto tras la bruma del incipiente mar gris de la perturbadora presencia siempre ambigüamente concebida del maléfico señor de las pestes.

En realidad, desperté medio entre soñando y casi entre durmiendo. Me imaginé flotando sobre el agua transparente de una enorme laguna; simplemente estaba sobre el agua, como si yo fuera más liviano que ella, aunque al mismo tiempo caminaba en la profundidad de un océano pesado. Abría los ojos pero no podía ver; aguzaba el oído, pero apenas podía escuchar el incesante ruido de mi mente cuestionadora, a la que solo quería silenciar. Cavé un pozo de tres metros con mis manos y aunque al acabar, sin saber la razón de mi actuación, pensé encontrarme sin uñas en mis dedos, descubrí todo intacto; como es mi corazón luego de tanto abatimiento, que tras haber sido desgarrado como una cortina por las filudas garras de una felina, continúa latiendo y exigiéndome que respire el smog de esta ciudad.

Ciao.

TENEBROSA FRUSTRACIÓN DE MAÑANA

2008-05-03T22:04:00.000-07:00

Tenebrosa frustración de mañana,

siento hoy en mi infinita soledad,

y aunque en el fondo de mi alma nada queda,

sigo esperanzado en encontrar la verdad.

Pero, ¿por qué o para qué encontrar la verdad?

Hoy quisiera sentir mi corazón latir,

para engañar a mi mente y persuadir a mi cuerpo,

de que aún tengo ganas de vivir,

o que todavía no estoy completamente muerto.

Pero, ¿para qué o por qué seguir aquí?

No pretendo averiguar las razones de este mundo,

porque quizá viaje hasta el infierno de lo oculto,

aunque no negaré mi atracción hacia lo oscuro,

pero la paradoja de mi existencia me conduce hacia lo claro.

Pero, ¿qué esperarán los fantasmas de la hoguera?

Simplemente nada de lo dicho encontrará destino,

solo llego a los oídos sordos de la triste suerte,

pensaría que en mi camino todavía no está la muerte,

solo diré que aún sueño contigo.

Acabaré con la falsedad de este mundo...

Un niño llora en el interior de este triste corazón.

NOCHARIO SEMINCRÉDULO Y CUASIMETAFÍSICO

2008-05-02T22:11:00.000-07:00

Si muriese al despertar, no podría meditar si la luz del sol en mi cara, se debe a un conjunto de luminosos pensamientos acumulados en mi mente durante el transcurso de la madrugada, y que se manifiestan irracionalmente en el momento preciso de abrir los ojos; o a la indeleble e ilusamente perpetua voluntad de la manipuladora e incorregible energía de la gran lámpara invasora que, por arte de unos cuantos señores de la verdad, pasó a iluminar tan solo siete inéditos mundos y una indescifrable esfera azul. Pero llegué al inadecuado acuerdo, con la apacible e implacable soledad, de que permitiría que sus enormes elefantes negros, continuaran transitando alegremente por las agrestes rutas de mi infinita tristeza, hacia la laguna roja de los manantiales de mi abatido corazón; y por eso fue que, sin al menos una amarga pizca de prejuiciada coherencia, decidí permanecer inmutable ante la oscura transformación de la noche en tiniebla y soportar, sobre mis espaldas, una jornada más de absurda y fingida fortaleza. Cuando al concluir mi tránsito por aquella tormenta de vívida perfidia, de astuto y falso color verde pastel, que tuve que soportar durante un día más de incomprensible y desmedido dolor; sentí que las leonas rojas de la insondable perpetuidad del infinito palacio de la febril guerra del infortunio, por fin se decidían a alimentarse de aquellos inamovibles paquidermos negros. Pero los enormes animales de la paradójicamente desarraigada y a la vez indestructible soledad, transformaban sus permeables vísceras, en sólidas estructuras de blanco marfil, que frente a las crueles y decididas embestidas de las temibles felinas, permanecían completamente intactas, mientras aquellas perecían penosamente en su inútil intento por sembrar la esperanza y devorar la fatiga. Así que al final de cuentas, en el libro mayor de la ignominiosa realidad, la verdad de la melancolía triunfó sobre la ficción de la entronizada algarabía. Fuimos y no somos, porque somos lo que fuimos, para no ser lo que ya somos y añorar a quien amamos.

Imagen tomada de: http://www.herreros.com.ar/melanco/munch.htm. Acceso: 21 de junio de 2008.